Obra de Rocío Tisera

miércoles, diciembre 7

Amor en tiempos modernos


No respondes ninguno de los sms que te envio.
Me borraste de tu Facebook.
Cerraste tu cuenta en Twitter.
Ignoraste el comentario que dejé en tu blog.
Dejaste de enviarme e-mails.
Ya no chateas conmigo en el Messenger...
Realmente creo
que si no existiera tanta tecnología
me dolería menos
el que tú te hayas olvidado de mí...

martes, mayo 10

Hermann Hesse - La ejecución



El novelista y poeta alemán Hermann Hesse (1877-1962), premio Nobel en 1946, anticipó en muchos aspectos las vanguardias europeas por sus ideas irracionalistas y místicas. Sus obras giran en torno a la individualidad y la autorrealización humanas, y suelen tratar el tema de la búsqueda de la identidad en las sociedades tradicionales. En sus últimas obras, como El lobo estepario (1927), utilizó conceptos psicoanalíticos de Carl Jung para explicar las dualidades humanas. A continuación, uno de sus textos.



LA EJECUCIÓN (1908)

En su peregrinación, el maestro y algunos de sus discípulos bajaron de la montaña al llano y se encaminaron hacia las murallas de la gran ciudad. Ante la puerta se había congregado una gran muchedumbre. Cuando se hallaron más cerca vieron un cadalso levantado y los verdugos ocupados en llevar a rastras hacia el tajo a un individuo ya muy debilitado por el calabozo y los tormentos. La plebe se agolpaba alrededor del espectáculo. Hacían mofa del reo y le escupían, movían bulla y esperaban con impaciencia la decapitación. -¿Quién será y qué delitos habrá perpetrado -se preguntaban unos a otros los discípulos- para que la multitud desee su muerte con tanto afán? Aquí no se ve a nadie que manifieste compasión ni que llore. -Supongo que será un hereje -dijo el maestro con tristeza. Siguieron acercándose, y cuando se vieron confundidos con el gentío los discípulos preguntaron a izquierda y derecha quién era y qué crímenes había cometido el que en aquellos momentos se arrodillaba frente al tajo. -Es un hereje -decía la gente muy indignada-. ¡Hola! ¡Ahora inclina su cabeza condenada! ¡Acabemos de una vez! En verdad ese perro quiso enseñarnos que la ciudad del Paraíso tiene sólo dos puertas, ¡cuando a todos nosotros nos consta perfectamente que las puertas son doce! Asombrados, los discípulos se reunieron alrededor del maestro y le preguntaron: -¿Cómo lo adivinaste, maestro? Él sonrió y, mientras echaba de nuevo a andar, dijo en voz baja: -No ha sido difícil. Si fuese un asesino, o un bandolero o cualquier otra especie de criminal, habríamos visto entre las gentes del pueblo pena y compasión. Muchos llorarían y algunos hasta pondrían el grito en el cielo proclamando su inocencia. Al que tiene una creencia diferente, en cambio, se le puede sacrificar y echar su cadáver a los perros sin que el pueblo se inmute.

domingo, mayo 8

SMS


Mi novia tenía un vicio irremediable: hablar por su celular, o si no, mandar mensajitos de texto, continuamente, todo el día, todos los días. Algo que no parece tan grave si lo fue desgraciadamente para ella, ya que hablando por teléfono con una amiga mientras conducía, en un momento de distracción chocó su auto contra un camión que venía de frente y así lamentablemente falleció. De esto, ya han pasado dos meses. Anoche, sucedió algo demasiado extraño. Recibí un mensaje de texto con un número demasiado familiar para mí: era el de mi novia. Pero es imposible que sea alguien que haya conseguido su teléfono y que me esté gastando una broma bastante pesada, ya que yo mismo, el día de su entierro, tomé su estropeado celular y lo dejé entre sus manos antes de que cerraran el féretro. El mensaje de texto decía: “Te extraño, mi vida, mi dulce negrito”, tal como a ella siempre le gustaba escribirme. Pero... Ahora mi teléfono suena... Si, ya me lo imaginaba… No puede ser otra persona que ella, mi novia de siempre. Voy a tener que dejar de escribir. Creo debo atender…

