Azar

Tengo un arma apoyada en mi sien. Estoy transpirando copiosamente y a pesar de todo siento frío, un frío que me hace tiritar. La mano que sostiene ese arma no me es extraña, es mi propia mano, mi mano derecha, y mi intención no es precisamente la de suicidarme. Llegué a este terrible punto porque hice todo mal en mi vida, perdí todo lo que tenía, todo lo que más amaba, hasta mi familia. Y todo fue por culpa de mi suerte esquiva en los juegos de azar, por mi irresistible vicio que me lleva a la perdición de las quinielas, los casinos, las carreras de caballos, las riñas de gallos y de perros, y todo lo que signifique realizar apuestas de todo tipo y por cualquier monto. Ahora he llegado al extremo jamás pensado, estoy por jugar mi vida. Aunque en realidad, creo que de vida tengo muy poco, ya que me siento muerto desde mucho antes, desde aquel día en que mi esposa se marchó de casa con mis hijos, cansada de que derrochara todo mi sueldo en la timba. Los extraño muchísimo, aunque en el fondo reconozco que conmigo no tenían mucho futuro. Y menos ahora, que tengo el caño del revólver acariciando mi cabeza con una bala que está dispuesta a saltar en cualquier momento. Muchas escenas pasan por mi mente en este instante y eso me preocupa porque muchas veces he escuchado que eso le sucede a la gente que está a punto de morir. Y yo no quiero morir, es más, nunca he valorado la vida tanto como ahora, nunca he estado tan conciente de cuanto daño he causado a las personas que más amo, todo por culpa de esta maldita enfermedad que me mantiene atado al juego, adicto al azar y a sus peligros. “¡Dale puto, tirá!”, me grita mi contrincante con el rostro desencajado y los ojos a punto de salirse de sus cuencas. Todos los maleantes que se encuentran allí festejan con sorna sus palabras. Pero se que él tiene tanto miedo como yo. Así es la ruleta rusa, mucho dinero de por medio, pero mucho además en juego. Y llegó mi turno de jugar. Suspiro profundo, cierro los ojos y aprieto el gatillo. En mi imaginación estalló un disparo ensordecedor, pero en realidad solo había sido un clic, un simple y hermoso clic. Sonreí, y el alma me volvió al cuerpo. Bajando el arma, la deposité firmemente sobre la mesa, acercándosela a ese pálido hombre que se encontraba frente a mí. “Tu turno”, le dije de manera natural. Le tocaba disparar a él, y si no lo hacía, los matones que se hallaban en ese antro lo harían por él. Pero no hizo falta. Ese tipo, solo un extraño para mí, tomó el arma con rapidez, como para no pensar mucho lo que estaba haciendo, la colocó contra su sien y disparó. Y se voló los sesos al frente de todos. Nadie hizo mucho escándalo, salvo los gritos de alegría de los que habían ganado, entre los que me incluía. Dos gigantes del personal de seguridad del lugar, tomaron el cuerpo sin vida del perdedor y lo arrastraron hasta la salida, desembarazándose de él. Los coimeados policías terminarían de limpiar la zona. Al fin y al cabo solo fue un suicidio. Yo, por mi parte, tomé el dinero que me correspondía, pagué todas mis deudas a aquellos mafiosos y me alejé de allí lo más deprisa que pude. Este fue el final de mi carrera como apostador. Ahora me queda lo más difícil, que es intentar recuperar mi vida. Pero se que lo lograré. Te apuesto lo que quieras.

Ucronía

"Hitler", obra de los hermanos Chapman

“Invierno de 1909. Un joven artista ingresa a la Academia de Arte de Viena. El muchacho, a lo lago del año, demuestra haber asimilado rápidamente los conocimientos técnicos que le brindaron los profesores, con los que pudo pulir y enriquecer su ya soberbio estilo. Así, las pinturas realizadas por el promisorio Adolf Hitler maravillan a los críticos de arte de toda Europa por su refinado buen gusto, reflejado en esos bucólicos paisajes que inspiran paz, espiritualidad y alegría. De aquí a la inmortalidad, el nombre de Hitler será asimilado con lo mas bello que la humanidad le ha legado a este planeta.”

(Esto pudo haber sucedido en realidad, de no ser porque aquellos profesores de la Academia de Viena rechazaron a Hitler por ser un artista demasiado mediocre. De haberlo aceptado, ¿qué rumbo hubiera tomado la historia mundial?)

Me enferma llevarme bien con vos

Me enferma llevarme bien con vos. Me enferma. Estoy tan acostumbrado a odiarte, a rechazarte, a ignorarte, que ahora que estamos juntos, amándonos, sintiéndonos, sufro de una extraña sensación que me presiona el pecho y me acelera el corazón cada vez que pienso en ti.
Me enferma llevarme bien con vos, siento palpitaciones al escuchar tu voz, todo me da vueltas cuando nos amamos y caigo en pozos depresivos cuando siento que te alejas. Creo que me sentía mejor de salud cuando tú eras mi enemiga, mi victimaria, mi víctima. Hoy estoy agonizando de amor por vos. Hoy no concibo la vida sin ti.
Repito, me enferma llevarme bien con vos.
Me enferma.

Harén

"La piscina del harén" (Jean-León Gérome)

“No todo lo que brilla es oro”, solía repetirse Obama Muhammed, un anciano muy poderoso y acaudalado. Él tenía doce esposas, todas ellas jóvenes y hermosas, que eran la envidia de los hombres de la aldea. Pero ninguno de ellos sabía la verdad, ni siquiera podían imaginar, que todas ellas engañaban al viejo Muhammed acostándose con los sirvientes del palacio, y que lo maltrataban, lo golpeaban e insultaban sin que nunca le dieran un poco de amor. Todo esto, sin mencionar además las doce suegras que les tocaron en suerte al pobre viejo, que le hacían la vida realmente insoportable con esas interminables discusiones sin sentido, los constantes derroches de dinero y los gritos que ellas le propinaban a toda hora del día.
“No todo lo que brilla es oro”, solía repetirse Obama Muhammed, un anciano muy poderoso y acaudalado, pero bastante infeliz.

Tres microcuentos de Julio Cortázar

Julio Cortázar, escritor argentino (nació en Bruselas en 1914, pero sus padres se trasladaron pronto a Buenos Aires) fue un renovador respecto a la estructura y el uso del lenguaje tanto en el cuento breve como en el género narrativo en general.
Cortázar mantuvo, a lo largo de su vida, un compromiso político activo, sobre todo en defensa de los derechos humanos. En 1951 viajó a París en donde se desempeñó como traductor de la UNESCO y en 1981 se nacionalizó francés, como protesta a la dictadura militar en Argentina. Fallecería en aquella ciudad en 1984. Entre sus obras inmortales figuran: “Rayuela” (1963), “62 / modelo para armar” (1968), “Todos los fuegos, el fuego”, “El libro de Manuel” (1973), etc.

