Obra de Rocío Tisera

miércoles, diciembre 29

Eduardo Galeano - ¿Las cosas por su nombre?



A continuación, un imperdible pensamiento de Eduardo Galeano.

"Hoy por hoy, no queda bien decir ciertas cosas en presencia de la opinión pública: el capitalismo luce el nombre artístico de economía de mercado; el imperialismo se llama globalización; las víctimas del imperialismo se llaman países en vías de desarrollo, que es como llamar niños a los enanos; el oportunismo se llama pragmatismo; la traición se llama realismo; los pobres se llaman carentes, o carenciados, o personas de escasos recursos; la expulsión de los niños pobres por el sistema educativo se conoce bajo el nombre de deserción escolar; el derecho del patrón a despedir al obrero sin indemnización ni explicación se llama flexibilidad del mercado laboral; el lenguaje oficial reconoce los derechos de las mujeres entre los derechos de las minorías, como si la mitad masculina fuera la mayoría; en lugar de dictadura militar se dice proceso; las torturas se llaman apremios ilegales, o también presiones físicas y psicológicas; cuando los ladrones son de buena familia, no son ladrones, son cleptómanos; el saqueo de los fondos públicos por los políticos corruptos responde al nombre de enriquecimiento ilícito; se llaman accidentes los crímenes que cometen los automóviles; para decir ciegos, se dice no videntes; un negro es un hombre de color; donde dice larga y penosa enfermedad, debe leerse cáncer o sida; repentina dolencia significa infarto; nunca se dice muerte; sino desaparición física..."

domingo, diciembre 26

Cinco Minutos



Tumbados. Óleo de Ernst Ludwig Kirchner

El no quería adorarla
ni extrañarla,
ni consentirla,
ni respetarla,
ni quererla para siempre.
Solo deseaba
hacerle el amor
por cinco minutos,
no más que eso,
no menos que eso,
y largarse de su lado
para nunca jamás
volver a verla.
Lamentablemente para él
lo logró.
Su problema comenzó
aquel triste día
que se dio cuenta
de que extrañaba
con terrible desesperación
aquellos cinco minutos
que una vez supo vivir
junto a ella.

jueves, diciembre 23

Borges en cuatro frases

Ilustración de Peiró

- El tiempo me ha enseñado algunas astucias: eludir los sinónimos, que tienen la desventaja de sugerir diferencias imaginarias; eludir hispanismos, argentinismos, arcaísmos y neologismos; preferir las palabras habituales a las palabras asombrosas; intercalar en un relato rasgos circunstanciales, exigidos ahora por el lector; simula pequeñas incertidumbres, ya que si la realidad es precisa, la memoria no lo es; narrar los hechos (esto lo aprendí de Kipling y en las sagas de Islandia) como si no lo entendiera del todo… es curiosa la suerte del escritor. Al principio es barroco, vanidosamente barroco, y al cabo de los años puede lograr, si son favorables los astros, no la sencillez, que no es nada, sino la modestia y asceta complejidad.
- ¿Qué le leería a Dios si pudiera leerle algo? Seguramente nada mío. Aunque sería interesante leerle la Biblia. Y seguramente, en algún párrafo, Dios nos detendría para decirnos que eso no es así. Y entonces estaríamos frente a un Dios ateo.
- Ciertamente, el avión no nos ofrece nada que se parezca al vuelo. El hecho de sentirse encerrado en un ordenado recinto de cristal y de hierro no se asemeja al vuelo de los pájaros ni al vuelo de los ángeles. Los vaticinios terroríficos del personal de a bordo, con su ominosa enumeración de máscaras de oxígeno, de cinturones de seguridad, de puertas laterales de salida y de imposibles acrobacias aéreas no son ni pueden ser auspiciosos. Las nubes tapan y escamotean los continentes y los mares, los trayectos lidian con el tedio…
- He firmado tantos ejemplares de mis libros que el día que me muera va a tener un gran valor uno que no lleve mi firma.

viernes, noviembre 12

Ambrose Bierce



Ambrose Bierce (1842-1914?), escritor satírico y periodista estadounidense, nacido en Meigs County (Ohio). Prestó sus servicios en el Ejército de la Unión durante la Guerra Civil estadounidense (1861-1865). Bierce se estableció en San Francisco, donde escribió breves e ingeniosos artículos políticos y una columna para el periódico News-Letter. En 1868 se convirtió en su editor. En 1872 se trasladó a Londres. Bajo el seudónimo de Dod Grile, escribió corrosivos artículos y relatos para las revistas Fun y Figaro, que posteriormente se publicaron en la recopilación Telarañas de una calavera vacía (1874). Bierce regresó a San Francisco en 1877. Allí continuó colaborando con el Argonaut, fue editor del Wasp y escribió una columna para el Sunday Examiner, propiedad de William Hearst. En su estilo sobresale un ingenio y una fascinación por el horror y la muerte y su dominio del relato hizo que se le comparara en ocasiones con los escritores estadounidenses Edgar Allan Poe y Bret Harte. Entre 1899 y 1913 trabajó para Hearst en Washington y se dedicó a revisar sus propias obras. En 1913 viajó a México donde participó en la Revolución Mexicana y nunca más se supo de él. Sus Obras completas se publicaron en 12 volúmenes (1909-1912) e incluyen el Diccionario del diablo, titulado originalmente Diccionario del cínico (1906).

La máquina voladora - Ambrose Bierce

Un hombre ingenioso que había construido una máquina voladora invitó a un grupo numeroso de personas para verla subir. A la hora señalada, con todo preparado, el hombre entró en la máquina y la puso en funcionamiento. El aparato atravesó enseguida el piso firme sobre el cual había sido construido, y se hundió en la tierra perdiéndose de vista; el aeronauta apenas logró saltar afuera y ponerse a salvo.
-Bueno –dijo-, he hecho todo lo necesario para demostrar la corrección de mis detalles. Los defectos -agregó, echando una mirada al piso arruinado- son apenas básicos y fundamentales.
Luego de esa declaración, la gente se le acercó con donativos para construir una segunda máquina.

Los dos poetas - Ambrose Bierce

Dos poetas peleaban por la manzana de la discordia y el hueso de la disputa, pues tenían mucha hambre.
- Hijos míos –dijo Apolo- repartiré los premios entre los dos. Tú –le dijo al primer poeta- sobresales en arte: toma la manzana. Y tú –le dijo al segundo poeta- en imaginación: toma el hueso.
- ¡Al arte el mejor premio! –dijo el primer poeta, triunfante, y al intentar devorar su premio se rompió todos los dientes. La manzana era una obra de arte.
- Eso demuestra el desprecio de nuestro amo por el mero arte –dijo el segundo poeta, sonriendo. Entonces intentó roer su hueso, pero los dientes lo atravesaron sin encontrar resistencia. Era un hueso imaginario.

