El dolor le hizo recordar de pronto quién fue, quién es, y quién nunca dejará de ser: el típico cobarde que inevitablemente hoy debe convertirse en héroe, si es que desea sobrevivir una noche más; la pobre víctima que debe transformarse por una vez en un cruel y despiadado victimario, si lo que quiere es poder consumir la ansiada venganza.
Es una hermosa mañana. Desde mi avión puedo ver como el rojizo sol se refleja majestuosamente sobre el mar. El cielo está desnudo, sin ninguna nube que lo oculte. Las olas danzan suavemente alrededor de las embarcaciones. Es una verdadera lástima que me encuentre aquí, en medio de una guerra mundial, y que no pueda disfrutar de esta postal tan bella. Es una pena que este avión sea un caza de combate, y no uno privado, o de pasajeros, al igual que es una verdadera pena que yo sea un piloto de combate, y no un simple turista, o un millonario excéntrico. Pero ya no hay marcha atrás. Ni tengo tiempo que perder. Como buen piloto del Imperio del Sol, debo ser valiente y honorable hasta el último de mis minutos, y de hecho, se que falta muy poco para llegar a él. Allí se encuentra mi objetivo, el portaaviones más importante y estratégico de esos malditos americanos. Ahora, en este preciso momento, me acerco a esa nave a toda velocidad en un impresionante vuelo en picada, y veo de bien cerca el fuego antiaéreo que descargan las baterías sobre mi avión. No me preocupo demasiado en disparar mis armas. Soy un kamikaze, el arma más temida de esta guerra. La bomba es ni más ni menos que mi avión, y mi deber es sacrificarme junto a él. Es una hermosa mañana. El sol sigue ascendiendo sobre el cielo despejado, mientas las aguas del océano se mecen con premura. Creo que lo mejor que puedo hacer es guardar estas bellísimas imágenes en mis retinas. Hermosa mañana…
Así debo verme algunos días, con el rostro deformado por los golpes, tal como este pobre boxeador. Golpes, puñetazos, que lanzan el cruel destino, las desilusiones, las traiciones, las injusticias, las penas, el desamor… De vez en cuando, alcanzo a esquivar algún que otro gancho al hígado, algún cross de derecha, pero siempre acabo desmoronado en la lona, escuchando resignadamente la cuenta del árbitro. Desde el piso, atontado, escucho a lo lejos la cuenta del réferi: “1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9…”, y suspirando profundo, juntando coraje, vuelvo a levantarme, maltrecho, adolorido, mareado, confundido, pero de pie, y diciéndome: “¡Qué sea lo que Dios quiera!”
Hoy, como todos los días, sin percibirlo, sin llegar jamás a darnos cuenta, nos vamos convirtiendo en una nueva pieza, cada vez más pequeña, cada vez más insignificante, de este gigantesco rompecabezas al que todos pertenecemos. Desde bien cerca, puede verse a cada uno de los individuos que integran el puzzle. Desde bien lejos, puede verse a la mismísima humanidad, ensamblada, apiñada, amontonada, pero en soledad.
Sin llegar a darse cuenta, Víctor cerró los ojos por un segundo, quizás solo fue un perezoso parpadeo. Se encontraba extenuado, sin ánimo, exhausto. Ya llevaba dos días sin poder dormir. El cómodo sillón en el que descansaba lo cobijó como si fuera un cálido nido, un protector útero, y de esa manera, Víctor al fin durmió. Y soñó, soñó de golpe todo lo que no había tenido oportunidad últimamente. En uno de esos sueños, un bello ángel se acercaba hasta donde él se encontraba, y le acariciaba los cabellos mientras murmuraba en sus oídos, con la voz más dulce que jamás logró a escuchar, las siguientes palabras: “No entierres a tu esposa. Ella pronto resucitará”. El pobre Víctor, de un salto se levantó del sillón, y no pudo contener las lágrimas. Por un instante, se había olvidado del lugar en se encontraba. A un par de metros de él, un féretro abierto estaba siendo velado. Lo rodeaban muchas personas, algunas muy conocidas, otras, completamente extrañas. Todos lloraban con el mismo dolor que sentía él.