A continuación, tres microcuentos de este genio de la literatura mundial.

HISTORIA VERIDICA

A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha afligidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caro, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto.
Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de curarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato comprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora.


HISTORIA

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.


PROGRESO Y RETROCESO

Inventaron un cristal que dejaba pasar las moscas. La mosca venía, empujaba un poco con la cabeza y pop ya estaba del otro lado. Alegría enormísima de la mosca.
Todo lo arruinó un sabio húngaro al descubrir que la mosca podía entrar pero no salir, o viceversa, a causa de no se sabe qué macana en la flexibilidad de las fibras de este cristal que era muy fibroso. En seguida inventaron el cazamoscas con un terrón de azúcar adentro, y muchas moscas morían desesperadas. Así acabó toda posible confraternidad con estos animales dignos de mejor suerte.

Hablar solo

"El vecino" (1960). Óleo y tinta sobre papel de Roberto Viola

El viejo Lucas se caracterizaba por un detalle insalvable: hablaba solo. Y lo peor de todo era que esa manía le había ocasionado infinidad de problemas. Por culpa de ello había perdido su trabajo, varias de sus novias y a algunos de sus amigos, todos hartos, y hasta avergonzados, por ese incómodo y extraño comportamiento. Y es que además de hablar solo, estuviera en el lugar que estuviera, lo peor de todo era que ¡lo hacía a los gritos! Cansado de su situación, intentó curar su mal visitando a muchos doctores, a varios psicólogos, a algunos sacerdotes, a un médico brujo… Nada resultaba, y ya estaba perdiendo las esperanzas, hasta que… ¡la tecnología pudo salvarlo! Si, tal cual. Apenas apareció el primer teléfono celular a la venta, fue corriendo a comprarse uno y desde ese momento nunca dejó de usarlo. Y lo mejor de todo, es que no gasta ni un solo centavo en llamadas. Es que él tan solo lo utiliza para poder hablar consigo mismo.

De a poco

Pintura de Eduardo Giusiano

De a poco mis raíces andantes se van cansando,
y la sangre embotellada que me embriaga se va acabando.
El cuentavueltas eterno nunca deja de marchar,
y los papeles que vuelan gritan que perdí un año más.
Cuando termino por refugiarme en mi cueva de ladrillos,
siento al apagón existencial hundir sus colmillos.
La fría cuarta parte del año ya no se disfruta,
cuando uno sufre por sentirse más uno que nunca.
Si esta locura que me incendia alguna vez muere,
si el mágico motor que opera en mí se detiene,
aquel solitario río de asfalto ya no podrá verme naufragar,
bajo esa compañera nocturna que brilla sin descansar.

Dale Campeón!!!

¡¡¡Vamos Argentina!!! Ya estamos tan cerca de la final… ¡¿Cómo no ilusionarnos?! Ya mismo tendríamos que estar colgando las banderas pidiéndole perdón a Maradona. Pensar que un mes atrás protestábamos porque en la lista para el mundial no figuraban Zanetti, Cambiasso, Aimar, Gago, Lisandro López, Lavezzi, etc. Sin embargo, sorprendieron las actuaciones en esta Copa del Mundo de jugadores de los que no se esperaba mucho, por ejemplo, Otamendi, Clemente Rodríguez, Pastore (ex Talleres, valga la aclaración), Bolatti, Palermo. Y hasta aquí, sobresaliente lo de Messi, Higuain, Tevez, Romero, Mascherano y compañía. ¡¡¡Vamos Argentina!!! ¡Dale Campeón!

Hipo

Dibujo de Álvarez

El ataque de hipo más curioso que conozco lo sufre un amigo mío, el gringo Pardini.
El pobre contrajo un molesto hipo cuando solo tenía veinte años y hoy, quince años después, lo sigue padeciendo. Sin embargo, ese irritable mal no le impidió llevar una vida normal. Se casó con su novia de siempre, tiene tres hermosos hijos y lleva adelante con mucho éxito su propia empresa. Y si bien desde hace mucho tiempo él ya se ha resignado al hipo, y hasta casi ya ni se da cuenta de ello, recientemente mi amigo me ha confesado un secreto. Me dijo que los días que tiene que ir al centro de la ciudad para realizar algún trámite, siempre se queda observando a aquellos artistas callejeros que, vestidos con largas túnicas y con el rostro y las manos pintados por completo de blanco, simulan ser estatuas de yeso, estatuas vivientes que se quedan absolutamente quietos por minutos, para luego realizar suaves y armoniosos movimientos que los llevan a una nueva posición, para asombro y admiración de los ocasionales transeúntes de la peatonal, que muy pronto terminan convirtiéndose en espectadores. “Sinceramente los envidio con toda mi alma”, me confesó mi amigo, “Daría cualquier cosa por poder hacer lo mismo que ellos, eso de quedarse totalmente quietos, aunque sea por una solo vez”. Pobre Pardini, ningún remedio, ningún tratamiento, ninguna terapia, puede acabar con esa tortura que lo condena a un violento movimiento involuntario cada vez que se le escapa un “¡hip!”.

René Pérez Joglar "Residente" (Calle 13)

La buena poesía, ¿solo puede provenir de los sofisticados círculos literarios? ¿O puede existir incluso en aquellos ámbitos que no son considerados “intelectuales”? Si bien, las letras de la música reggaeton son en un 99,99 % machistas, sexistas y hacen apología a la violencia y a las drogas (el 0,01 % restante habla de otros asuntos, pero sin dejar de insinuar todo esto, ja), de tanto en tanto en el barro puede hallarse alguna perla. Como esta.

“Canción para un niño de la calle” (René Pérez Joglar “Residente”, con Mercedes Sosa, canción que aparece en el disco de la inolvidable Negra, "Cantora 2")

Todo lo tóxico de mi país a mí me entra por la nariz.
Lavo auto, limpio zapato, huelo pega y también huelo paco.
Robo billeteras pero soy buena gente, soy una sonrisa sin dientes.
Lluvia sin techo, uña con tierra, soy lo que sobró de la guerra.
Un estómago vacío, soy un golpe en la rodilla que se cura con el frío.
El mejor guía turístico del arrabal por tres pesos te paseo por la capital.
No necesito visa para volar por el redondel porque yo juego con aviones de papel.
Arroz con piedra, mango con vino y lo que falta me lo imagino.
Cuando cae la noche duermo despierto, un ojo cerrado y el otro abierto.
Por si los tigres me escupen un balazo.