El funcionario escrupuloso - Ambrose Bierce

Mientras un inspector de ferrocarril cumplía esmeradamente con su trabajo de colocar obstáculos en las vías y desarreglar las señales, recibió la noticia de que el presidente de la compañía estaba a punto de despedirlo por incompetente.
- ¡Santo Dios! – gritó el hombre-; hay más accidentes en toda mi zona que en el resto de la línea.
- El presidente es muy quisquilloso –dijo el hombre que había traído la noticia-; piensa que se puede provocar la misma pérdida de vidas sin necesidad de dañar tanto las propiedades de la compañía.
- ¿Qué espera? ¿Qué mate a tiros a los pasajeros por las ventanillas del tren? –exclamó el indignado funcionario clavando una traviesa floja sobre las vías-; ¿me toma por un asesino?

miércoles, noviembre 10

Clase obrera



La imagen de esta entrada corresponde a un póster realizado para las elecciones norteamericanas del año 1912. El mensaje de la ilustración es contundente y está dirigido a la clase obrera, con la clara intención de captar su voto.
Sinceramente, es decepcionante que casi un siglo después, veamos que tan poco ha cambiado la composición y las características de las distintas capas que componen la sociedad. Es más, creo que la pirámide que constituye la sociedad, se ha ido achatando en su base, por lo que cada vez existen más personas con menos recursos y, en el otro extremo, muchísima riqueza concentrada en poquísimas personas.
Hoy en día, no existe mucho que podamos hacer para cambiar el estado de las cosas. Esperemos que en el 3012 tengamos más suerte…

lunes, noviembre 8

Augusto Monterroso



El narrador y ensayista Augusto Monterroso (1921-2003) nació en Tegucigalpa, Honduras. A los 15 años se estableció en Guatemala. Desde muy joven se implicó en la vida política de su país. A los 23 años se exilió en México. En 1953 publicó “Uno de cada tres y el centenario”, y en 1959 “Obras completas (y otros cuentos)”. Una prosa concisa, sencilla y accesible y una abierta inclinación hacia la parodia, la fábula y el ensayo, sientan los cimientos de un universo inquietante, que oscila entre el nonsense (forma en verso o en prosa que busca efectos extraños, absurdos y habitualmente humorísticos transgrediendo las leyes de la lógica, la semántica y la sintaxis), el humor negro y la paradoja. Otros títulos, signada siempre por la brevedad, son: “La oveja negra y demás fábulas” (1969), “Animales y hombres” (1971), “Movimiento perpetuo” (1972) o la novela “Lo demás es silencio” (1978), firmado con el heterónimo Eduardo Torres. También inclasificables, aunque más próximos al área de la reflexión literaria, no exenta de creatividad y fantasía, son: “La letra e, fragmento de un diario” (1987), “Viaje al centro de la fábula” (entrevistas, 1981) o “La palabra mágica” (1983). Su composición de una sola línea, “Y cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí”, está considerada como el relato más breve de la literatura universal. En 1996 reunió en “Cuentos, fábulas y lo demás es silencio” el conjunto de su obra de ficción. En 1999 publicó “La vaca”, una recopilación de “ensayos que parecen cuentos y cuentos que parecen ensayos”. Es autor también del libro memorialístico Los buscadores de oro (1993). En 2000 obtuvo el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Monterroso actuó como intermediario en las negociaciones de paz entabladas entre el gobierno y la guerrilla revolucionaria de su país.
(¡Gracias Encarta!)

A continuación, una muestra de su brillante estilo.

“Beneficios y maleficios de Jorge Luis Borges” – Augusto Monterroso

El encuentro con Borges no sucede nunca sin consecuencias. He aquí algunas de las cosas que pueden ocurrir entre benéficas y maléficas:

1- Pasar a su lado sin darse cuenta. (maléfica)
2- Pasar a su lado, regresarse y seguirlo durante un buen trecho para ver que hace. (benéfica)
3- Pasar a su lado, regresarse y seguirlo para siempre. (maléfica)
4- Descubrir que uno es tonto y que hasta ese momento no se le había ocurrido una idea que más o menos valiera la pena. (benéfica)
5- Descubrir que uno es inteligente puesto que le gusta Borges (benéfica)
6- Deslumbrase con la fábula de Aquiles y la tortuga y creer que por ahí va la cosa. (maléfica)
7- Descubrir el infinito y la eternidad. (benéfica)
8- Preocuparse por el infinito y la eternidad. (benéfica)
9- Creer en el infinito y la eternidad (maléfica)
10-Dejar de escribir (benéfica)

sábado, noviembre 6

Cada línea



Cada línea
que intento escribirte
inmediatamente se borra,
se esfuma,
desaparece
como si alguna fuerza
misteriosa y maldita
no quisiera
que por fin
llegues a saber
todo lo que siento
por ti.

jueves, noviembre 4

Albert Einstein - La Crisis



El físico Albert Einstein elaboró a lo largo de su vida distintas propuestas en apoyo de las causas sociales; todas ellas, tal como sucedía con sus teorías, eran fruto de una intuición asombrosa que utilizaba como base la observación y las astutas y cuidadosas valoraciones. Aquí, una reflexión acerca de los momentos de crisis que puede llegar a sufrir tanto una persona como un país (nosotros los argentinos sabemos bien de que se trata este tema...)

“No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo. La crisis es la mejor bendición que puede sucederles a personas y países, porque la crisis trae progresos. La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura. Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a si mismo sin quedar superado. Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia. El problema de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones. Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia. Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto, trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla.”

martes, noviembre 2

El joven logró volar


Escultura de Miguel Ángel Budini

El joven logró volar mucho más alto de lo que lo había hecho en la anterior ocasión, y si bien eso era lo que más había deseado, no puede decirse que el resultado lo haya dejado satisfecho. Es más, todo ello se transformó en una gran desilusión. Es que desde esas alturas, el joven tuvo la oportunidad de ver gran parte del mundo. Y así, él terminó de convencerse de que se encontraba absolutamente solo.

domingo, octubre 31

Edgar Alan Poe - 4 x 4



Edgar Alan Poe - Ilustración de Juan José Delfini
- Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a aquellos que sueñan solo de noche.
- Tengo una gran fe en los tontos; confianza en si mismo, la llaman mis amigos.
- Ningún hombre que ha vivido sabe del más allá… más que usted y yo; y toda religión… surge simplemente del subterfugio, el miedo, la codicia, la imaginación, la codicia, la poesía.
- Si quiere olvidar algo en el acto, haga una nota poniendo que hay que acordarse de eso.

viernes, octubre 29

Las figuras de las nubes



"Momentos antes" - Pintura de Marcos Acosta

Fue en una calurosa tarde de verano. Estaba de vacaciones en Mina Clavero, rodeado de bellas montañas, árboles frondosos y un refrescante río. Estaba recostado sobre la arena, tomando sol, mirando como las nubes formaban curiosas figuras. Una nube, por ejemplo, de pronto se transformó en un león. Otra, más grande y oscura, ayudada por el viento se convirtió en una ballena. Pero hubo otra que me llamó la atención y que me hizo olvidar por completo del bullicio de los chicos jugando en el agua, la música fuerte y el grito de los vendedores de helados y gaseosas. Se hizo un silencio a mi alrededor y todos mis sentidos se focalizaron en contemplar a aquella nube que de ponto se transformó en una bellísima dama, una diosa desnuda tan perfectamente representada que podría jurar que los ojos de ese rostro celestial me estaban mirando. Yo quedé pasmado y maravillado, hasta que un seco cachetazo me cruzó la cara dejándome mirando al ras del suelo, asustado, confundido y recordándome que yo no estaba allí solo, ya que recostada a mi lado se encontraba mi novia. “¡Deja de estar mirando chicas!”, me gritó indignada. Y no tuve más remedio que hacerle caso.

