Con una simple mirada

"Hablar con la mirada". Obra de Luciana Muñoz.

Cuantas veces quisiera que con solo con una simple mirada, pudiera decirte todo lo que siento, todo lo que pienso, todo aquello que solo tú debes comprender, pero que nadie más debe saber. Que práctico sería que con solo una simple mirada, pudieras entender todo lo que infructuosamente intento transmitirte en esta maraña de palabras que cada tanto escribo en este sitio. Que bueno sería para mí que con solo una simple mirada, pueda decirte con claridad: “Te amo. Te odio. Ámame. Olvídame…”

MICROCUENTOS 20

Pintura de Dalmacio Rojas

BANCO

Sentado en el banco de una plaza, pienso que podría vender mi sangre a un banco de sangre, y vender mi esperma a un banco de esperma, y reunir todo ese dinero y depositarlo en un banco, en uno de esos bancos de dinero, nomás. Esto es lo que tengo que hacer. Total, yo me las banco…

TITANIC

Se dice en mi familia, que mi tatarabuelo solía relatar que él tenía un amigo que se había salvado de milagro del naufragio del Titanic, pero que poco tiempo después, había muerto ahogado con una galletita de agua. No creo que esto sea cierto, aunque se muy bien que a veces el destino se divierte con nosotros jugándonos bromas. Con muy malas bromas.

AMBULANCIA

Veo pasar una ambulancia a toda velocidad, como un rayo que cruza ante mis ojos. Seguramente, para las personas que viajan en ella no es tan así, y todo les debe parecer como una pesadilla en la que las escenas transcurren en cámara lenta. Debe ser por esto que suelen decir que el tiempo es relativo.

Buitre

Pintura de Luís Saavedra (1929-1980)

Como buen buitre
que yo se que soy,
me lanzaré furioso
sobre tu cuerpo aún tibio,
y con mucho placer
devoraré en un instante
la carroña de tu calma,
la roña de tu alma.
No me juzgues.
Solo soy un buitre,
que quiere devorarte el corazón,
para acabar con tanto silencio,
y para poder soñar
aunque solo sea
por una vez,
con que ya no existe
más frío en mi ser,
ni más soledad
a mi alrededor.

Keiko

"Amanecer". Dibujo de Rocío Tisera

Keiko se despertó a la hora en que su padre salía a trabajar. Deben haber sido no más de las siete y treinta de la mañana, y esa traviesa niña de seis años ya no pudo volver a dormirse. Por eso se levantó sola, se calzó unas sandalias y corriendo salió a la calle. Inmediatamente se puso a jugar con un perrito vagabundo que husmeaba en la basura de la calle. Su madre aún dormía profundamente, tal como lo hacían los tres hermanitos de Keiko. La niña, con toda su inocencia, nunca podría haber imaginado que el peligro se acercaba. En un momento, el animalito pareció cansarse de los mimos de Keiko y decidió marcharse, corriendo por el callejón. La niña, que aún no se había cansado de jugar, salió a perseguirlo, siguiéndolo sin darse cuenta que se alejaba demasiado de su hogar. Luego de una larga persecución, finalmente Keiko pudo atrapar al perro, justo en el mismo momento en que una estridente alarma se escuchó en el aire. Era una señal de alerta para que la población se dirigiera a los refugios antiaéreos. Pero ella no entendía lo que sucedía.
De pronto, cientos de personas iban apresuradas por la calle. Muchas eran mujeres que huían desesperadas con sus niños semidesnudos, todos llorando asustados, chocándose entre si, buscando algún lugar seguro en donde resguardarse.
Al cabo de un par de minutos, Keiko volvió a estar sola en el medio de la calle. Tenía su perrito entre sus brazos, lo acariciaba y se reía, y muy pronto se olvidó de la escena que acababa de ver, aunque el ruido de tres aviones que surcaban el cielo le llamó la atención. Con mucha curiosidad se puso a verlos, mientras le hablaba a su nueva mascota y le contaba que eso que estaba allá arriba eran aviones, y que los aviones vuelan, y que a veces llevan gente y otras veces llevan bombas.
En un momento, ella se dio cuenta que estaba muy lejos de casa y regresó saltando y cantando sin dejar de abrazar a su amiguito. Volvió a mirar el cielo, y alcanzó a ver un brillo desmesurado que todo lo envolvía, como si el mismo sol se hubiera bajado del cielo para posarse sobre su casa.
Keiko nunca pudo llegar a casa.