viernes, mayo 6

Johann Wolfgang von Goethe - Cinco máximas


Figura fundamental de la literatura alemana, Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832) es también el más genuino representante del romanticismo alemán. Escribió poemas, obras teatrales y novelas de entre las que destaca Fausto, una obra teatral considerada como la mejor adaptación de la leyenda de Fausto, personaje que vende su alma al diablo a cambio de conocimiento y experiencia. Estas son cinco de sus máximas: - Se tiende a poner palabras donde faltan las ideas. - No me conozco a mi mismo, y Dios prohíba que así sea. - Si pinto a mi perro exactamente como es, naturalmente tendré dos perros, pero no una obra de arte. - La ley es poderosa, pero más poderosa es la necesidad. - El artista solo ve espíritus. Pero después que ha contado que se le aparecen, todos los ven.

miércoles, mayo 4

Modelos


El contingente de turistas norteamericanos estaba a punto de abandonar ese pequeño poblado africano para emprender el regreso al aeropuerto. De pronto, un famélico niño de no más de diez años se acercó a ellos y extendió su mano con la clara intención de pedir una limosna. Una mujer que se encontraba a punto de subir al autobús alcanzó a verlo, por lo que abrió rápidamente su cartera y comenzó a buscar algún billete para ofrecerle. Pero, luego de mucho hurgar, se dio cuenta de que aparte de sus tarjetas de crédito, solo llevaba sus documentos y una revista de modas que llevaba para leer durante el viaje. De todas formas, logró hallar una cierta cantidad de monedas que, junto con aquella revista, fueron a parar a las manos del niño. El chico sonrió complacido por la generosidad de la turista y se marchó rumbo a su hogar, situado a un par de kilómetros de allí. En su marcha, encontró la fresca sombra de un gigantesco baobab y decidió recostarse por un momento bajo él, agobiado por el ardiente sol. Metió su pequeña mano en el bolsillo y se puso a contar con mucha alegría todas las monedas que acababa de recibir. Luego, se puso a hojear con algo de curiosidad esa revista que le había dado aquella mujer. Así, el niño comenzó a ver en esas páginas cientos de fotos en las que aparecían desfilando mujeres rubias, pelirrojas, algunas de tez amarilla, otras morenas. Algunas tenían mucha ropa encima y otras tenían muy poca, pero todas ellas compartían una particularidad, y era que todas ellas estaban tan flacas y huesudas como él mismo y como la mayoría de los habitantes de su poblado. En vano intentaría leer lo que decían aquellas páginas ya que el muchachito era analfabeto, pero él no pudo llegar a otra conclusión que la que le pareció más obvia. “Allá, donde viven los turistas, ¡la gente pasa tanta hambre como nosotros!”, pensó convencido. “¡Pobres! ¡Y yo que creía que ellos eran los afortunados!”

lunes, mayo 2

Arthur Rimbaud - Tres Poesías





El poeta francés Arthur Rimbaud (1854-1891) fue uno de los máximos representantes del simbolismo. Dio muestras de una gran precocidad intelectual y comenzó a escribir versos a los diez años. Su obra está profundamente influida por Baudelaire, por sus lecturas sobre ocultismo y por su preocupación religiosa. Su exploración sobre el inconsciente individual y su experimentación con el ritmo y las palabras, que emplea únicamente por su valor evocativo, marcaron el tono del movimiento simbolista. Aquí, poesías de su autoría.


VENUS ANADIOMENA (1)

Como de un ataúd verde, en hoja de lata,
con pelo engominado, moreno, y con carencias
muy mal disimuladas, de una añosa bañera
emerge, lento y burdo, un rostro de mujer.

El cuello sigue luego, craso y gris, y los hombros
huesudos, una espalda que duda en su salida
y, después, los riñones quieren alzar el vuelo:
bajo la piel, el sebo, a capas, como hojaldre.

El espinazo, rojo, y el conjunto presentan
un regusto espantoso, y se observa ante todo
detalles que es preciso analizar con lupa.

El lomo luce dos palabras: CLARA VENUS (2).
Un cuerpo que se agita y ofrece su montura
hermosa, con su úlcera, tenebrosa, en el ano (3).