Agua Bendita

De tanto en tanto, mis padres suelen hacer referencia sobre algo muy extraño que sucedió en el momento de mi bautismo, cuando era un bebé de apenas un par de semanas de vida. Cuentan que al instante en que el sacerdote derramó agua bendita sobre mi frente, yo grité de una manera sorprendente, con tanta potencia que el eco de ese aullido resonó un largo lapso de tiempo por todos los rincones de la iglesia.
Mi mamá jura y perjura, sin poder evitar cierta mueca de espanto al recordarlo, que para ella más que un llanto de niño, le pareció el lamento de un ser oscuro y antiguo, y esto lo dice porque, según mamá, en el grito le pareció escuchar palabras pertenecientes a alguna lengua extraña. Mi papá recuerda que el sacerdote repitió una y mil veces sobre mí la señal de la cruz y que luego de casi echarnos de la iglesia, les recomendó que todas las noches rezaran padrenuestros, avemarías, salmos y que se yo cuantas oraciones más. Yo, sin embargo, debo decir que a mis 33 años nada sobrenatural me ha sucedido, y que mucho menos me he dedicado a rendir culto a alguna extravagante secta. Solo soy una persona común y corriente, que camina por las calles tarareando canciones en latín y arameo, mientras cada tanto me rasco esa extraña mancha de nacimiento que llevo en mi frente, con esa curiosa forma de triple seis.

Dale Argentina!

Ilustración de Juan José Delfini

Vamos paso a paso, en busca de un anhelado sueño, a cuatro partidos de la gloria. Tres triunfos consecutivos (¡y eso que Messi aún no hizo ningún gol!) alimentan la ilusión. ¡Dale Argentina, todavía! ¡Vamos Campeón! (¡Y que hoy por fin se te de, Lionel...!)

Avioncitos de papel

Tengo una duda: antes de 1903, o sea antes de que los hermanos Wright pilotearan el primer avión, los niños ¿construían avioncitos de papel tal como el que aparece en la imagen? De ser así ¿los construían con esa forma tan aerodinámica semejante a la de los aviones de guerra supersónicos del presente?
Siguiendo con la misma duda: Leonardo Da Vinci ¿habrá construido uno de estos aviones de papel?
Tengo otra duda: ¿Hasta cuando me preguntaré tantas estupideces?

Abro los ojos

Obra de Desireé Maldonado

Abrí los ojos y pude ve un resplandor rojo reflejado a mi alrededor. Me sentí cansado a pesar de que recién despertaba de un largo sueño. Mi visión no se adaptaba a ese lugar, no alcanzaba a ver paredes ni techos, ni ninguna puerta o ventana. Si bien no podía gira mi cabeza, me sentía como borracho y no coordinaba mi cuerpo. Estaba seguro que no estaba en mi habitación. Intenté mover mis brazos y no lo logré. Mis piernas también se hallaban adormecidas. Solo después de un largo tiempo comprendí que mis extremidades estaban atadas, sujetas a los costados de la cama, entendiendo además que donde me hallaba recostado no era mi lecho sino un bloque de piedra ubicado en medio de una húmeda cueva iluminada por las llamas de una fogata. Sin estar lúcido por completo, escuché un grupo de personas acercándose entonando unas palabras en una lengua extraña. Cuando vi el brillo del filo de un hacha elevada en el aire por uno de esos desconocidos, comprendí de repente en donde me encontraba: en medio de un sacrificio humano otorgado a algún dios primitivo en el cual la víctima ¡era yo! Cerré los ojos cuando vi a esa hacha caer velozmente en busca de mi cuello y mis sentidos se desconectaron de la realidad.
Cuando abrí los ojos nuevamente, mis párpados se toparon con una venda fuertemente atada sobe mi cabeza. Esta vez me hallaba de pie, con mis manos atadas firmemente en mi espalda, sujetas a un poste. El aire puro y fresco inflaba mis pulmones con mucha agitación, mientras alcanzaba a escuchar a los pájaros cantar no muy lejos de mí. De pronto, los tambores empezaron a sonar. En ningún momento pude ver quienes eran aquellos que estaban a punto de fusilarme, si ellos eran soldados, o guerrilleros, o bandidos. Solo escuché algunas palabras que me sonaron como a ruso o algún idioma similar, y a una voz en especial que, por la situación, comprendí que decía algo así como “¡fuego!”. Instintivamente cerré con fuerza mis párpados, por más que la venda que llevaba nada me dejaba ver, hasta que un viento helado llenó de pronto mis poros y sentí como que mi alma se desvanecía.
Pero mis ojos nuevamente se abrieron. Otra vez. Ahora me encuentro en mi casa, en la cocina más precisamente. Estoy sentado frente a la mesa, en donde un plato de sopa se enfría. Frente a mí estás vos, tan bella como siempre, con tus rulos rubios cayendo sobre tu frente, con tus ojazos celestes mirándome sin pestañear, y con tu revólver apuntándome firmemente entre ceja y ceja. “¡Dame la plata! ¡Dale hijo de puta, se que la guardas acá!”, me gritas con rabia, con asco... Y ahí me doy cuenta de dos cosas: una, que tenían razón todos aquellos que decían que ella solo era una puta traidora que estaba conmigo solo por el dinero; la otra, que por más que nunca haya sentido tanto miedo en mi vida, no debo cerrar los ojos, por más que su dedo se apoye sobre el gatillo, por más que ese dedo jale hacia atrás...
Estoy seguro que en ningún momento cerré los ojos.
Y sin embargo, recién los acabo de abrir, otra vez...

Aguante Argentina!!!

Ilustración de Juan José Delfini

Porque soñar no cuesta nada, y después de festejar estas dos contundentes victorias, porque no imaginar a Diego, Lionel, Pipita, Carlitos, el Kum, la Bruja, a todo el equipo argentino levantar la Copa del Mundo en Johannesburgo. ¡Aguante Argentina, carajo! Ya falta menos para el “Tri”…

Ferrari

Feroz
El
Rojo,
Ruge
Al
Reconocerse
Invencible.