(Eran las ocho y cuarto de la mañana del seis de agosto de 1945, cuando en Hiroshima, una ciudad de Honshu, la más importante isla del Japón, sufrió el genocidio causado por el primer ataque nuclear lanzado por los Estados Unidos. La bomba mató a más de 120.000 personas e hirió a 70.000, de una población de 450.000 habitantes. Hiroshima fue destruida casi en su totalidad. Tres días después, la ciudad de Nagasaki sufriría el segundo y último ataque nuclear de los Estados Unidos. Allí murieron 50.000 personas y 30.000 fueron heridos de una población d 195.000 habitantes. Todo se volatilizó en un segundo, a casi 4.000 grados dejando solo un hongo atómico de un kilómetro de altura.)

Luego del ruido ensordecedor de la explosión, hubo un largo silencio, y luego de ello, todo se convirtió en un coro de llanto y de lamentos. Cientos y cientos de fantasmas ciegos, sin cabellos, sin piel, deambulaban entre los escombros y las cenizas de lo que solían ser sus hogares, en busca de sus seres queridos.
Ya no existía ningún lugar adonde ir.

Brillar

Pintura de Miguel Dávila

¿Quién eres en realidad? ¿Eres tú quién finges, o soy yo quién se equivocó, por idealizarte, por creer ver alrededor de ti un aura mágica que todo lo impregnaba?
Lo único de lo que estoy seguro, es que yo fui quién te descubrió, quién encendió esa chispa que te dio la vida, yo fui quien te hizo brillar.
Brillar.
Y ese fue justamente mi fin. Porque primero tú me iluminaste y luego terminaste por enceguecerme. Aunque eso no fue precisamente lo que me hizo sucumbir.
Lo que realmente me destruyó, es que hoy tú brillas para todos. Para todos, menos para mí.

Tres al hilo de Ray Bradbury

"Ray Bradbury". Dibujo de Juan José Delfini

1- Todo se trata de intentar cosas y ver si funcionan.
2- Es fácil decir alguna inconveniencia cuando se habla por teléfono; el teléfono cambia el significado de las frases.
3- Hay peores cosas que quemar libros, una de ellas, no leerlos.

Me gané el fuego

Pintura de Sergio Blatto

Creo que me gané el fuego en buena ley. Realmente es justo que arda, que las llamas me atormenten, me ajusticien, me castiguen. Es por esta razón que ya he dejado de gritar hace un buen tiempo (aunque como todos saben aquí el tiempo no existe), es por esto que ya no me lamento en vano. ¿Qué sentido tiene arrepentirse, si todo lo que he obrado lo he gozado a pleno, si todo lo que he realizado lo volvería hacer una y otra vez más? El fuego es mío, y solamente mío, y estoy seguro de que nunca he hecho a hace tanto mérito para ganarme algo como lo es este averno. Me gané el fuego, y todo el calor me pertenece, así como también toda la felicidad, porque desde aquí abajo, en las más tenebrosas profundidades, pequeños rayos de sol alcanzan milagrosamente a filtrarse entre las mínimas grietas de aquel techo de rocas que me sepulta, y son lo más bello que mi condenada alma ha llegado a presenciar en toda su existencia.

Llorar

Pintura de Sol Halabi

Se puede llorar por una basurita que entra en el ojo, por la tierra que trae una racha de viento, o por algún tipo de producto químico que este esparcido en el aire.
Se puede llorar por algún accidental arañazo, por un brote de alergia, o por un golpe intencional.
Se puede llorar por el humo del cigarrillo, por pelar una cebolla, o por un agudo dolor de cabeza.
Se puede llorar por hambre, miedo, pena, dolor, soledad, vergüenza, hastío, depresión, locura, rabia, alegría, emoción, sorpresa, desesperación…
Llorar. Llorar. Llorar.
Ha decir verdad, en mi caso lo hago únicamente por una sola causa. Y es que yo tan solo lloro cada vez que pienso en vos.
Si.
En VOS.