miércoles, octubre 27

La Prueba - Poesía de Jorge Luis Borges



“La Prueba” es uno de los poemas de Jorge Luis Borges que aparece en “La Cifra”, esa espléndida colección de versos publicada en 1981. Con estas inteligentes y escatológicas frases, el genial escritor nos recuerda lo que somos y lo que en el futuro seremos…

Del otro lado de la puerta un hombre
deja caer su corrupción. En vano
elevará esta noche su plegaria
a su curioso Dios que es tres, dos, uno
y se dirá que es inmortal. Ahora
oye la profecía de su muerte
y sabe que es un animal sentado.
Eres, hermano, ese hombre, agradezcamos
los vermes y el olvido.

lunes, octubre 25

Mala educación



"Dar y Recibir" - Pintura de Sol Halabi
La maestra de cuarto grado acababa de escribir en el pizarrón un par de ejercicios matemáticos, cuando de pronto la puerta del aula se abrió violentamente.
Un señor de unos cuarenta años ingresó insultando y amenazando a todas las autoridades del colegio y se paró delante de la docente.
-¿Usted es la maestra de Nicolás?
-¿De Nicolás Gutiérrez? ¿Por qué motivo usted…?
-Escúcheme, no se haga la estúpida, usted sabe bien porque motivo estoy aquí. ¿Me está tomando por idiota, acaso?
La maestra quedó enmudecida y confundida, y no alcanzaba a comprender lo que sucedía en ese momento.
-Disculpe, pero en realidad no…
-Mire, yo no tengo todo el día para perderlo con usted, así que le exijo que se disculpe con mi hijo por haberlo reprendido en clase y encima luego ponerle una mala nota en el examen.
De todos los alumnos que se encontraban en el aula, uno en especial sonreía maliciosamente, disfrutando el espectáculo.
-Señor, usted está confundido. No se que le habrá dicho Nicolás, pero yo trato a todos mis alumnos por igual y en el caso de que tenga problemas con alguno, lo primero que hago es hablar con sus padres.
-Escuchame maestra de cuarta, no te vengas a hacer la santa conmigo porque no te va a salir. Allí está mi hijo, andá y pedile disculpas.
-Usted es un irrespetuoso, no puede tratarme así, váyase de aquí antes de que llame a la policía…
El padre del chico interrumpió la frase con una certera cachetada que dejó a la maestra en el suelo. Llamó a su hijo y entre los dos emprendieron a puntapiés a la pobre mujer que yacía indefensa, ante la absorta mirada de los niños.
-Vamos Nico, vámonos de este colegio de mierda, porque lo que acá te enseñan es una verdadera cagada.
El padre tomó la mano del niño y ambos se retiraron eufóricos y satisfechos del colegio, mientras la maestra se hallaba inconciente en el piso. Por un buen lapso de tiempo, ninguno de los alumnos que contemplaron la cobarde agresión tuvo el valor suficiente para levantarse de su banco.

sábado, octubre 23

Groucho Marx - 4 X 4



- No reírse de nada es de tontos. Reírse de todo es de estúpidos.
- La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.
- No piense mal de mi señorita, mi interés por usted es puramente sexual.
- Fuera del perro, un libro es probablemente el mejor amigo del hombre, y dentro del perro probablemente está demasiado oscuro para leer.

jueves, octubre 21

Impensamientos Varios - Parte 2


Ilustración de Quino


EL OTRO LADO

Suelen decir a modo de consuelo, que las personas millonarias, por más acaudaladas que sean, al morir nunca se van a poder llevar el dinero al otro mundo. Lo bueno, es que nosotros los pobres, al morir tampoco podremos llevar para el otro lado nuestras deudas…

DISCUSIONES

Las discusiones siempre me han aburrido muchísimo. Es muy tedioso para mí tener que discutir horas y horas sabiendo que yo siempre tengo la razón.

RACISMO EN LA MÚSICA

Yo creo que siempre existió racismo en la música. Solo es necesario recordar que en las figuras musicales, la blanca vale el doble que la negra.

PERSONAS

La experiencia me ha llevado a dividir a las personas en dos clases: aquellas que no soporto y aquellas que aún no conozco.

martes, octubre 19

Eduardo Galeano - 4 X 4



- Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo: unos no duermen por la ansiedad de tener las cosas que no tienen y otros no duermen por el pánico de perder las cosas que tienen. El mundo al revés nos entena para ver al prójimo como una amenaza y no como una promesa, nos reduce a la soledad y nos consuela con drogas químicas y amigos cibernéticos.
- Es falso que la realidad sea una señora mediocre… La realidad es una loca divina, tiene una capacidad de poesía raras veces superadas y te las ofrece, te las regala, lo único que hay que tener es los ojos limpios, los oídos atentos…
- El papá quería un hijo con diploma y como el bebé no le pareció digno de confianza, le puso Doctor. Y así se llamó, Doctor Galarza, durante toda la vida.
- ¿En que se parece el fútbol a Dios? En la devoción que le tienen muchos creyentes y en la desconfianza que le tienen muchos intelectuales.

domingo, octubre 17

Un ramo de rosas

Pintura de María Chianalino
Héctor, apurado y nervioso, entró a la florería. Eligió un gigantesco ramo de rosas y escribió en la tarjetita con letra algo desprolija: “Mi nena, te amo más que nunca, mucho más de lo que lo hice siempre. ¡Perdoname!” Dio la dirección a donde debía ser enviado el ramo, pagó con su tarjeta de crédito y se marchó rápidamente. Se le hacía tarde para ir a la oficina y aún se sentía algo dormido. Es que había tenido una mala noche. Había discutido con Milagros, su amante desde hacía dos años y nada podía estar tan mal para él. Con Silvia, su mujer, si bien aún convivían, ya hacía casi tres años que no se dirigían la palabra, y ni hablemos de acostarse juntos. Pero nunca quisieron terminar de separarse para no perjudicar aún más a Mati, su único hijo, que con solo cinco años había estado reunido más tiempo con doctores que con otros niños, por culpa de una dolencia que apareció en el mismo momento en que vino al mundo.
Durante todo el día Héctor intentó comunicarse con Milagros, pero no tuvo suerte. Por lo visto ella seguía enojada con él y no tenía intenciones de volver a hablarle. Eso un poco lo sorprendió porque ella no solía ser muy rencorosa y esperaba que con el presente que le había enviado bastara para una reconciliación.
Cuando a la noche regresó a su casa, Silvia lo estaba esperando en el living. Ella estaba emocionada y se la veía muy feliz. Apenas atravesó el umbral de la puerta ella se le tiró encima para abrazarlo y besarlo y decirle que ella aún lo amaba.
“¡Gracias mi amor, gracias! Claro que te perdono, ¡me enviaste flores para la fecha en que nos pusimos de novios! ¿Cómo lo recordaste? ¡Además el detalle! Hacía cuanto tiempo ya que no me llamabas “mi nena”… Yo también te amo, Héctor…”
Él tardo un par de segundos para entender lo que había sucedido. En la mañana, aún algo somnoliento, dio la dirección incorrecta y el empleado de la florería en lugar de enviar las flores a Milagros se las entregó a Silvia. Todo lo demás fue pura casualidad. O el destino. Porque en lugar de reconciliarse con su amante, esa misma noche, se reconcilió finalmente con su mujer.