(1) Advocación de Venus que nace de las aguas. La profanación del mito es absoluta y tiene un alcance muy superior al de los dos textos que Rim¬baud imita, según los eruditos: Los antros infectos, de Glatigny (en Viñas lo¬cas) y una estrofa de François Coppée aparecida en la revista El Parnaso. Este poema justifica nuestra voluntad de matizar la división clásica de las Poesías de Rimbaud, en lo que se refiere a su actitud frente al amor y a la mujer, en dos bloques que se opondrían radicalmente; división cuya razón estaría en la hipotética violación del poeta en el Cuartel de Babilonia, duran¬te la Comuna.

(2) Hermosa Venus. Esta inscripción aparece grabada como si fuera un tatuaje. El tema del tatuaje viene del texto de Glatigny, pero en él es mu¬cho más anodino: Venus lleva grabados dos nombres, uno de mujer y otro de hombre, Pierre y Lolotte. La profanación del mito de la belleza y del amor

(3) Anotación que ya anuncia los versos de Los estupras.



EL MAL (1)

Mientras que los gargajos rojos de la metralla
silban surcando el cielo azul, día tras día,
y que, escarlata o verdes (2), cerca del rey que ríe
se hunden batallones que el fuego incendia en masa;

mientras que una locura desenfrenada aplasta
y convierte en mantillo humeante a mil hombres;
¡pobres muertos! sumidos en estío, en la yerba,
en tu gozo, Natura, que santa los creaste,

existe un Dios que ríe en los adamascados
del altar, al incienso, a los cálices de oro,
que acunado en Hosannas dulcemente se duerme.

Pero se sobresalta, cuando madres uncidas
a la angustia y que lloran bajo sus cofias negras (3)
le ofrecen un ochavo envuelto en su pañuelo.

(1) Título ambiguo. ¿Qué es el Mal?: ¿la guerra?, ¿Dios? ¿La contrapo¬sición entre la Historia (por oposición a la naturaleza) y la presencia de un Dios ligado únicamente a los aspectos de una liturgia simonista? Poema ambiguo hasta en la interpretación de la risa de Dios (¿satisfecho en medio del lujo? ¿Sarcástico ante el lujo que lo rodea, mientras sólo le interesa la ofrenda de los pobres?). Prefiero dejar el texto en su ambigüedad bañada por un sentimiento político y social y por un decorado litúrgico, constan¬tes siempre ambiguas de la poética de Rimbaud.
(2) Escarlata, es decir, francés; verde, es decir, prusiano. Admiremos en este fuego cruzado de metáforas salvajes, el cromatismo singular que los cuatro versos pintan a brochazos.
(3) Presencia del dolor femenino de las clases populares, siempre respe¬tado, incluso cuando se presta al sarcasmo religioso o social.



EL DURMIENTE DEL VALLE (1)

Un hoyo de verdor, por el que canta un río
enganchando, a lo loco, por la yerba, jirones
de plata; donde el sol de la montaña altiva
brilla: una vaguada que crece en musgo y luz.

Un soldado, sin casco y con la boca abierta,
bañada por el berro fresco y azul su nuca,
duerme, tendido, bajo las nubes, en la yerba,
pálido, en su lecho, sobre el que llueve el sol.

Con sus pies entre gladios (2) duerme y sonríe como
sonríe un niño enfermo; sin duda está soñando:
Natura, acúnalo con calor: tiene frío.

Su nariz ya no late con el olor del campo;
duerme en el sol; su mano sobre el pecho tranquilo;
con dos boquetes rojos en el lado derecho.

(1) Poema de guerra, lo importante en él es la perfección formal del cua¬dro, como ajena al paroxismo del tema tratado: encuadre, colores, haz, todo contribuye a esta perfección. Pero también estamos ante la construc¬ción del nido para el último sueño: en los brazos de la vida, agua y ver¬dor. Más tarde, Rimbaud, en sus últimos poemas, pedirá para sí la muerte vegetal del árbol, en la fusión con naturaleza.
(2) Término preferido para los gladiolos de agua.