La rubia que aparece en la imagen

La rubia que aparece en la imagen es una chica bondadosa. Ella es de las que se preguntan eso de “¿por que hacer feliz a una sola persona cuando puedo hacer felices a muchas?”. Y no solo eso, además podemos apreciar que ella es una mujer romántica, sensible y poco pretensiosa, ya que el tipo de la otra mesa no le está regalando ni una joya preciosa, ni un reloj de oro, ni un anillo con rubíes, tan solo le está regalando una flor. ¡Una flor! Y además es muy educada, porque por más que reciba el obsequio de alguien, en ningún momento interrumpe la conversación que ya había iniciado con su pareja, algo que de verdad hubiera sido de muy mal gusto. En fin, esta rubia es la mujer ideal, sino fuera por esos pedazos de cuernos que pueden llegar a aparecer en el cráneo de todos aquellos que estén dispuestos a cortejarla…

Por eso el sol ya no es más un sol

"Pausa (en la larga marcha)". Pintura de Diana Dowek

Los perros husmean entre el montón de basura que forma montañas gigantescas.
Los niños duermen a la intemperie, cerca de líquidos cloacales que forman una laguna nauseabunda.
Moscas, hormigas, cucarachas, ratas, andan de aquí para allá, vagando por el lugar inquietas, pareciendo sufrir de cierta ansiedad.
El cielo es completamente gris, y no porque haya llegado el otoño, sino por el denso humo de unos neumáticos consumidos por las llamas.
Por eso el sol ya no es más un sol, sino un tímido círculo que apenas se hace notar.
Por eso los niños hace mucho tiempo ya que no juegan, y por lo tanto, que ya no ríen.

Esto que describo no lo he sacado de mi imaginación, tampoco lo leí en algún libro, ni lo vi en una película, ni me lo contaron.
Mis ojos aún lloran por el humo.
Mi nariz aún huele el hedor.
Mi corazón se avergüenza profundamente de no saber, de no poder, de no querer terminar de una vez con ese paisaje infernal, con esas desgarradoras imágenes que resumen la injusticia, la desigualdad social, la falta de oportunidades, la corrupción, la ausencia del Estado, la falta de solidaridad…

Por eso el sol ya no es más un sol.

Debo olvidarte

Escultura de Marcelo Hepp

Debo olvidarte. Debo olvidarte. Debo olvidarte.
(Si, creo que lo estoy logrando).
Debo olvidarte. Debo olvidarte. Debo olvidarte.
(¡Ya me falta poco!)
Debo olvidarte. Debo olvidarte. Debo olvidarte.
(¡Estoy a punto de lograrlo!)
Debo olvidarte. Debo olvidarte. Debo olvidarte…

Algo salió mal… No recuerdo mi nombre, ni quien soy, ni en donde estoy.
Lo único que se, es que te amo.
Te amo. Te amo. Te amo. Te amo. Te amo. Te amo. Te amo. Te amo. Te amo.

3 de Borges y el tiempo

(Hermenegildo Sábat)

1- Antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo.
2- Solo perduran en el tiempo las cosas que no fueron del tiempo.
3- El tiempo es la sustancia de que estoy hecho. El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río; es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego.

Si yo no fuera yo

Pintura de Ernesto Bertani

Si yo no fuera yo, y fuera otro, ¿quién sería? Tal vez, sería aquel muchacho desolado, sentado en ese solitario banco de la plaza, que espera resignado por alguien que sabe nunca aparecerá. O tal vez sería ese viejo borracho, que se encuentra en ese modesto bar y que se ríe a carcajadas de cualquier estupidez que habla junto a otros cinco viejos, tan borrachos como él. O sería quizás, aquel niño recostado sobre el césped de su jardín, que mira el cielo en busca de ver alguna nube rara, o un arco iris, o un avión plateado, o una nave interplanetaria. Si yo no fuera yo, y fuera otro, quizás sería ese sujeto que en este momento te abraza, te besa, te cuida y te ama. Él, ¿Quién sería si no fuera él?
Ojalá, él quisiera ser yo.