viernes, octubre 15

Oscar Wilde - 4 X 4


- Bigamia es tener una esposa de más. Monogamia es lo mismo.
- Los ingleses tienen tres cosas importantes: el té, el whisky y yo, pero resulta que el té es chino, el whisky es escocés y yo soy irlandés.
- Después de todo ¿Qué es la moda? Desde el punto de vista artístico, una forma de fealdad tan intolerable, que nos vemos obligados a cambiarla cada seis meses.
- Cuando era joven y no conocía la vida, lo que más quería era escribir. Ahora que conozco la vida, lo único que me queda es escribir.

miércoles, octubre 13

Pasatiempos


Cuando completé ese crucigrama que salía en el diario, observé azorado que el nombre que se formaba en la columna central de ese juego era ni más ni menos que mi nombre. Extrañado, llamé a la redacción del diario para averiguar si todo era producto de la casualidad o si había algún motivo para ello. Desde la imprenta me informaron que ellos no tenían nada que ver con la edición de los crucigramas y que ellos, en realidad, los compraban a una editorial española. A la semana siguiente, haciendo otro crucigrama que publicaba el mismo diario, descubrí que las letras del casillero vertical formaban el apodo con que me solía llamar mi padre cuando yo era solo un niño. Volví a llamar al diario y me volvieron a dar la misma respuesta, agregando que ya dejara de molestar con lo de los crucigramas y que ante cualquier duda averiguara con no se cual empresa de España. Una semana después, nuevamente tras terminar un crucigrama, contemplo algo extraño: en una de las columnas verticales, las primeras letras de cada palabra formaban la siguiente frase: “Tu morirás”. No se porque, pero aún sabiendo que todo eso se debía a una simple casualidad, sentí que en cierta forma el mensaje iba dirigido a mí. Un escalofrío me subió por la espalda y a partir de ese momento me prometí dejar de hacer crucigramas para siempre.
Para no aburrirme, hoy me puse a jugar un simple e inofensivo sudoku que aparecía en una revista, pero inmediatamente dejé de hacerlo apenas me di cuenta que los números de la primera fila horizontal correspondían a los de mi Documento Nacional de Identidad.

lunes, octubre 11

Mark Twain – 4 X 4


- ¿Por qué nos alegramos en las bodas y nos entristecemos en los velorios? Porque no somos la persona involucrada.
- El hombre es el único animal que come sin tener hambre, bebe sin tener sed y habla sin tener nada que decir.
- Es mejor tener la boca cerrada y parecer estúpido que abrirla y disipar la duda.
- A los generosos les hace felices ver a otros felices; los avaros no proceden igual, porque pueden conseguir una felicidad mil veces mayor no haciéndolo. No existe otra razón.

sábado, octubre 9

El Gran Milton

"Un ángel". Pintura de Antonio Seguí

El imponente cartel había convocado a mucha gente para ver la función. “Milton, el más grande hipnotizador de todos los tiempos”.
El teatro estaba colmado y en la atmosfera reinaba la ansiedad, la curiosidad y el escepticismo. Es que ya en el siglo XXI se hace muy difícil creer en este tipo de espectáculos en los que, como todo el mundo sabe, lo único que hay es show y fraude. Ya quedaron muy lejanos aquellos tiempos en que la gente se creía cualquier cosa. Sin embargo, hoy cualquier cosa se puede hace si se cuenta con un buen representante, un buen publicista y por sobre todo, mucho dinero. Porque el famoso Milton era un acaudalado artista que había incursionado en el hipnotismo primero como hobby y que luego lo tomó como carrera.
De pronto, las luces del teatro se apagaron y un fuerte sonido de trompetas retumbó en la sala a la vez que una grave voz en off lo presentaba.
“Esta noche, ustedes tendrán el honor de ver al más genial profesional del hipnotismo mundial. Con ustedes: ¡El Gran Milton!”
Las luces se encendieron y allí estaba él, sobre el escenario, con el micrófono en la mano. Los espectadores guardaron un respetuoso silencio y se entregaron al espectáculo, divertidos.
“Necesitaré un voluntario… haber… usted señor, si, el de la primera fila, el de camisa gris…”
El señor de la camisa gris subió luego de muchas dudas y cavilaciones, y no se lo veía de muy buen humor que digamos. Claro, en este momento ese pobre señor era el centro de todas las miradas del teatro.
“Bueno señor, su nombre es… ah! Ricardo, bueno Ricardo, usted relájese y no se haga ningún problema que nadie le hará daño. Simplemente relájese, cierre los ojos, respire profundo y a la cuenta de cinco usted quedará completamente dormido. 1, 2 3, 4… 5.” Ricardo quedó instantáneamente dormido.
“Bueno Ricardo, usted a partir de ahora, no será más un humano, usted ahora es un pájaro, digamos, un gorrión…”
Y Ricardo, o quien era Ricardo, comenzó a aletear con lo que antes eran solamente sus brazos y luego de silbar por un rato, comenzó a cobrar altura hasta que, con gran velocidad, pasó volando por sobre las cabezas de todos los que se hallaban presenciando el show. Los espectadores ovacionaron al Gran Milton durante casi media hora y su espectáculo fue todo un éxito.
En tanto, al pobre de Ricardo, a pesar de todos los esfuerzos, aún no han podido atraparlo.

jueves, octubre 7

Mario Benedetti - Poema a la clase media


A continuación, un genial poema del escritor uruguayo Mario Benedetti en el cual describe con fina ironía la idiosincrasia de esta clase social que casi se encuentra en extinción en nuestra sufrida Latinoamérica.

Clase media
medio rica
medio culta,
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.
Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres.
Si escucha a un Hitler
medio le gusta,
si habla un Che
medio también.
En el medio de la nada
medio duda,
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en reina.
Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

martes, octubre 5

Oficios

Fotografía de Ananké Asseff

Si una persona alguna vez en su vida trabaja, digamos, de jardinero, sea por el tiempo que sea. ¿Seguirá siendo jardinero para toda su vida? ¿Es jardinero por más que nunca más vuelva a dedicarse a la jardinería?
Y si alguien en su juventud fue, por ejemplo, taxista, por más que solo se hubiera subido un solo día al taxi, ¿Seguirá siendo taxista para toda la vida?
¿Y como será en el caso de mi vecino? Él hace treinta años cometió un asesinato. Siguiendo con estas premisas, ¿Aún seguirá siendo un asesino? ¿Lo será a pesar de todo el tiempo que pasó? ¿Deberé cuidarme de él? En realidad, mi vecino no me inspira mucha confianza que digamos. Y mucho menos en este momento en que puedo verlo desde mi ventana, acercándose a mi casa, sosteniendo un revólver en su firme mano.

viernes, septiembre 24

Nicolas Maquiavelo - 4 x 4


Ilustración de Juan Delfini


- La apariencia es el disfraz perfecto en nuestra sociedad imperfecta.
- Los cimientos principales de todos los estados son las buenas leyes y las buenas armas, y no puede haber buenas leyes donde no hay buenas armas.
- Es de gran importancia disfrazar las propias inclinaciones y desempeñar bien el papel de hipócrita.
- No vale mucho la pena hacer nada y todos los destinos son más o menos parecidos. Por mucho que uno haga, desde arriba, desde muy arriba, desde el mundo de los dioses, los destinos humanos se ven todos iguales. Así, los que juzgamos como nuestros enormes dramas no son en el concierto del teatro de las estrellas y del cosmos, sino pequeñas casualidades.