Cerveza y maníes

Me senté en un bar, agobiado por el calor de esa tarde de verano.
Llamé al mozo y le pedí una cerveza. El muchacho dejó en mi mesa la fría botella junto a un platito de maníes.
-Señor por favor –me dijo el mozo susurrando- no coma esos maníes porque están envenenados...
-¿Cómo dice? –Pregunté, en voz baja, sin saber porqué yo también lo hacía.
-Que están envenenados... los maníes...
-¿Y entonces por qué me los trajo?
-Porque es una vieja costumbre servir maníes cuando alguien pide una cerveza y...
-¡Eso ya lo se! –Dije bastante molesto, aunque intentando seguir hablando en secreto.- Te estoy preguntando porque los maníes están envenenados...
-¿Puede mirar usted, con disimulo, por cierto, al señor que está sentado a su derecha? Si, ese que ahora está tomando cerveza, bueno, ese es el ex-esposo de la dueña del bar. Ella odia a ese tipo con toda su alma. La dueña sabe que cada vez que viene pide una cerveza. Entonces en esta ocasión, y sin dudarlo, embebió algunos de los maníes en veneno para ratas. Pero sin querer, yo mezcle los platitos de aquella mesa y de esta, y ahora no se cual es cual. Por lo que, por las dudas, le aconsejo que no los coma...
El mozo se retiró de mi mesa y fue a atender a una joven parejita que recién entraba al lugar. Mientras tanto, yo me quedé observando a aquel señor sentado a mi derecha. Si, a ese tipo que de pronto derramaba su cerveza y comenzaba a vomitar los maníes que acababa de comer, mientras sus manos se apretaban desesperadamente contra el abdomen, revuelto por el dolor.

Poema daltónico

"Ficciones", obra de Cristina Macías

La verde sangre
derramada
sobre las hierbas azuladas,
me recuerdan
que soy un mortal,
un simple mortal
que ve preocupado
esa gran herida
en su amarillenta carne,
carne recién desgarrada
por ese traidor cuchillo,
que me tomó desprevenido
bajo esa púrpura luna
que brilla indiferente
en el cielo rubí.

Seis partes

Cuando el tribunal me sentenció a la pena capital, lancé una estruendosa carcajada que estremeció la sala colmada. “¡Pena de muerte! ¿Matarme a mí? ¿No saben acaso de que yo soy inmortal? ¡Mi edad es incalculable!”, les grité. Pero por lo visto, ellos ya tenían bien en cuenta ese detalle y sabían bien lo que debían hacer. Por eso, lo que era mi cuerpo hoy se encuentra desparramado en el país, cada parte en una provincia diferente. Se que mi pie derecho está en Jujuy y el izquierdo en Neuquén, mi brazo derecho en Misiones y el izquierdo en Santa Cruz, el tronco de mi cuerpo en La Pampa, y mi cabeza, aquí, en Córdoba. Estos malditos me desmembraron para que así yo dejara de cometer crímenes. ¡Pena capital! Ahora solo soy seis partes esparcidas, separadas entre si, todas ellas prisioneras en cajas selladas, fuertemente custodiadas, que no hacen mas que ansiar desesperadamente el momento en que se volverán a reunir para conformar nuevamente un cuerpo y así poder cumplir con la venganza. ¿Matarme a mí? ¿No saben acaso de que yo soy inmortal?

¡¡¡VAMOS ARGENTINA!!!

El Diego y Carlitos Tévez

¡¡¡VAMOS ARGENTINA!!! Hasta la final del mundo no paramos…
(Y ojo, que esto lo escribo sin importarme cual será el resultado del partido contra Nigeria, que comienza dentro de unas horas, para que vean como me tengo fe!!!)

En una vida anterior

Una mentalista (o dementalista) me dijo durante una sesión que yo en una vida anterior fui uno de los miles de esclavos que los egipcios utilizaron para construir las famosas pirámides en Giza. Esto es algo muy deprimente por cierto. Hubiese preferido ser en otra vida alguien como Napoleón, o Atila, o Alejandro Magno, o alguien por el estilo. Pero no. Según ella solo fui un simple y vulgar esclavo. Pero bueno, de ser así esto explicaría muchas cosas. Por ejemplo, revelaría porque en mi vida solo he conseguido trabajos denigrantes en los que me pagaban miserias y me trataban indignamente. O porque siempre he sentido un dolor agudo en la cintura (¿trabajos forzados?) y un ardor inaudito en la espalda (¿cómo si me hubieran pegado latigazos?). O tal explicaría porque odio tanto, pero tanto, a esas abominables pirámides de Egipto.

Joaquín Sabina y Talleres

En la foto, el artista español Joaquín Sabina sosteniendo la gloriosa camiseta del Club Atlético Talleres de Córdoba, en una de sus últimas visitas a la ciudad.
“Tanto la quería, que tarde en aprender a olvidarla 19 días y 500 noches”, canta Sabina. En cambio, a la camiseta azul y blanca de Talleres, se la aprende a querer y ya no se la puede olvidar jamás…

El cumpleaños de mi amigo

Obra de Pablo Bernasconi

Apenas desperté, recordé que ese mismo día era el cumpleaños de mi mejor amigo.
Sin perder tiempo salí de la cama de un salto y sin desayunar, fui presuroso a comprarle un buen regalo. Luego, caminé velozmente un par de cuadras hasta que llegué a la parada de ómnibus. Y allí comenzó mi mala suerte. Porque luego de esperar unos diez minutos, por error, subí a un coche que si bien me llevaba cerca de mi destino, lo hacía por un camino diferente. Y así fue, el ómnibus realizó un recorrido tan diferente y extraño que si bien me llevó hasta la casa de mi amigo, lo hizo de una manera tan insólita que me hizo llegar tres días antes (si, antes) de su cumpleaños.

Daniel Salzano

Ilustración de Juan José Delfini

Daniel Salzano es uno de los más talentosos y geniales escritores cordobeses. Escribe cada sábado en el diario La Voz del Interior en su columna “Quienes y Cuando”, en donde con su particular estilo (me lo imagino escribiendo con una melancólica sonrisa) habla de personas y personajes de Córdoba y el mundo, cine, música, literatura, todo ello matizado con los recuerdos de su infancia y su adolescencia, y su sabia visión del presente.
Reconozco que siempre he deseado escribir como él, así también como admito que en alguna oportunidad he intentado imitar su estilo, obviamente sin resultados alentadores. Que le vamos a hacer. Siempre va a ser mejor el original. Aquí va una prueba de ello.