sábado, abril 30

Niña juega sola en la calle

Maya con muñeca - Pintura de Pablo Picasso

Era la hora de la siesta. Nadie se encontraba en la calle, excepto una niña de no más de tres años que andaba con su triciclo por la vereda. La puerta de su casa se encontraba abierta y, muy de tanto en tanto, se asomaba tanto su padre como su madre para cerciorarse de que ella estaba bien o para advertirle que no bajara a la calle. Pero de pronto, un auto se detiene frente a ella. Se abre la puerta del coche y una mano se asoma, mostrando unos caramelos. Esa persona la llama, le pide que se acerque, que no tenga miedo. Mientras tanto sus padres, en ese momento se encontraban ajenos a todo esto, y continuaban haciendo vaya uno a saber que, quizás viendo televisión, o recostados en la cama, o tomando mate, no importa mucho en realidad. Lo cierto es que ninguno de los dos salió a la calle en ese instante para saber si su pequeña hija estaba bien. La niña vio los caramelos tentadores, la sonrisa amplia del extraño, el bello auto que ese señor conducía, pero en ningún momento intentó acercarse a él, al contrario, comenzó a pedalear con todas sus fuerzas hacia la puerta, e ingresó a su casa como un rayo. Al ver esto, el conductor del auto huyó con rapidez del lugar, doblando bruscamente en la esquina. Esa niña tuvo muchísima suerte de no terminar secuestrada. Porque la nena no entró a su casa porque hubiera temido de ese extraño, sino que solo lo hizo para poder pedirles a sus buenos, responsables y dulces padres que le compraran una enorme bolsa de caramelos para ella sola.

martes, abril 26

Liev Tolstói - El salto


El novelista, ensayista y narrado ruso Liev Nikoláievich Tolstói (1828-1910), fue un profundo pensador social y moral, y uno de los más eminentes autores del realismo de todos los tiempos. Entre sus principales obras se encuentran las novelas “Guerra y Paz” y “Ana Karénina”. Tolstói escribió además numerosos cuentos de carácter edificante, ambientados en escenarios rurales, que se publicaron reunidos en el volumen Historias para el pueblo (1884-1885). Escribió asimismo otras obras destinadas a lectores cultos, también decididamente moralizantes en cuanto al contenido, pero en las que dedica un mayor espacio al desarrollo de su poderosa inventiva. A continuación, uno de sus cuentos. EL SALTO (LIEV TOLSTÓI) Un navío regresaba al puerto después de dar la vuelta al mundo; el tiempo era bueno y todos los pasajeros estaban en el puente. Entre las personas, un mono, con sus gestos y sus saltos, era la diversión de todos. Aquel mono, viendo que era objeto de las miradas generales, cada vez hacía más gestos, daba más saltos y se burlaba de las personas, imitándolas. De pronto saltó sobre un muchacho de doce años, hijo del capitán del barco, le quitó el sombrero, se lo puso en la cabeza y gateó por el mástil. Todo el mundo reía; pero el niño, con la cabeza al aire, no sabía qué hacer: si imitarlos o llorar. El mono tomó asiento en la cofa, y con los dientes y las uñas empezó a romper el sombrero. Se hubiera dicho que su objeto era provocar la cólera del niño al ver los signos que le hacía mientras le mostraba la prenda. El jovenzuelo lo amenazaba, lo injuriaba; pero el mono seguía su obra. Los marineros reían. De pronto el muchacho se puso rojo de cólera; luego, despojándose de alguna ropa, se lanzó tras el mono. De un salto estuvo a su lado; pero el animal, más ágil y más diestro, se le escapó. -¡No te irás! -gritó el muchacho, trepando por donde él. El mono lo hacía subir, subir... pero el niño no renunciaba a la lucha. En la cima del mástil, el mono, sosteniéndose de una cuerda con una mano, con la otra colgó el sombrero en la más elevada cofa y desde allí se echó a reír mostrando los dientes. Del mástil donde estaba colgado el sombrero había más de dos metros; por lo tanto, no podía cogerlo sin grandísimo peligro. Todo el mundo reía viendo la lucha del pequeño contra el animal; pero al ver que el niño dejaba la cuerda y se ponía sobre la cofa, los marineros quedaron paralizados por el espanto. Un falso movimiento y caería al puente. Aun cuando cogiera el sombrero no conseguiría bajar. Todos esperaban ansiosamente el resultado de aquello. De repente alguien lanzó un grito de espanto. El niño miró abajo y vaciló. En aquel momento el capitán del barco, el padre del niño, salió de su camarote llevando en la mano una escopeta para matar gaviotas. Vio a su hijo en el mástil y apuntándole inmediatamente, exclamó: -¡Al agua!... ¡Al agua o te mato!... El niño vacilaba sin comprender. -¡Salta o te mato!... ¡Uno, dos!... Y en el momento en que el capitán gritaba: -¡Tres!... -el niño se dejó caer hacia el mar. Como una bala penetró su cuerpo en el agua; mas apenas lo habían cubierto las olas, cuando veinte bravos marineros lo seguían. En el espacio de cuarenta segundos, que parecieron un siglo a los espectadores, el cuerpo del muchacho apareció en la superficie. Lo transportaron al barco y algunos minutos después empezó a echar agua por la boca y respiró. Cuando su padre lo vio salvado, exhaló un grito, como si algo lo hubiese tenido algo ahogado, y escapó a su camarote.