martes, septiembre 21

Bici invisible


Al ver esta imagen, lo primero que se me vino a la cabeza fue en lo divertido que sería recorrer las rutas de las serranías cordobesas arriba de esta bicicleta invisible, ante la mirada lisérgica e incrédula de todos aquellos que viajan en auto. Lo segundo que pensé, fue que la imagen también podría estar reflejando la inseguridad que se vive hoy en las calles de nuestro país: un pobre tipo al que le robaron la bici tan velozmente, que aún cree estar pedaleando en ella. Por último, pensé en lo fácil que puede llegar a ser pensar en boludeces…

sábado, septiembre 18

Gabriel García Márquez - 4 x 4


- Me desconcierta tanto pensar que Dios existe, como que no existe.
- Los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga a parirse a si mismos una y otra vez.
- La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda, y como la recuerda para contarla.
- Se equivoca quien piensa que va a dejar de enamorarse cuando envejezca, porque no sabe que envejece cuando deja de enamorarse.

miércoles, septiembre 15

Niños y Borrachos


Nuestros abuelos solían decir que los niños y los borrachos siempre dicen la verdad. Por lo tanto, un niño borracho ¿Asegura el cien por ciento de verdad?

domingo, septiembre 12

Woody Allen - 4 x 4


- La humanidad tiene tres preguntas claves: ¿De dónde venimos?, ¿Hacia dónde vamos? y ¿Qué hay de cenar?
- El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas.
- El sexo solo es sucio si se hace bien.
- Odio la realidad, pero es en el único sitio donde se puede comer un buen filete.

lunes, septiembre 6

Solo una partida


Obra de Antonio Pujía


A veces siento,
que cada tanto
la vida nos deja ganar
una partida,
tan solo una,
con el simple propósito
de que nosotros
no perdamos el interés
en este imposible juego.

martes, agosto 24

Roberto Fontanarrosa - 4 x 4

Ilustración de Juan José Delfini

- Cuando uno termina la escuela primaria, uno no tiene la más mínima idea de lo que va a hacer. Mi viejo, realmente ojo avizor, me dijo: “El futuro del país está en la industria… Si a vos te gusta el dibujo, tenés que ir al industrial, porque ahí tenés dibujo técnico”, que era como decirme “Si a vos te gusta la pesca, empleate en un ballenero japonés”. Fue un choque de culturas, fue muy duro. Fue muy dura la protección de un punto en el espacio, las Normas IRAM… Y aparecieron las matemáticas, tuve un enfrentamiento desigual con las matemáticas, a favor de la clara superioridad de ellas, porque los números son millones y yo era uno solo y muy chiquito…

- Todos los esfuerzos que yo he hecho en mi vida fueron para no levantarme temprano, eso lo tengo clarísimo. Desde hace rato vengo planteando valientemente en la sociedad argentina porque los niños se tiene que levantar tan temprano para ir a la escuela primaria, cuando, como dice el tango “Afuera es noche y llueve tanto”; y hace un frío espantoso y los arrancan de su camita, no para ir a Disneylandia, ¡Para ir a la escuela! Y yo he preguntado, pero no desde la maldad, “¿por qué eso?”; y soy un convencido de que todos los movimientos revolucionarios latinoamericanos se originan ahí. Del resentimiento de esos niños contra la sociedad porque los hace levantar muy temprano.

- Una de las vertientes que me gustan es escribir sobre determinado tema y aportar una cantidad de datos, la mayoría ficticios, pero con la intención de que suenen como reales, como algo que pasó. Esta es la condición de los mentirosos. Los mitómanos mienten, pero siempre meten 2 o 3 datos reales. Eso es lo que te hace dudar.

- A menudo parece una lástima que Noé y todos los de su grupo no hayan perdido el barco.

domingo, agosto 22

NÚM3R05



0D10 70D0 L0 9U3 73N64 9U3 V3R C0N L05 NÚM3R05. 480RR3ZC0 145 M4T3M471C45, 14 4R17M371C4 Y H4574 L4 630M37R14. 3N 53R10. Y L0 P30R D3 70D0, 35 9U3 73N60 B13N 3N CL4R0 9U3 Y0 74M813N 50Y UN NÚM3R0.
50L0 UN NÚM3R0 M45…

jueves, agosto 19

"Vieja María", poema de Ernesto Guevara

Pintura de Ruth Hansen

El siguiente, es un poema llamado “Vieja María”, texto escrito por Ernesto “Che” Guevara. (Muy crudo, pero bueno. Al menos, a mí me gusta)

Vieja María, vas a morir,
quiero hablarte en serio:
Tu vida fue un rosario completo de agonías,
no hubo hombre amado, ni salud, ni dinero,
apenas el hambre para ser compartida;
quiero hablar de tu esperanza,
de las tres distintas esperanzas
que tu hija fabricó sin saber cómo.
Toma esta mano que parece de niño
en las tuyas pulidas por el jabón amarillo.
Restriega tus callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mi mano de médico.
Escucha, abuela proletaria:
Cree en el hombre que llega,
cree en el futuro que nunca verás.
Ni reces al dios inclemente
que toda una vida mintió tu esperanza;
ni pidas clemencia a la muerte
para ver crecer a tus caricias pardas;
los cielos son sordos y en ti manda el oscuro,
sobre todo tendrás una roja venganza
lo juro por la exacta dimensión de mis ideales.
Muere en paz, vieja luchadora.
vas a morir, vieja María;
treinta proyectos de mortaja
dirán adiós con la mirada,
el día de estos que te vayas.
Vas a morir, vieja María,
quedarán mudas las paredes de la sala
cuando la muerte se conjugue con el asma
y copulen su amor en tu garganta.
Esas tres caricias construidas de bronce
(la única luz que alivia tu noche)
esos tres nietos vestidos de hambre,
añorarán los nudos de los dedos viejos
donde siempre encontraban alguna sonrisa.
Eso era todo, vieja María.
tu vida fue un rosario de flacas agonías
no hubo hombre amado, salud, alegría,
apenas el hambre para ser compartida,
tu vida fue triste, vieja María.
Cuando el anuncio de descanso eterno
enturbia el dolor de tus pupilas,
cuando tus manos de perpetua fregona
absorban la última ingenua caricia,
piensas en ellos… y lloras,
pobre vieja María.
¡No, no lo hagas!
No ores al dios indolente
que toda una vida mintió tu esperanza
ni pidas clemencia a la muerte,
tu vida fue horriblemente vestida de hambre,
acaba vestida de asma.
Pero quiero anunciarte
en voz baja y viril de las esperanzas,
la más roja y viril de las venganzas,
quiero jurarlo por la exacta
dimensión de mis ideales.
Toma esta mano de hombre que parece niño
entre las tuyas pulidas de jabón amarillo,
restriega los callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mis manos de médico.
Descansa en paz, vieja María,
descansa en paz, vieja luchadora,
tus nietos todos vivirán la aurora,
LO JURO.