“Ando bien” (del libro “El muchacho que no sabía llegar al fondo de las cosas”, Daniel Salzano)

De amigos ando bien / Supongamos que estoy en un bar / rodeado de sillas/ ¿Qué hora tiene mozo? / Son las once y diez / ¿Qué hora tiene mozo?/ Son las once y veintitrés / De amigos ando bien / pero son las doce menos cinco / y las sillas siguen vacías.
De libros ando bien / en eso las cosas no han cambiado/ sigo calentándome / con libros / debajo de las sábanas / Estoy esperando / ir al psicoanalista / para darle mi opinión: / duermo con libros / doctor / porque soy un niño / de sesenta años / que le teme a la ignorancia.
De penas ando bien / las penas se meten en la vida / a una cierta edad / y van aumentando de peso / Cuando digo que de penas ando bien / quiero decir que me usan el champú / el teléfono / y me ocupan el sillón / como Clint Eastwood / con las botas encima de la mesa.
De penas ando bien / y de lluvias / también / Podría describir / con lujo de detalles / cómo quedan las botas de la pena / después de pisar el agua de la lluvia / Ando bien / en serio / ando muy bien.
De sueños ando bien / cuando no sueño que reparto besos al voleo / es que viene el chico de La isla del tesoro y me pregunta no se qué cosa / quiero decir que de pibes ando bien / De penas ando bien / Y de ausencias: / en el diario busco la página de los muertos / y paso la yema del pulgar / sobre las palabras / y las fotos.
De fotos ando bien / Tengo una de Orson Welles / otra del Pato Donald / y una del año 1983 / en la que salgo / después de las elecciones / levantando los brazos / oé oé oé / Del corazón en cambio / no ando bien / me parezco al cieguito / que vende lotería / en la puerta de Barujel / tengo el 77 / los puñales / tengo el 18 / la sangre.

Telekinesis

Obra de Milo Lockett

Ayer terminé de leer un libro muy interesante que trata sobre recientes investigaciones acerca de la telekinesis. Como el tema me atrajo demasiado, intenté hacer este simple experimento con el simple propósito de ver que es lo que podía pasar.
Hace más de una hora que estoy sentado frente a la mesa, con mi mirada fija en ese vaso vacío, con mi mente absolutamente concentrada en él, intentando moverlo, desplazarlo, arrojarlo, cualquier cosa con tal de que ese maldito vaso deje de estar en reposo, en el mismo lugar, intentando con todas las energías de que a través de mi fuerza mental logre impulsarlo…
Pero ahora me estoy convenciendo de que eso es imposible y que nunca voy a lograrlo. Nunca.
Acabo de darme cuenta de que aquel tipo que está sentado justo frente a mí es, ni más ni menos, que quien antes solía ser yo, o sea antes de convertirme en lo que soy ahora, un simple vaso de vidrio vacío, completamente inmóvil, que se encuentra arriba de la mesa.

"Culpable", Obra de Gustavo Piñero

Viviendo en la agonía,
alimentado de apatía,
muchas veces las cosas
no son lo que parece.
Todo ante los ojos se desmorona,
el alma no razona,
y la vida te abandona
en medio de la nada.
Pero ya no te enfadas
solo miras y suspiras,
y encierras toda tu ira
en tu cuerpo diminuto.
Por un puto minuto
sueñas con desaparecer,
con perecer,
con nacer,
con crecer otra vez,
porque ves
que la salida se cierra
y entiendes que bajo tierra
el olvido será infinito,
y que tu rostro bonito
será la fría comida
de los gusanos…

Primicia

Ilustración de Gustavo Dagnino

De pronto el canal interrumpió la película que estaba transmitiendo y presentó un flash informativo. En la pantalla apareció el conductor estrella del noticiero, elegante y carismático como siempre, aunque visiblemente emocionado. “Interrumpimos la transmisión de la programación habitual para darles a conocer una noticia de último momento, una primicia absoluta. Podemos confirmar que es inminente la detención del periodista Juan Ignacio Morresi. Fuentes confiables de la Policía Federal aseguran que este periodista es el principal sospechoso del asesinato de su esposa, la conocida actriz de telenovelas…”. Pero no alcanzó a concluir con la noticia. En ese mismo instante, cuatro uniformados tomaron a Morresi de los brazos y piernas, lo levantaron del asiento de un tirón y ya desapareciendo de las cámaras, lo introdujeron con violencia al móvil policial que esperaba fuera de los estudios del canal.

Los niños siempre imitan a sus padres

Esto es absolutamente cierto. Los niños siempre imitan a los padres, tanto en las cosas buenas como en las cosas malas. Es por eso que debemos ser responsables con nuestros actos. Miren sino a la niña de la foto. Hasta tiene el mismo brazo de la madre…

Pirámides

Cuando Tothsisamon contempló la tercera y última pirámide que acababa de ser construida, sonrió con mucho regocijo. “Mis superiores estarán muy complacidos con el trabajo realizado”, pensó satisfecho. “Lo único que no me deja tranquilo es el hecho de que las antenas están muy expuestas a las tormentas de arena, sin mencionar al robo de los ladrones y saqueadores…”, murmuró para si mismo. En efecto, cada pirámide tenía en su cúspide una altísima torre repleta de antenas parabólicas, cada una apuntando a determinado lugar del cosmos. “Espero que los nativos nunca lleguen hasta el interior de ellas, donde se encuentran las computadoras, lo más probable es que terminen destruyéndolas. Se necesitarán milenios para que aprendan a utilizarlas”, meditó. “Ruego que Soid, en su infinita sabiduría, logre conservar este fabulosos trabajo, sino perderemos para siempre el contacto con este fértil mundo…”. De inmediato, Tothsisamon elevó aún más su vieja nave con la que sobrevolaba esa región de Egipto, y desapareció del cielo viajando a una velocidad cercana a la de la luz. Los sacerdotes, militares y esclavos que se encontraban allí, solo lograron ver una estela dorada que los dioses habían dibujado en las alturas, no solo como una forma de demostrarles su satisfacción, sino también como una promesa del pronto regreso.

Federico García Lorca

Ilustración de Juan José Delfini

El genial poeta y dramaturgo español Federico García Lorca nació en 1898 en Fuente Vaqueros. Sus posiciones antifascistas le convirtieron en una víctima fatal de la Guerra Civil española. En 1936 fue fusilado en Granada por fuerzas franquistas.

El siguiente es uno de los poemas que más fascina de su obra: “Ciudad sin sueño”, de su libro Poeta en Nueva York, escrito entre 1929 y 1930 y recién publicado en 1940.
“Calificados muchas veces de surrealistas, los poemas de esta obra clave de García Lorca, expresan el horror ante la falta de raíces naturales, la ausencia de una mitología unificadora o de un sueño colectivo que den sentido a una sociedad impersonal, violenta y desgarrada.” (Esto lo dice Microsoft Encarta, no yo, aclaro).
Aquí, una de sus joyas.

Ciudad sin sueño. (Nocturno del Brooklyn Bridge).
Federico García Lorca.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

MP4

Para mi cumpleaños, mi novia me regaló un reproductor MP4. Lo encendí, e instantáneamente comenzó a sonar a todo volumen una canción de Enrique Iglesias. Mis tímpanos no soportaron la tremenda potencia de esos auriculares y de pronto, me invadió el silencio. El más absoluto silencio.
Obviamente, sufro muchísimo por haberme quedado completamente sordo, aunque lo que más lamento aún, es que lo último que haya escuchado en mi vida haya sido una canción de mierda de Enrique Iglesias.