domingo, abril 24

Un cuento acerca de plagios


Hoy me levanté con la intención de escribir un cuento acerca de un escritor famoso que plagiaba historias de la Web y que se hacía cada vez más rico y famoso a costa de ignotos cuentistas que publicaban en blogs, pero cada vez que intentaba comenzar a escribir, mi pequeña hija me interrumpía para que jugara con ella o para mostrarme algún dibujo que acababa de realizar. Yo intentaba explicarle que estaba ocupado pero ella no me hacía caso, así que lamentablemente tuve que optar por ignorarla. Bueno, el cuento hubiera consistido en que uno de esos desconocidos escritores descubriría el plagio del que fue víctima e intentaría hacer justicia por mano propia, eliminando al prestigioso escritor. En el momento en que intentaba añadir más elementos jugosos al relato para que el desarrollo fuera más entretenido, mi esposa se aparecía ante mí para contarme chismes de su familia, de la mía, de los vecinos, etc. Yo me limitaba a asentir con la cabeza y continuaba escribiendo, intentando que mi inspiración no se esfumara. Pero ella seguía y seguía hablando como si nada. Así que al final le pedí por favor que se callara de una buena vez y le grité que me importaba un bledo que la mujer del albañil de la vuelta se estuviera viendo a escondidas con el carnicero de la esquina. Vuelvo a la historia del cuento. El escritor plagiado, de escasos recursos, atraviesa innumerables obstáculos y adversidades hasta que por fin consigue viajar hasta España para ultimar su venganza. Allí, la historia toma un giro, ya que el joven escritor comienza a meditar sobre el valor de la literatura en la vida del hombre y si las palabras pueden tener un dueño, si pueden ser esclavas de una sola persona o si en realidad pertenecen a todos por igual. Pero mientras intento plasmar algo de sentido en el final del cuento y encontrar el desenlace perfecto, escucho los insultos de mi mujer, que me grita, entre otras cosas, que soy un mal padre, un pésimo esposo, un inútil, una tipo que tiene la cabeza llena de boludeces, que ya esta cansada y que no me aguanta más y que se va y nunca más me quiere volver a ver… Un buen final podría ser que ambos escritores terminen conociéndose y debatiendo si el plagio existe cuando ya todo está escrito. Podría ser. Pero me distraigo viendo a mi esposa y a mi hija cargando bolsos y maletas mientras a través de la ventana veo a un taxi detenerse frente a mi casa. En fin, así es muy difícil convertirse en escrito y poder escribir algo digno. La verdad es que me parece más rápido y hasta más práctico, plagiar alguno de todos esos textos que están dando vueltas en la Internet.