sábado, agosto 7

No te mueras sin decirme a donde vas


Óleo de Sol Halabi


“No te mueras sin decirme a donde vas”, le susurré al oído en su lecho de muerte. “Toda mi vida te amé, e igual te amaré después de esta vida. Si vas al paraíso, allí iré a buscarte. Si vas al infierno, quédate tranquila que yo también iré allí a darte mi compañía”, le aseguré antes de que ella, la persona que más he amado, exhalara su último suspiro. Ella cerró los ojos y por un momento pareció dejar de respirar. De pronto lanzó un gemido y luego alcanzó a murmurar con mucha dificultad: “in-fier-no”. No alcanzó a decir mas nada y así cerró sus ojos para siempre.
Desde ese día he pecado de todas las maneras posibles, he cometido las lujurias y las perversiones mas bajas conocidas por la humanidad, todo para merecerme el mismísimo infierno. Cualquier cosa daría con tal de poder reencontrarme con mi amor de siempre...

jueves, agosto 5

Básquet



Iba caminando por la calle y me encontré con un amigo que hacía mucho tiempo que no veía. Lo saludé afectuosamente peo noté que se encontraba algo malhumorado.
-¿Pasó algo malo? –Le pregunté.
-Te pusiste a pensar alguna vez que nosotros podríamos haber triunfado en la N.B.A. y ser grandes basquetbolistas como el Manu Ginobili? –Me respondió algo encolerizado.
Lo miré fijamente a mi amigo y no comprendí su interpelación. Además, él es más petiso que yo, y eso que yo mido un metro con sesenta y cinco centímetros. Intenté una respuesta.
-Bueno, en parte eso es imposible porque ni vos ni yo jugamos nunca al básquet...
-¡Aja! ¡Ahí quería llegar! ¿Por que crees que ambos nunca jugamos al básquet?
-Será por qué nos gusta más el fútbol, o por la altura, o por…
-¡Pero claro! ¡Por la altura! ¿No te das cuenta? ¡Nos discriminan! Pero yo tengo la solución. ¡Si señor! Yo se que es lo que voy a hacer...
-¿Y que vas a hacer? –inquirí ya demasiado intrigado.
-Voy a crear la Liga Mundial de Básquet... ¡Para petisos! Si, ¡Solo para petisos! Solo voy a querer verles la cara a esos engreídos de la N.B.A. cuando vean el éxito que voy a conseguir con mi liga... ¡Ja ja ja!
Mi amigo se alejó riendo sin importarle que la gente se quedara observándolo como si fuera un demente. Mi amigo es un buen tipo. Ojalá tenga éxito...

martes, agosto 3

Mi martillo y yo


Pintura en paredes en una casa en Beirut, obra de Arofish


Cuando terminé mi labor y vi a mi alrededor solo escombros, restos de madera y caños retorcidos, me sentí maravillosamente bien. Ya no me importaba que mi mujer me hubiera abandonado para irse a vivir con mi mejor amigo. Ni me interesa que me hubieran despedido del trabajo y me dejaran en la calle sin cobrar un peso. Nada me preocupaba. Solo sentía, tal como aún siento ahora, una gran calma, una paz espiritual que me envolvía. Ya no me agobiaba la furia, ni la ira, ni la impotencia, ni la vergüenza, ni la insaciable sed de venganza. Una dulce armonía me colmaba y me sedaba. El hecho de que yo con mi martillo hubiera destruido mi casa por completo, era algo totalmente secundario.

domingo, agosto 1

Hermanas



No comprendo porque nadie avala el amor que siento por ellas, por las hermanas Chang. Sus rasgos orientales son un afrodisíaco para mis sentidos y sus marcados acentos en la manera de hablar son como una música que me proyecta a lugares exóticos y misteriosos. Claro, sus padres no aceptan que corteje a ambas hijas, por más que yo sea joven y que mis padres lleven una holgada posición económica, pero eso es inevitable, porque ambas son gemelas y por lo tanto son exactamente iguales, por lo que son doblemente bellas, doblemente simpáticas y dulces. Aunque a decir verdad, no solo son los padres de ellas los que desaprueban la relación. También son mis padres, mis hermanos, mis amigos... Sucede que todos son muy prejuiciosos y lo que ellos tildan de monstruoso, demente y aberrante, para mí es algo natural y normal. Si las hermanas Chang, dos bellezas de veinte años, hacen conmigo una excelente pareja, o mejor dicho trío, ¿Por que nos discriminan? ¿Porque la sociedad no se libera de sus tabúes y deja de poner trabas a nuestro amor? ¿Yo que tengo la culpa de haberme enamorado de ellas y que ellas fueran igualmente de bellas, y que ellas fueran gemelas, y no solo gemelas, sino además siamesas unidas por la cabeza y que no exista ningún cirujano en el mundo que las pueda separar sin que peligre la vida de ambas?
Sinceramente, no entiendo porque esto se transformó en un amor prohibido.

viernes, julio 30

Un día

Pintura de José María Gutiérrez (Valdesaz)


Un día mi esposa me dijo, sin mediar ninguna explicación, que ya no tendría más relaciones sexuales conmigo. Yo no le contesté ni le reclamé. No me importó. A diez cuadras de mi casa queda el prostíbulo al que siempre voy y en donde tiro la mitad de mi sueldo. Otro día mi esposa me dejó de planchar la ropa, sin dignarse a darme aunque sea una simple razón, pero tampoco me importó. Cada tres días visito a una vieja a la que le hago los “favores” y que no tiene ningún problema en plancharme las pilchas. Otro día mi esposa me dejó de lavar la ropa sin que mediara ninguna discusión, pero no me importó, ya que una vez a la semana me se encamar con un travesti del barrio y que creo no va a tener ningún problema en hacer ese trabajo. Otro día, sin que me diera el porque, mi mujer dejó de hacerme la comida. Pero en realidad no me importó, porque desde hace años paso más tiempo en el bar de la otra cuadra que en mi casa, y como allí me dan fiado, nunca me va a faltar algo para comer y tomar. Un día, sin que ella me diera una explicación, mi esposa subió a los chicos a un taxi y se marchó de casa. ¡Qué desagradecida! No tuvo ni la delicadeza de darme una miserable razón que justifique su deplorable actitud, no me dio en todo este tiempo ni una simple señal que me advirtiera lo que estaba sucediendo en nuestro perfecto matrimonio, no se dignó, aunque sea, a escribirme una breve nota que detallara porque me abandonaba. ¡Qué mala mujer! Y yo que di mi vida por ella...

miércoles, julio 28

Hotel por horas

Pintura de Alejandro Nis


El muchacho fue con su novia a uno de esos hoteles por horas. Mientras ella se bañaba, aprovechó para dar paso a su curiosidad y apoyó su oreja contra la pared para poder escuchar lo que estaba sucediendo en el cuarto contiguo. Pero nada excitante escuchó. Sucede que en la habitación de al lado, otro muchacho al igual que él, intentaba escuchar lo que pasaba en el otro cuarto mientras su joven acompañante dormía en la cama. Pero este tampoco pudo escuchar nada interesante. Porque en ese tercer cuarto, un tipo realizaba una acción similar deseando escuchar algo del otro cuarto contiguo mientras su amante se demoraba en el baño intentando calzarse un sexy disfraz de mucama.

lunes, julio 26

Huelga de hambre



Estoy harto de tanta corrupción, de tanta injusticia, de tanta indiferencia, de tanta desigualdad en el mundo. Hoy mismo iniciaría una huelga de hambre por tiempo indefinido, sino fuera porque justo esta noche tengo una cena de gala en el club de golf y para mañana otra con los muchachos del Rotary Club. Sorry.