Mascotas

Shato y Cashmilon, gato y gata, las mascotas de la casa.

De acuerdo a estadísticas recientes, en los Estados Unidos se gastan más de cuarenta mil millones de dólares al año en el cuidado de mascotas. O sea, millones de gatos, perros, hamsters, aves y demás especies, llevan una vida de reyes gracias a sus amos. Pero, el reverso de la moneda, es que así como los norteamericanos gastan sumas siderales en sus amados animalitos, también apoyan para que el gobierno gaste billones de dólares de su presupuesto en la industria bélica y en las invasiones militares a países desvastados.
Creo que los estadounidenses nos tratarían mejor a nosotros, los habitantes de los países subdesarrollados (o “en vías de desarrollo”, ellos dicen que así suena mejor) si nos vieran como ven a sus mascotas. Qué patético, ¿no?

Sueño con fútbol

Cuando pasa mucho tiempo sin que juegue al fútbol, cada noche, irremediablemente, sueño que me luzco en partidos antológicos y mágicos que duran hasta el amanecer.
Así es mi fanatismo por la práctica de este deporte. No obstante, no es tan malo cuando sueño que juego al fútbol. Es que así no solo hago más goles, sino que además no me canso tan rápido…

Hormonas

Leí en el diario que las plantas de tratamiento de agua no pueden quitar por completo algunas sustancias que poseen los medicamentos y que son vertidos al drenaje. Por lo tanto, en el agua “potable” existen hormonas sexuales que no han sido eliminadas. Quizás esto explicaría todo. Tal vez es por esta razón que de pronto he dejado de usar mis agujereados calzoncillos y mis gastados jeans para vestir ahora esta cómoda y minúscula tanguita debajo de esta coqueta minifalda roja. Y pensar que yo dejé de tomar cerveza porque decían que me hacía mal…

La dirección

Pintura de Alfredo Ceverino

“¡Calle Ángel Cabral 1769!”, “¡Calle Ángel Cabral 1769!”, repetía y repetía. Gracias a eso, los vecinos pudieron saber rápidamente cual era el hogar del pequeño extraviado. “¡Calle Ángel Cabral 1769!”, “¡Calle Ángel Cabral 1769!”, decía con su voz chillona, como si solo eso supiera decir. Cuando la gente del lugar lo llevó hasta esa dirección parecía algo más calmado, pero igual no dejaba de repetir “¡Calle Ángel Cabral 1769!”, “¡Calle Ángel Cabral 1769!”. Uno de los vecinos allí reunidos tocó el timbre y detrás de la puerta se asomó una señora mayor con el rostro muy afligido, y que prontamente se transformó en una amplia sonrisa. “¡Mi bebé! ¡Mi bebé está bien! ¡Mi Paquito ha regresado a casa!”, gritaba con alegría la señora. A todo esto, el loro, llamado Paco, seguía gritando sin parar “¡Calle Ángel Cabral 1769!”, “¡Calle Ángel Cabral 1769…!”

No te mueras después de mí

"Mujer acostada", Pintura de Pablo Picasso

No te mueras amor irrealizable después de mí, muere antes que yo, que sino me impedirás de esa manera actuar como durante tanto tiempo lo he soñado. No te mueras imposible amante después de mí, muere antes que yo, que quiero llegar a tu funeral vestido con un lustroso traje negro, una rosa roja en la mano y una plateada lágrima en mi rostro, que recorrerá lentamente mi mejilla, casi al mismo tiempo en que concluya mi lastimosa marcha desde la entrada hasta el lugar en que reposas exánime. No te mueras maldita egoísta después de mí, muere antes que yo, que tengo la fantasía de poner aquella rosa roja entre tus manos blancas y frías como la nieve, para luego acercarme a ti y besar tus deseados labios ante la mirada incrédula de tus familiares, tus amigos y conocidos, y por supuesto, de tu marido. No te mueras hermosa muchacha después de mí, muere antes que yo, porque estoy convencido de que esta es la única manera en que podré robarte un beso antes de que la vida se me acabe.

Fantasmas

"Nocturno", Pintura de Sol Halabi

No te asustes,
no te resistas,
no me temas.
Porque tú también
eres un fantasma
tan olvidado como yo.
Mira tu rostro,
tus manos,
mira tu cuerpo desnudo.
¡Hace tiempo
que ya has dejado de existir!
Evócame,
recuérdame,
y estaré allí,
instantáneamente,
como solo un buen fantasma
puede hacerlo.
No te asustes,
no te resistas,
sabes que te deseo
desde la eternidad.

Lástima,
mi deseado fantasma,
que ya sea tiempo
de esfumarse.
El sol
está comenzando a salir,
y sabes que la luz
no es buena
para nuestros dolores desnudos.
Evócame,
recuérdame,
que me siento muy solo
en este paraje
inhóspito y gris
que algunos
quieren hacerme creer
que se llama vida.
No me asustes,
que no me resistiré.
Yo te evoco.
Yo te recuerdo.

El día que regreses

Pintura de Sol Halabi

El día que regreses dejaré de escribir esos lúgubres versos que me inspira esta soledad.
El día que regreses dejaré de escuchar aquellas viejas canciones que me recuerdan los buenos viejos tiempos.
El día que regreses dejaré de vestir esta ropa gastada y sucia y me pondré mi mejor ropa de fiesta.
El día que regreses dejaré de vagar bajo la luna por calles desiertas y frías buscando entre lo más profundo de mis pensamientos el sentido de mi vida.
El día que regreses dejaré de concurrir a esos bares tristes, atestados de perdedores solitarios que como yo calman sus dolores bebiendo alcohol barato.
El día que regreses dejaré de matar mi tristeza intentando enamorarme de los falsos besos que alquilan las mujeres por hora.
El día que regreses dejaré muchas cosas que realmente me gustan.
El día que regreses deseo no estar en casa para recibirte.
Ojalá nunca regreses.

Ella

Ilustración de Carola Reboredo

Ella,
a lo largo de su vida,
fue humillada,
golpeada y torturada
justamente por quienes juraron
que iban a defenderla.
Ella,
ve como hoy sus pobres hijos
sufren el hambre,
la desesperanza, la miseria,
y no puede hacer
absolutamente nada,
porque sus manos están atadas,
y su voz
fue silenciada.
Ella,
ya no cree en nadie,
está cansada de tantas mentiras,
de tantas promesas vacías,
de tantas sonrisas
que luego se transforman
en más olvido,
en más injusticia,
en más dolor.
Ella,
debe entender
que tiene que ponerse de pie,
animarse a caminar,
pero sin olvidarse
de las enseñanzas del pasado,
y de todo lo bello
que alguna vez soñó.
Ella,
es ni más ni menos
que mi madre,
tu madre,
la madre de todos nosotros.
Ella,
ella se llama Argentina.