El Rasta Albino

Quien aparece en la foto es un amigo, Mario Guana, el “Rasta Albino”. Él, fanático del reggae en general y de Bob Marley en particular, enfrenta día a día sus sueños de ser tan rastafari como solo puede llegar a serlo un verdadero jamaiquino. Claro, que él cuenta con la terrible desventaja de haber nacido y de seguir viviendo en una provincia que no cuenta ni con mar, ni con palmeras, ni mucho menos con jamaiquinos…
El sueño de Mario es triunfar en Kingston, la mismísima capital de Jamaica, interpretando una nueva versión de “No woman no cry”, que es casi como querer venderle hielo a los esquimales. Pero bueno, a nadie se le debe matar los sueños. Mientras tanto, hasta que aparezca esa oportunidad de ser volverse famoso, Mario Guana, como buen cordobés, cada domingo va al estadio a alentar a su querido Club Atlético Talleres. Eso es lo único que Jamaica nunca le podrá llegar a dar.

3 al hilo del Che Guevara

("Otras tierras" - Jacobo Silva)


1- Si no hay café para todos, no habrá café para nadie.
2- El momento de decisión en la vida de todo hombre, es cuando decide enfrentar la muerte. Si la enfrenta es un héroe tenga éxito o no. Puede ser un buen o mal político, pero si no puede enfrentar la muerte, nunca será otra cosa más que un político.
3- Prefiero morir de pie que vivir siempre arrodillado.

¡Papá! ¡Tengo miedo!

("El sueño de la razón produce monstruos" - Francisco Goya)


Era una madrugada de verano, deben haber sido algo así como las dos de la mañana y hacía demasiado calor. En mi dormitorio era imposible dormir ya que el ambiente estaba asfixiante y el ventilador del techo pasaba desapercibido en aquel sopor. Tanto Rosa como yo estábamos casi bañados en sudor en esa cama, por lo que intentábamos alejarnos el uno del otro para no acalorarnos más. No era una noche agradable para tener sexo. Hubiese deseado más un aire acondicionado que congelara mi cuarto que hacer el amor. Pero bien, el tema fue que en medio de ese sueño entrecortado, pesado y molesto, un llanto hizo que me sobresaltara. Era Milagros, nuestra hija, llorando por alguna pesadilla. Antes de que alcanzara a encender el velador para ir a verla, sentí sus pisadas acercarse rápidamente hacia el dormitorio y de pronto apareció ante mí. Estaba llorando. Milagros dio un salto y terminó acostada en mi cama, entremedio de mi esposa y yo. “¡Papá, tengo miedo!”, alcanzó a decir y quedó instantáneamente dormida. Abrazó a su mamá, estiró sus piernas sobre mí y dejó de llorar. El calor se me hizo aún más insoportable. Me levanté medio tambaleante, con los ojos entrecerrados y caminando como un sonámbulo, a darme una ducha. El agua salía del grifo tan caliente como si hubiese prendido el calefón. De todas formas, quedé un poco refrescado, sin esa incómoda transpiración que tenía pegada, y me fui a dormir al cuarto de mi hija. Ese lugar era mucho más fresco, quizás por la ventana que da al gran patio que tiene la casa. Corría una brisa fresca y gratificante, y casi no era necesario el ventilador. Me acosté en la cama de Milagros y quedé rápidamente sumergido en un profundo sueño…
Hasta que en un momento de la noche un ruido me despertó, un ruido bastante extraño. Creo que sonó como una risa, ¡si!, como una risa macabra y maligna, que provenía del extremo de la cama. Debo reconocer, muy vergonzosamente que sentí miedo, un miedo que hacía mucho tiempo que no me invadía. Junté coraje y me levanté a encender la luz, y aunque revisé debajo de la cama, no encontré nada raro. Apagué la luz, me volví a acostar, aunque ya no podía conciliar el sueño. Me había quedado pensando de donde pudo haber provenido aquella extraña risa. No pasó más de unos minutos cuando algo sucedió. Algo, o alguien, me golpeó, no muy fuertemente, pero lo sentí con claridad, en mi pierna derecha. Di un salto de la cama, encendí la luz y revisé todo el cuarto, pero nuevamente no encontré nada. Me volví a acostar, ya muy alterado, y con la intención de estar alerta por si algo sucedía nuevamente. Un par de minutos después sentí como si la cama se moviera, como si se deslizara levemente de un lugar a otro. No tuve que esperar nada más. Me levanté y casi corriendo fui hasta mi dormitorio. Me tiré en mi cama y abracé a mi hija a pesar del denso y húmedo calor que había allí. Tal vez, debo haberla despertado, porque en ese mismo momento ella, abrazándome también pero como si lo hiciera por compasión, me dijo susurrándome al oído: “No tengas miedo papá, ¡el cuco no existe!”. Igual, no pude dormir en toda la noche…

No a la guerra!