sábado, julio 24

Globo rojo



Un globo rojo viajaba en el viento como surfeando sobre las cálidas rachas de aire. El globo flotaba y realizaba mil piruetas en el cielo, elevándose vertiginosamente de a ratos, cayendo de tanto en tanto en picada, como podría hacerlo un halcón sobre su presa.
Rojo como una manzana madura que cruje ante el mordisco hambriento, rojo como Marte brillando furioso en una noche oscura y fría, rojo como esos inocentes corazones que pintan las niñas en sus cartitas de amor, así era de rojo ese globo que surcaba sus caminos en las alturas de una tarde de enero.
Pero por alguna razón extraña, por algún encantamiento o truco de magia, ese globo ojo de pronto abandonó el vuelo y descendió tan delicadamente que a simple vista parecía que estuviera siendo controlado a la distancia. En la superficie, un muchacho observaba embobado esa extraña cosa que lo sobrevolaba. Y lo observaba extrañado porque precisamente parecía que aquello se dirigía a él. Cuando ese objeto rojo estuvo a su alcance, el muchacho lo tomó entre sus manos y hundiendo sus uñas, lo presionó hasta reventarlo. Al explotar, el globo dejó caer un papelito que llevaba dentro. Era una carta. El muchacho la recogió del suelo y muy intrigado, comenzó a leerla. “Me siento sola, tanto como lo sientes tú. Por favor ¡Ven a buscarme! Te estoy esperando.”
Él se quedó perplejo por unos segundos, con la mirada fija en esa desconcertante carta, pero luego, repentinamente, sin pensarlo, sin saber realmente porque lo hacía, comenzó a correr como un loco sobre esa ruta que lo llevaría al poblado vecino, en busca de alguien de quien no conocía ni su apariencia, ni su rostro, ni su nombre.

jueves, julio 22

Altura



Esta fotografía fue tomada en 1929, durante la construcción del Empire State Building, uno de los rascacielos más importantes de Nueva York y que en su momento fue el edificio más alto del mundo. La construcción terminó en 1931, por lo que no me sorprendería que algunos de los catorce millones de desempleados que provocó la Gran Depresión, el crack financiero de Wall Street, tomaran la trágica decisión de lanzarse desde sus alturas, o sea desde cualquiera de sus 102 pisos. Por otra parte, al ver esta vieja imagen, envidio la valentía, el coraje, la audacia, de esos pobres trabajadores, moviéndose en las alturas sin ningún tipo de protección, sin el mínimo elemento de seguridad. Pero aclaro por las dudas, solo envidio la valentía, porque antes de hacer ese trabajo, hubiese preferido ser otro de los catorce millones de desempleados…

martes, julio 20

La Adúltera


Fotografía de Res y Constanza Piaggio

El Enviado Divino se presentó en el Templo, y todo el pueblo acudió a él. Entonces, se sentó y comenzó a enseñarles. Fue en ese momento en que Los Sabios Ancianos aparecieron con una mujer, a quien llevaban por la fuerza, y le dijeron: “Maestro, esta mujer ha sido sorprendida en flagrante adulterio. El Profeta nos ordenó en la Ley apedrear a estas mujeres. ¿Tú qué dices?” Esto le preguntaban para tentarle, para tener un motivo de qué acusarle. Pero el Enviado Divino, inclinándose, se puso a escribir con el dedo en la tierra, y los ignoró. Como ellos insistieron en preguntarle, se incorporó y les dijo: “Aquel de vosotros que esté sin pecado, que le arroje la primera piedra.” E inclinándose de nuevo, continuó escribiendo en la tierra. Ellos, al oír estas palabras, en lugar de retirarse, tomaron cuanta piedra hallaron a su alrededor y las lanzaron violentamente contra la indefensa mujer, quien así sufrió una muerte cruel y despiadada. “Vaya, vaya”, meditó entonces el Enviado Divino. “Por lo visto en este pueblo ya nadie tiene pecados… ¡Si que he tenido éxito con mi prédica!”.

domingo, julio 18

Playa



Yo nací en una playa
de arenas sagradas,
bajo un sol gigante
que aún quema
y enceguece.
Mojaba mis pies
en las aguas esmeraldas,
bautizaba la piel
en olas que me llevaban
y jamás me devolvían.
Pero nunca dejé de temer
a aquella lejana línea
que permite separar
el líquido del aire,
el mar del cielo.
En el horizonte
que se extiende intimidante,
esperando victorioso,
se halla el final,
la última morada.
Un día, sin saber porque,
me interné en ese verde mar
y bajo la tormenta naufragué,
viendo derrumbarse ante mí
colosos de agua y sal.
Tanta lluvia y tanto océano
extinguieron mi fuego,
y flotando en alta mar
mi mirada al fin contempló
una isla que resplandecía.
Así, morí en una playa
de arenas sagradas,
bajo un sol gigante
que aún quema
y enceguece.

viernes, julio 16

Azar



Tengo un arma apoyada en mi sien. Estoy transpirando copiosamente y a pesar de todo siento frío, un frío que me hace tiritar. La mano que sostiene ese arma no me es extraña, es mi propia mano, mi mano derecha, y mi intención no es precisamente la de suicidarme. Llegué a este terrible punto porque hice todo mal en mi vida, perdí todo lo que tenía, todo lo que más amaba, hasta mi familia. Y todo fue por culpa de mi suerte esquiva en los juegos de azar, por mi irresistible vicio que me lleva a la perdición de las quinielas, los casinos, las carreras de caballos, las riñas de gallos y de perros, y todo lo que signifique realizar apuestas de todo tipo y por cualquier monto. Ahora he llegado al extremo jamás pensado, estoy por jugar mi vida. Aunque en realidad, creo que de vida tengo muy poco, ya que me siento muerto desde mucho antes, desde aquel día en que mi esposa se marchó de casa con mis hijos, cansada de que derrochara todo mi sueldo en la timba. Los extraño muchísimo, aunque en el fondo reconozco que conmigo no tenían mucho futuro. Y menos ahora, que tengo el caño del revólver acariciando mi cabeza con una bala que está dispuesta a saltar en cualquier momento. Muchas escenas pasan por mi mente en este instante y eso me preocupa porque muchas veces he escuchado que eso le sucede a la gente que está a punto de morir. Y yo no quiero morir, es más, nunca he valorado la vida tanto como ahora, nunca he estado tan conciente de cuanto daño he causado a las personas que más amo, todo por culpa de esta maldita enfermedad que me mantiene atado al juego, adicto al azar y a sus peligros. “¡Dale puto, tirá!”, me grita mi contrincante con el rostro desencajado y los ojos a punto de salirse de sus cuencas. Todos los maleantes que se encuentran allí festejan con sorna sus palabras. Pero se que él tiene tanto miedo como yo. Así es la ruleta rusa, mucho dinero de por medio, pero mucho además en juego. Y llegó mi turno de jugar. Suspiro profundo, cierro los ojos y aprieto el gatillo. En mi imaginación estalló un disparo ensordecedor, pero en realidad solo había sido un clic, un simple y hermoso clic. Sonreí, y el alma me volvió al cuerpo. Bajando el arma, la deposité firmemente sobre la mesa, acercándosela a ese pálido hombre que se encontraba frente a mí. “Tu turno”, le dije de manera natural. Le tocaba disparar a él, y si no lo hacía, los matones que se hallaban en ese antro lo harían por él. Pero no hizo falta. Ese tipo, solo un extraño para mí, tomó el arma con rapidez, como para no pensar mucho lo que estaba haciendo, la colocó contra su sien y disparó. Y se voló los sesos al frente de todos. Nadie hizo mucho escándalo, salvo los gritos de alegría de los que habían ganado, entre los que me incluía. Dos gigantes del personal de seguridad del lugar, tomaron el cuerpo sin vida del perdedor y lo arrastraron hasta la salida, desembarazándose de él. Los coimeados policías terminarían de limpiar la zona. Al fin y al cabo solo fue un suicidio. Yo, por mi parte, tomé el dinero que me correspondía, pagué todas mis deudas a aquellos mafiosos y me alejé de allí lo más deprisa que pude. Este fue el final de mi carrera como apostador. Ahora me queda lo más difícil, que es intentar recuperar mi vida. Pero se que lo lograré. Te apuesto lo que quieras.