El llanto

Las Niñeras, Pintura de Candelaria Silvestro

Cada noche ella escuchaba a su bebé llorar y llorar desconsoladamente. “¿Tendrá frío? ¿Hambre? ¿Miedo?”, se preguntaba entre sueños, afiebrada e intentando escapar de una pesadilla que en los últimos días se había apoderado de ella “¡¿Donde está mi bebé?!”, gritaba antes de despertar y de encontrarse llorando entre las sábanas húmedas por la transpiración, entendiendo que la pesadilla continuaba aún en el mundo real. “¿Por qué, Dios, por qué?”, preguntaba en medio de la noche, sintiéndose destrozada, vacía, sin vida. Ella estaba sola, como siempre, sin nadie que la contuviera, que la consolara, ni siquiera que la escuchara. Sus padres no le dirigían la palabra desde que se enteraron de su embarazo y ella se fuera de casa jurando no volver jamás. Ellos ni siquiera imaginaban lo que había sucedido. Sus amigas al principio la acompañaron pero al poco tiempo se olvidaron de ella y como típicas adolescentes salían con sus novios preocupándose tan solo por que ropa ponerse el sábado para ir a bailar. Y su novio, bueno, apenas nació el bebé, la dejó por otra chica que había conocido unos días antes. Pero, a pesar de este panorama tan desolador, ella consiguió trabajo en un bar, alquiló una pequeña habitación y se propuso luchar por una vida digna para su bebé. Todo funcionaba bien, tenía buena paga, la niñera era dulce y cuidadosa con su bebé y su bebé era encantador y se portaba bastante bien. Pero una noche, hace exactamente un mes, ese hermoso niñito de seis meses, durmió para no despertarse más. Su mamá lo halló en la cuna con los ojitos cerrados y sin ese hermoso brillo en su carita. Ella lo tomó entre sus brazos, desesperada, enloquecida, y salió corriendo a la calle en camisón, en busca de un auto que la llevara al hospital. Pero no hubo nada que hacer. “Muerte súbita”, le explicaron los doctores, aunque esa no era ninguna explicación. “¡Pero si él estaba sano!”, gritaba ella, ante la fría mirada de los médicos.
El velorio fue el comienzo de esta pesadilla. Ver a su amado hijito durmiendo en ese pequeño ataúd, aunque estaba completamente sedada, era la experiencia mas dolorosa y tortuosa que un apersona puede soportar en vida. Ni que decir cuando ya en el cementerio llegó el momento del entierro. Ver como colocaban en ese hueco en la tierra a ese pequeño cajón, a esa rústica cuna de madera en la que su bebé dormía, y luego volver a casa para enfrentarse con la soledad, el silencio y el dolor en su expresión más cruel, destrozó su vida por completo, dejándola sin sueños y sin ánimo de seguir existiendo. Y para hacer aún más cruel todo esto, cada noche, podía escuchar a su bebé llorar, reírse, gritar, balbucear y ella no podía hacer nada, aún conciente de su locura, conciente de lo extraño que resultaba todo esto. Hasta que un día no lo soportó más y salió en medio de la madrugada con la intención de acabar este sufrimiento. Tomó una pala, la cargó a su hombro y se fue caminando lentamente entre medio de sombras y peligros hasta llegar al cementerio en que estaba su adorado hijo. Una hora le llevó desenterrar el pequeño ataúd y abrirlo para liberar al fin a su bebé, a quien tomó calurosamente ente sus brazos, le acarició la frente y lo besó con toda su alma. Así se lo llevó, caminando, desandando las calles indiferentes, cantándole las canciones de cuna que le gustaban, contándole cuanto lo extrañó, cuanto lo ama, cuanto lo cuidará por siempre…En este momento, el bebé duerme otra vez en la cuna, con un pañal limpio que le acaba de poner su cariñosa madre y oliendo a su colonia favorita. Y ella, la mamá, por fin puede volver a dormir tranquila, sin escuchar ya el triste llanto de su bebé.

Tres promesas para San Diego

Teniendo en cuenta que faltan pocos días para el comienzo del Mundial de Fútbol en Sudáfrica, y considerando lo mal que viene jugando la Selección Argentina, creo que llegó el momento de comenzar a rezar (si, soy ateo, pero ante un partido de fútbol le rezo a Dios, Jehová, Mahoma, Buda, Siva, Visnú, etc.) para poder conseguir la ansiada Copa del Mundo. Entonces, San Diego, estas son mis promesas que cumpliré a rajatabla de salir campeones mundiales:
1- No me afeitaré ni cortaré el cabello por un año, o hasta tener la apariencia de un Jesús (claro que para lograr esto también debería bajar como unos 20 kilos, pero bueno, tampoco hay que exagerar…)
2- Realizaré una media maratón partiendo desde esta ciudad, Monte Cristo, hasta la ciudad de Córdoba, trayecto de unos 22 kilómetros más o menos. (Corro solo a la ida. A la vuelta la hago arriba de una ambulancia).
3- Me tatuaré el escudo de la A.F.A. en mi pecho, a la altura de mi tetilla izquierda tal como aparece en la camiseta de la Selección. (Me tatuaría el número 10 en mi espalda, al igual que aparece en las camisetas, pero creo que me va a resultar mucho más doloroso aún).

Estas son mis promesas. San Diego, a ti me encomiendo. Amén.

nátaS a atraC (Carta a Satán)

El Demonio, miniatura normanda

.olupicsid-xe us, ettA .nóicaroda al noc ogell iuqa atsaH .sasoc samed y selautir ed sotnemurtsni ,saditrevni securc ,nosnaM nyliraM ed retsóp im ,latem yvaeh ed Sdvd y sDC sim sodot atrac atse a otnujda .detsu ne reerc on ay a etnemelbitcefedni avell em soiD ne reerc on ay ed ohceh le y ,oeta ne emritrevnoc ed nóisiced al odamot eh ,airotsih al ógel son euq serodasnep sednarg sol ed ojabart le rop odaicneulfni e aífosolif ed arerrac al a esergnI . olranodnaba obed orep ,ortseaM ,emeplúcsiD

Discúlpeme, Maestro, pero debo abandonarlo. Ingresé a la carrera de filosofía e influenciado por el trabajo de los grandes pensadores que nos legó la historia, he tomado la decisión de convertirme en ateo, y el hecho de ya no creer en Dios me lleva indefectiblemente a ya no creer en usted. Adjunto a esta carta todos mis CDs y DVDs de heavy metal, mi póster de Marilyn Manson, cruces invertidas, instrumentos de rituales y demás cosas. Hasta aquí llego con la adoración. Atte, su ex-discípulo.