“No hagamos la guerra, hagamos el amor”, rezaban los graffitis que los hippies escribían en todas las paredes, allá por los años ’60. “No hagamos la guerra, hagamos el amor”, pero primero nos cuidemos…

Bajo la sombra de un árbol

No existe nada mejor que estar acostado sobre la hierba, bajo la sombra fresca de un árbol, sintiendo las caricias de esa brisa que ahora corre, iluminado por esos gloriosos rayos del sol, sin tener nada más que hacer que escribir cada palabra que brota compulsivamente de mi ser.
Lo digo con conocimiento de causa.
En este momento, estoy acostado sobre la hierba, bajo la sombra fresca de un árbol, sintiendo las caricias de esa brisa que ahora corre, iluminado por esos gloriosos rayos del sol…

3 al hilo de Albert Einstein

1- Tus problemas no se pueden resolver en el mismo nivel mental que tenías cuando los creaste.
2- El amor por la fuerza nada vale, la fuerza sin amor es energía gastada.
3- Lo importante es no dejar de hacer preguntas...

Dolor de muelas

(Pablo Picasso)


El pobre de Pedro Delfini ya no soportaba más ese terrible dolor de muelas. El sufrimiento que le hacía sentir esa profunda carie no se lo deseaba ni a su peor enemigo. Cuatro noches sin poder dormir, en las que probó de todo, desde remedios caseros como hacer buches de salmuera, o colocarse un algodón embebido en alcohol sobre la zona afectada, o ponerse una bolsita de hielo sobre el rostro, hasta tomando distintos tipos de analgésicos, calmantes, desinflamantes y antibióticos. Hizo de todo, claro, menos lo que debía hacer, o sea ir al dentista, pero su insoportable fobia a los consultorios odontológicos le impedía recurrir a esa única solución posible para su mal.
Aunque claro, ya al quinto día de ese intenso dolor de muelas que casi lo estaba llevando al borde de la locura y el suicidio, no tuvo más remedio que visitar ese lugar infernal. Con el rostro claramente inflamado por su afección, ingreso apurado al consultorio y encaró directo hacia la secretaria para pedir un turno. Pero su verdadera pesadilla recién comenzaba.
-Señor, va a tener que esperar un momento porque el doctor tiene que atender a otros pacientes que ya habían reservado su turno. –Dijo la bella y amable secretaria, aunque ante los ojos de Pedro Delfini poco de bella y amable tenía esa joven. Es que su sufrimiento ya no le permitía ni disfrutar siquiera de la belleza de una mujer como aquella.
Tomó asiento y trató de pensar en cualquier cosa, con tal de poder quitar por un momento de su mente no solo el tormento que le causaba esa maldita carie, sino también el tétrico ruido del torno, los gritos y lloriqueos de esos niños esperando, tal como el sufrido Pedro, que la secretaria pronunciara sus apellidos para terminar de una buena vez con esa cruel espera que ya se transformaba en agonía.
Pero los minutos pasaban muy lentamente, hasta que llegaron a transformarse en una hora, y el apellido Delfini seguía sin ser pronunciado por los sensuales y carnosos labios de la secretaria. Con el correr de aquellos minutos, Pedro escuchó que ella llamaba a Larrauri, Tuero, Guerra, Fontana, Mazzacane, pero nunca su apellido. Ya había pasado una hora y media, y él seguía allí, aguardando, sufriendo, enloqueciendo…
Hasta que de pronto no lo soportó más y se puso de pié, y salió corriendo despavorido a la calle, como si se tratara de un poseído, intentando escapar de esa sinfonía de tornos, llantos y apellidos, yendo en busca de una farmacia en donde comprar el calmante más eficaz que puedan llegar a venderle. Y solamente allí pudo terminar con su horroroso dolor de muelas. Porque al cruzar la calle corriendo, desesperado, sin detenerse a mirar a los costados, no advirtió que un ómnibus se acercaba velozmente hacia él.
Así, el pobre de Pedro perdió la vida, exactamente en el mismo momento en que la bella secretaria del consultorio odontológico pronunciaba a quién le correspondía el siguiente turno: “¡Delfiniii!”.