miércoles, julio 14

Ucronía

"Hitler", obra de los hermanos Chapman


“Invierno de 1909. Un joven artista ingresa a la Academia de Arte de Viena. El muchacho, a lo lago del año, demuestra haber asimilado rápidamente los conocimientos técnicos que le brindaron los profesores, con los que pudo pulir y enriquecer su ya soberbio estilo. Así, las pinturas realizadas por el promisorio Adolf Hitler maravillan a los críticos de arte de toda Europa por su refinado buen gusto, reflejado en esos bucólicos paisajes que inspiran paz, espiritualidad y alegría. De aquí a la inmortalidad, el nombre de Hitler será asimilado con lo mas bello que la humanidad le ha legado a este planeta.”

(Esto pudo haber sucedido en realidad, de no ser porque aquellos profesores de la Academia de Viena rechazaron a Hitler por ser un artista demasiado mediocre. De haberlo aceptado, ¿qué rumbo hubiera tomado la historia mundial?)

lunes, julio 12

Me enferma llevarme bien con vos



Me enferma llevarme bien con vos. Me enferma. Estoy tan acostumbrado a odiarte, a rechazarte, a ignorarte, que ahora que estamos juntos, amándonos, sintiéndonos, sufro de una extraña sensación que me presiona el pecho y me acelera el corazón cada vez que pienso en ti.
Me enferma llevarme bien con vos, siento palpitaciones al escuchar tu voz, todo me da vueltas cuando nos amamos y caigo en pozos depresivos cuando siento que te alejas. Creo que me sentía mejor de salud cuando tú eras mi enemiga, mi victimaria, mi víctima. Hoy estoy agonizando de amor por vos. Hoy no concibo la vida sin ti.
Repito, me enferma llevarme bien con vos.
Me enferma.

sábado, julio 10

Harén

"La piscina del harén" (Jean-León Gérome)

“No todo lo que brilla es oro”, solía repetirse Obama Muhammed, un anciano muy poderoso y acaudalado. Él tenía doce esposas, todas ellas jóvenes y hermosas, que eran la envidia de los hombres de la aldea. Pero ninguno de ellos sabía la verdad, ni siquiera podían imaginar, que todas ellas engañaban al viejo Muhammed acostándose con los sirvientes del palacio, y que lo maltrataban, lo golpeaban e insultaban sin que nunca le dieran un poco de amor. Todo esto, sin mencionar además las doce suegras que les tocaron en suerte al pobre viejo, que le hacían la vida realmente insoportable con esas interminables discusiones sin sentido, los constantes derroches de dinero y los gritos que ellas le propinaban a toda hora del día.
“No todo lo que brilla es oro”, solía repetirse Obama Muhammed, un anciano muy poderoso y acaudalado, pero bastante infeliz.

jueves, julio 8

Tres microcuentos de Julio Cortázar



Julio Cortázar, escritor argentino (nació en Bruselas en 1914, pero sus padres se trasladaron pronto a Buenos Aires) fue un renovador respecto a la estructura y el uso del lenguaje tanto en el cuento breve como en el género narrativo en general.
Cortázar mantuvo, a lo largo de su vida, un compromiso político activo, sobre todo en defensa de los derechos humanos. En 1951 viajó a París en donde se desempeñó como traductor de la UNESCO y en 1981 se nacionalizó francés, como protesta a la dictadura militar en Argentina. Fallecería en aquella ciudad en 1984. Entre sus obras inmortales figuran: “Rayuela” (1963), “62 / modelo para armar” (1968), “Todos los fuegos, el fuego”, “El libro de Manuel” (1973), etc.

A continuación, tres microcuentos de este genio de la literatura mundial.

HISTORIA VERIDICA

A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha afligidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caro, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto.
Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de curarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato comprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora.


HISTORIA

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.


PROGRESO Y RETROCESO

Inventaron un cristal que dejaba pasar las moscas. La mosca venía, empujaba un poco con la cabeza y pop ya estaba del otro lado. Alegría enormísima de la mosca.
Todo lo arruinó un sabio húngaro al descubrir que la mosca podía entrar pero no salir, o viceversa, a causa de no se sabe qué macana en la flexibilidad de las fibras de este cristal que era muy fibroso. En seguida inventaron el cazamoscas con un terrón de azúcar adentro, y muchas moscas morían desesperadas. Así acabó toda posible confraternidad con estos animales dignos de mejor suerte.

martes, julio 6

Hablar solo


"El vecino" (1960). Óleo y tinta sobre papel de Roberto Viola


El viejo Lucas se caracterizaba por un detalle insalvable: hablaba solo. Y lo peor de todo era que esa manía le había ocasionado infinidad de problemas. Por culpa de ello había perdido su trabajo, varias de sus novias y a algunos de sus amigos, todos hartos, y hasta avergonzados, por ese incómodo y extraño comportamiento. Y es que además de hablar solo, estuviera en el lugar que estuviera, lo peor de todo era que ¡lo hacía a los gritos! Cansado de su situación, intentó curar su mal visitando a muchos doctores, a varios psicólogos, a algunos sacerdotes, a un médico brujo… Nada resultaba, y ya estaba perdiendo las esperanzas, hasta que… ¡la tecnología pudo salvarlo! Si, tal cual. Apenas apareció el primer teléfono celular a la venta, fue corriendo a comprarse uno y desde ese momento nunca dejó de usarlo. Y lo mejor de todo, es que no gasta ni un solo centavo en llamadas. Es que él tan solo lo utiliza para poder hablar consigo mismo.

domingo, julio 4

De a poco

Pintura de Eduardo Giusiano


De a poco mis raíces andantes se van cansando,
y la sangre embotellada que me embriaga se va acabando.
El cuentavueltas eterno nunca deja de marchar,
y los papeles que vuelan gritan que perdí un año más.
Cuando termino por refugiarme en mi cueva de ladrillos,
siento al apagón existencial hundir sus colmillos.
La fría cuarta parte del año ya no se disfruta,
cuando uno sufre por sentirse más uno que nunca.
Si esta locura que me incendia alguna vez muere,
si el mágico motor que opera en mí se detiene,
aquel solitario río de asfalto ya no podrá verme naufragar,
bajo esa compañera nocturna que brilla sin descansar.