Tocayos célebres 6: Gustavo Cordera

En un reportaje concedido a La Voz del Interior (20/02/2010), el músico Gustavo Cordera, ex líder de la Bersuit, hoy solista, dice que: “El caos es un lugar creativo donde fluye la energía, en el orden no pasa nada. A algunos el caos le provoca estrés e incluso pánico. A mi me gustan las situaciones incómodas, lo inesperado, saltar al vacío. En la naturaleza hay un viaje permanente del caos al orden. Solo que el orden es la fase final del caos. Casi como la muerte. Cuando las cosas se ordenan es cuando ya no hay vida. No al pedo los militares siempre buscaron el orden, e intentaron llegar a él con la muerte. La iglesia también, quiere que los feligreses estén ordenaditos mentalmente. Todas las instituciones buscan eso. Orden y progreso.”
Este tocayo cuenta con mi apoyo sobre este tema. Desde ya, este blog da cuenta de ello…

Ojos negros

Ella nunca me habla, nunca me dice nada, solo me observa fijamente con sus enormes ojos negros, como si estuviera a punto de hipnotizarme. Me mira como si me amara, como si me odiara, como si estuviera a punto de decirme algo, aunque se que no lo hará, como si se encontrará a punto de hacer algo, y creo que es eso a lo que más temo.
Yo no la veo tan hermosa como se que la contemplan algunos. Para mi ella es triste, mediocre, ordinaria… Lo que no puedo negar, es que si son bellos sus ojos oscuros que me atrapan inevitablemente, al punto de que me es imposible huir y evitar caer en ellos. Pero obviando ello, no, en realidad no me gusta. Será porque cuando ella se acerca hacia tu rostro y te acaricia con sus manos frías, toda tu vida pasa ante ti y te das cuenta lo ingenuo y estúpido que has sido. Será porque cuando finalmente te besa, sin pasión, sin amor, percibes que ya todo se acabó y que ya no hay a donde ir, y tan solo queda desaparecer sin dejar rastros en este infinito universo.
Pero ella es fatal, inevitable. Por eso, vaya a adonde vaya, haga lo que haga, ella caminará a mi lado sin dejar de observarme, con esos magníficos y fascinantes ojos negros.

Mantra

Obra de Juan Juares

(Para leer mientras, de fondo, una voz interna repite una y otra vez el mantra “ooommmmmm”)

Magma me mece
modifica mi mente,
mágica mirada
magnetiza mi materia.
Maravillosos manantiales
mojan mis marchitas manos,
mientras musito
milagrosos mantras.
Marcho muy manso
minutos, meses, milenios,
manteniéndome motivado
mi mística meta.
Memoria milenaria,
musa misteriosa,
mide mis movimientos,
mis mínimos momentos.
Mítica melodía,
metafísico maná,
me multiplica meditando
moviendo montañas.
Menos mentiras
moran mi mundo,
menos miedo,
manifiestan mis mensajes,
Magma me mece
modifica mi mente,
mientras musito
milagrosos mantras…

(Si, se que no tiene mucho sentido, pero es un mucho mas difícil de lo que parece formar frases solo con palabras que comiencen con la letra m…)

Aguafiestas

Ilustración de Peiro

Se que soy un aguafiestas, el que viene a acabar con tu tranquilidad, el que va a romper con tu ilusión de felicidad. Pero afuera todo está mal, cada vez peor, mientras tú no haces nada por intentar cambiar algo, y solo te quedas sentado frente al televisor, viendo en la pantalla a un tipo que está sentado frente al televisor, que a su vez ve en la pantalla a otro tipo que está sentado frente al televisor, y que a su vez…
Nada te interesa más que vos mismo, y todo lo que está allá afuera para vos no existe. Pero por favor, mira a través de tu ventana, en la calle no se puede estar, todo es caos, hambre, destrucción, egoísmo, muerte, y para colmo toda esa turba enloquecida está aniquilando todo, y no solo eso, sino que en este mismo momento esa multitud de vándalos se dirige ni más ni menos que hacia tu casa. Es cierto, créeme. Tan solo apaga ese televisor y asómate. ¿Qué piensas ahora? Ahhh! Llámame aguafiestas si eso te deja tranquilo…

La madre que te parió

Espero que esta mina no haya recibido ningún regalo para el día de la madre. Y que el niño que ella parió sea sano, pero que la odie con todo su corazón. Si, que la odie. Es que esta mina luego de la foto se fumó un porro, también un paco, se bajó una bolsa de cocaína, se dio con crack y tomó anfetaminas. “¿Viciosa, yo? ¡Yo se cuidar a mi bebé!”, gritaba esta madre ejemplar, mientras nerviosamente preparaba la jeringa…

Extraña anomalía

Pintura de Antonio Seguí

Mi organismo sufre una extraña anomalía. Una anomalía atemporal podría decirse. Porque con mi ojo izquierdo alcanzo a ver escenas que ocurrieron en el pasado, y con mi ojo derecho puedo vislumbrar flashes de un futuro cercano. Porque con mi oído izquierdo puedo aún escuchar las palabras que dijiste ayer, y con mi oído derecho ya estoy escuchando lo que me dirás mañana. Porque mi mano izquierda puede aferrarse a lo que ya no está, mientras mi mano derecha está construyendo lo que mi mente aún ni se imagina. Extraña anomalía esta, la de tener un organismo dividido en dos, entre lo que ya fue y lo que será. Extraña anomalía esta, la de vivir una vida sin presente.

Crecer

Ilustración de Isol

No crezcan tan rápido niños, no saben lo que se están perdiendo al no disfrutar por completo de la niñez, no se imaginan que tan veloz pasa el tiempo, y menos aún se imaginan lo que les espera. Muy pronto añorarán los amigos, la alegría, los juegos, la ingenuidad, la irresponsabilidad y la ilusión que ahora poseen…
No crezcan tan rápido niños, que tienen aún mucho tiempo para divertirse, antes de empezar a competir despiadadamente, a odiarse, a temerse, a aburrirse, a entristecerse, a matarse, todas esas cosas que solemos hacer muy comúnmente nosotros en el mundo de los adultos…
No crezcan tan rápido niños, no quemen etapas tan rápidamente, ustedes no se dan cuenta de todo lo que ahora poseen. Sinceramente les digo: yo, con toda mi alma, los envidio terriblemente…

Cinco segundos

Juanito Laguna, xilografía sobre seda de Antonio Berni

Cada cinco segundos, un niño muere a causa de la mala nutrición o el hambre en el mundo. Son 17.000 niños muertos por día. Por más rápido que leas estas líneas, cuando las termines, ya se habrán acallado para siempre las bellas risas de dos niños…