miércoles, abril 20

CHARLES BUKOWSKI - COMO SER UN GRAN ESCRITOR


La escritura, prosa y poesía de Charles Bukowski (1920-1994), llana y contundente, refleja la vida de la clase trabajadora, el alcoholismo y otros temas habitualmente sacados de su propia experiencia vital. Escribió el guión de la película Barfly en la que el actor Mickey Rourke interpretaba a un alcohólico salvaje a la deriva. Éste y otros éxitos cimentaron su reputación literaria, pero Bukowski se sintió siempre más cómodo entre los trabajadores a salto de mata, los vagabundos y los bebedores que entre los vapores de la fama literaria que, contra todo pronóstico, alcanzaría más adelante. Aquí una poesía de su autoría: “Como ser un gran escritor”. Tienes que cojerte a muchas mujeres bellas mujeres, y escribir unos pocos poemas de amor decentes y no te preocupes por la edad y los nuevos talentos. Sólo toma más cerveza, más y más cerveza. Anda al hipódromo por lo menos una vez a la semana y gana si es posible. Aprender a ganar es difícil, cualquier pendejo puede ser un buen perdedor. Y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza. No te exijas. Duerme hasta el mediodía. Evita las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término. Acuérdate de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977). Y si tienes capacidad de amar ámate a ti mismo primero pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota ya sea por buenas o malas razones. Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa. Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos y como las arañas, sé paciente, el tiempo es la cruz de todos. Más el exilio la derrota la traición toda esa basura. Quédate con la cerveza, la cerveza es continua sangre. Una amante continua. Agarra una buena máquina de escribir y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana dale duro a esa cosa, dale duro. Haz de eso una pelea de peso pesado. Haz como el toro en la primer embestida. y recuerda a los perros viejos, que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun. Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te está pasando a ti ahora, sin mujeres sin comida sin esperanza... entonces no estás listo toma más cerveza. Hay tiempo. Y si no hay, está bien igual.

lunes, abril 18

Invisible

Obra de Roberto Aizenberg


Muchas personas, entre las que me incluyo, alguna vez han fantaseado con la posibilidad de volverse totalmente invisible y realizar distintas acciones amparándose en ese increíble anonimato. Actos como realizar bromas pesadas a la gente que se detesta, robar bancos, meterse en el baño de las mujeres (o de los hombres, según corresponda), meterse en una cancha de fútbol y hacer que el equipo de nuestros amores marqué un gol insólito y situaciones muchísimas más ingeniosas que estas que mencioné, en alguna oportunidad seguramente han pasado por las cabecitas locas de todos. Pues bien, en las antípodas de este razonamiento se encuentra El Ente, alguien quien no recuerda quien es, pero que se deduce persona y que, precisamente, cuenta con la particularidad de ser invisible. El problema es que él añora profundamente con la posibilidad de volverse visible alguna vez. Porque El Ente ya se cansó de realizar todo tipo de travesuras, bromas pesadas y maldades, aprovechando que nadie puede verlo. Él, lo único que quiere es que alguna vez una mujer lo mire a los ojos, que un amigo de la infancia lo reconozca en la calle y le de un fuerte abrazo, tener un hijo con el que pueda jugar a las escondidas, poder llevar una vida común y corriente como todas esas personas que él ve por allí. ¡Pobre Ente! No recuerda como llegó a este mundo, ni siquiera el más mínimo detalle de su infancia. Solo sabe que nadie lo ve, que nadie lo tiene en cuenta. Él no existe para los demás, y lo peor de todo es que él también está comenzando a creer en ello…

sábado, abril 16

Bertolt Brecht - El analfabeto político


El poeta, director teatral y dramaturgo alemán Bertolt Brecht (1898-1956), influyó enormemente en la creación y en la producción teatral moderna con el tratamiento original y distanciado de los temas sociales y de los experimentos revolucionarios. Brecht escribió obras satíricas enormemente críticas con el capitalismo, el nazismo y Adolf Hitler. Defendió un tipo de teatro en el que el público pudiera concentrarse en los temas más que sentirse conmovido por los personajes. Así, desarrolló un teatro épico revolucionario en el que los actores recitaban sus papeles sin añadir ninguna emoción a su actuación -en ocasiones hasta llevaban máscaras- de modo que al público le llegaran fácilmente los mensajes del autor. Aquí, un brillante pensamiento de Brecht. El analfabeto político (Bertolt Brecht) El peor analfabeto, es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

jueves, abril 14

Por si algo malo me llegara a suceder



Obra de Carlos Crespo


Esto que te escribo es por las dudas de que algo malo llegara a sucederme. No es que esté enfermo, ni que me hayan amenazado con matarme, ni nada por el estilo, pero es que uno nunca sabe. Por lo tanto, si algo malo me llegara a pasar, te aviso que:

- Tengo 2.000 pesos guardados dentro de ese gato de cerámica que está sobre la repisa de la cocina. Los estaba ahorrando para ir juntos de vacaciones a Mina Clavero. Si algo me sucede, por favor, no dejes de ir. Has de cuenta que te acompaño.
- Te dejé una carta que te escribí hace tiempo en el cajoncito de mi mesita de luz y que nunca me animé a entregártela, porque es demasiado, realmente demasiado, sincera.
- Tengo guardados diez cospeles en el cajón donde guardo las medias, así que si tenés que viajar en ómnibus para ir al cementerio a llevarme flores, ya sabés, no compres.
- Al quiosquero le debo diez pesos del diario, y que a vos te debo diez besos a diario.
- Me olvidé de atar en el patio al Bobby antes de irme, y que me olvidé de quedarme y desatar mi locura.
- Ya le pagué al plomero por el arreglo en el baño. Esa canilla ya no llorará más por las noches.
- Aún guardo las entradas de la primera vez que fuimos juntos al cine. No recuerdo la película, solo se que tú estabas hermosa y que tus labios eran muy dulces.
- Aún recuerdo el perfume que usaste la primera vez que fuimos a un hotel. No quedó ni un rincón de tu cuerpo que no besara.
- Tengo unos CDs de Nirvana que debes devolver a un amigo.
- Aún deseo escuchar otra vez la música de tu respiración cuando estas a punto de besarme.
- Te mentí cuando dije que nunca había llorado por vos. Siempre lo hice. Ahora mismo lo estoy haciendo.

Y nada más. Creo que esto es todo. O mejor dicho, solo una cosita más: si algo me llegara a pasar, te pido por favor que no te olvides de quitar mi retrato de la repisa, y que lo guardes, para siempre, en el cajón en donde sueles guardar tus bombachas…

domingo, abril 10

Microcuentos 2011 - 2 -



Obra de Carlos Alonso

HACIA EL MAR

Me parece que debo estar algo gordito, porque cada vez que me tiro en la playa, sobre las cálidas arenas, dispuesto a tomar sol, aparecen de la nada decenas de activistas de Greenpeace que comienzan a empujarme con fuerza y entusiasmo para que pueda regresar al mar. Y a veces, hasta lo logran.

LA FRASE DEL DÍA

El tipo, mientras desayunaba, leyó una frase en el diario. Era un pensamiento de Alejandro Jodorowsky que decía: “Cuando dudes de actuar siempre entre “hacer” y “no hacer”, escoge hacer. Si te equivocas tendrás al menos la experiencia”. Hoy, este tipo está en la cárcel luego de haber matado a su jefe en la misma oficina del trabajo, decisión que tomó luego de haber leído aquel diario. Hoy, él cuenta con esa experiencia.

EL TRABAJO IDEAL

Se de un tipo que consiguió un trabajo que para muchos es repugnante, pero que para él es el ideal: asistente en una morgue. Nadie entiende porque él es tan feliz, pero yo si lo se, porque en una noche de alcohol me confesó su gran secreto: es necrófilo, o sea, practica aquella perversión sexual en la que la persona obtiene placer erótico con cadáveres. Y si, hay gente sado-masoquista, zoofílica, fetichista, onanista, exhibicionista, y bueno, él es necrófilo. Para esta persona, cada noche en la morgue se convierte en una verdadera fiesta.

viernes, abril 8

miércoles, abril 6

Egocéntrico



Pintura de Michelangelo Merisi (Caravaggio)


Cuando el egocéntrico científico logró hacer realidad su más ansiado sueño, el realizar un viaje en el tiempo, supo perfectamente a que lugar debía ir y con quien debía encontrarse. Fijó las coordenadas espacio-temporales en el maravilloso artefacto que el mismo había diseñado y construido, y se transportó hacia el pasado, veinte años atrás más precisamente. Así, en lo que dura un simple parpadeo, pudo llegar hasta ese pequeño departamento que poseía en el centro de la ciudad cuando apenas era un estudiante recién ingresado a la Facultad de Física. Cuando el egocéntrico científico estuvo por fin frente a frente con su joven yo, un júbilo extraordinario se apoderó de él, sintiéndose así el hombre más afortunado de la Tierra. Tomó con sus manos esa joven cara llena de asombro y cerrando los ojos le besó en los labios, sus propios labios, lleno de ternura y pasión. Para ambos, ese encuentro fue un verdadero flash, ni más ni menos que un verdadero amor a primera vista. Eso es lo que yo llamo una persona egocéntrica.

sábado, abril 2

Edgar Alan Poe: En cuatro frases - 2 -



- La muerte de una mujer hermosa es pues incuestionablemente el tema más poético del mundo, e igualmente está fuera de duda que los labios más adecuados para este tema son los del amante en duelo.
- La estupidez es el talento para la equivocación.
- La nariz de una multitud es su imaginación, por ella, en cualquier momento, puede guiársela serenamente.
- Una injuria no queda reparada cuando el castigo alcanza al injuriador, tampoco cuando el vengador no tiene el cuidado de darse a conocer a quien a ha cometido la injuria.

miércoles, marzo 30

Microcuentos 2011 - 1 -




SUMAR

Él, de chiquito tenía problemas con las adiciones: no sabía sumar. De grande esto se agravó, ya que a su problema con las adiciones se le sumó su problema con las adicciones. El resultado de todo esto, obviamente, no fue el correcto.

AÑO NUEVO

Falta un minuto y algo más para que llegue el año nuevo. Ya se comienzan a escuchar los petardos, las bombas de estruendo y algunas bengalas multicolores estallan en el cielo anticipadamente. Se escuchan risas, música fiestera y alegres gritos de los niños que corretean por la calle. Yo me encuentro solo, en mi departamento y no puedo dejar de pensar en ti. 23 horas, 59 minutos, 55 segundos marcan mi reloj. Lleno mi copa y elevo mi mano para poder brindar contigo, estés donde estés, estés con quien estés. Salud mi amor. Feliz año nuevo.

MUERTE SOLITARIA

Un anoche solitaria, un hombre solitario, en su solitaria casa, decide masturbarse para aplacar su fuego interno. Va hasta el baño, y toma una tibia y reconfortante ducha. Y se masturba. Cuando termina esa solitaria tarea, este hombre solitario, en su solitario baño, camina hasta donde se encontraba la toalla, camina sin imaginar que encontraría allí la muerte, cuando sus pies descalzos resbalaran sobre el semen por él eyaculado, provocando que en la caída su nuca golpeara fuertemente contra el piso.
Que muerte estúpida. Que muerte repugnante y solitaria.

sábado, marzo 26

Milan Kundera: "La risa y los dos abismos"



Milan Kundera (novelista, poeta, dramaturgo y escritor de relatos cortos) nació en 1929 en Brno, Checoslovaquia (hoy la República Checa y Eslovaquia). En 1980 obtuvo la ciudadanía francesa. Es mundialmente conocido por sus novelas, de un oscuro humor que se adentra en las ironías de la vida moderna. En sus escritos combina el humor, el erotismo y la crítica política. Algunas de sus obras son: “La broma” (1967), “El libro de los amores ridículos” (1968), “El libro de la risa y el olvido” (1979,) “La insoportable levedad del ser” (1984), “La inmortalidad” (1990), “La lentitud” (1995) y “La ignorancia” (2000)
A continuación, un pensamiento de Kundera.

“El hombre emplea la misma manifestación fisiológica –la risa- para expresar dos actitudes metafísicas distintas. El sombrero de alguien cae sobre el ataúd en una tumba recién abierta, el funeral pierde sentido y nace la risa. Dos amantes corren por la pradera, tomados de la mano, riendo. La risa de ellos no tiene nada que ver con las bromas o el humor, es la risa grave de los ángeles que expresan su alegría de existir. Ambos tipos de risa están entre los placeres de la vida, pero cuando se los lleva a extremos también denotan un Apocalipsis dual: la risa entusiasta de los ángeles-fanáticos, que están tan convencidos de la significación de su mundo que están dispuestos a colgar a todo quien no comparta el júbilo de ellos. Y la otra risa, que suena desde el costado opuesto, que proclama que todo ha dejado de tener sentido, que hasta los funerales son ridículos, el sexo grupal es una mera pantomima cómica. La vida humana está limitada por dos abismos: el fanatismo por un lado, el escepticismo absoluto por el otro.”