Allá, por mediados de los ’80 (¡Que quieren que haga! Hace poco cumplí años y sufro de nostalgias…) Luca Prodan, italiano que cantaba en inglés en ese fantástico grupo de rock argentino llamado Sumo (del cual nacieron bandas como Divididos, Las Pelotas y “personajes” como Roberto Pettinatto), gritaba en una de sus canciones más emblemáticas, en su típico castellano cocoliche: “¡¡¡No se lo que quiero, pero lo quiero ya!!!”. Han pasado ya más de veinte años de la desaparición física (los ídolos del rock nunca mueren) de Luca y sin embargo, las nuevas generaciones aún aprecian su legado musical y la influencia que ejerció sobre las bandas rockeras actuales. Mientras tanto, yo, a mis treinta y siete años de vida, aún sigo cantando esa canción con la misma emoción que sentía cuando solo tenía quince: “¡¡¡No se lo que quiero, pero lo quiero ya!!!”.
Quizás no soy
Este dibujo fue hecho por Rocío, mi hija, que hace poco cumplió 9 años. Viéndolo, advierto de como nosotros sin darnos cuenta, vamos cambiando con el paso del tiempo (envejeciendo, bah!). Uno, a causa de miles de factores externos como los estudios, el trabajo, los problemas familiares, la inseguridad, la falta de dinero, la incomprensión, etc., va perdiendo la inocencia, la frescura, la ingenuidad, la honestidad, la imaginación, la originalidad… ¡Cómo quisiera volver a tener 9 años! Y pensar que Rocío desea ser grande para poder hacer “lo que ella quiera” (¡Ja Ja Ja!).
PINTURA DE SOL HALABI
Viendo esta imagen, ¿qué duda cabe sobre la teoría de la evolución? Miren bien, ese monito allí sentado sobre esa piedra es lo más parecido que hay a un ser humano, a alguien como uno mismo (aunque yo de estar así, sentado bien al pedo, estaría con una buena cerveza bien fría en la mano, ja!). Por mi parte, por miles de evidencias, apoyo el darwinismo. Yo creo que ese monito, también…
CALENTAMIENTO
No puedo dormir.
ESTORNUDOS
Amada mía,
En la foto, aparece un jovencísimo Ernesto Guevara, cuando él ni siquiera se imaginaba que un día se convertiría en el mítico Che. Atrás de él, aparece el Hospital Italiano, ubicado en la calle Roma, entre Oncativo y Sarmiento, en el barrio General Paz de la ciudad de Córdoba. Esta foto, es previa al viaje continental que Guevara emprendería junto a su amigo Granado, arriba de una Motocicleta Norton.
Comencé rascándome detrás de la oreja. Era una picazón realmente insoportable, algo que nunca había sufrido en esa magnitud. Luego pasé a rascarme la cabeza como un demente, y tenía la sensación de que millones y millones de piojos atacaban sanguinariamente mi cuero cabelludo. Después continué clavando mis uñas en las piernas, y al hacerlo sentía una especie de placer y dolor, algo muy extraño por cierto, semejante a la varicela que nos suele atacar en la infancia. Minutos más tarde, me encontraba desnudo por completo, tirado en el piso de la cocina, rascándome tan veloz y enérgicamente como me lo permitían mis manos, y así mis uñas se clavaban en mi estómago, en mi espalda, en mis brazos, en mi cuello… Lo hice sin detenerme, incansablemente, hasta que de pronto mis uñas se cayeron de mis dedos, y la piel se despegó de mi carne, y mis cabellos se desprendieron de mi cabeza. Y una vez que sucedió esto, la picazón se detuvo para mi alegría, para mi terror. Porque ahora me encuentro inmóvil y aturdido en el suelo, y se que ya no soy el mismo. Por lo que alcanzo a ver desde la incómoda posición en la que me encuentro, entiendo que me he transformado en algo monstruoso, en algo que dista mucho de mi anterior forma humana.
Y un buen día, todas las bolsas del mundo (y cuando digo todas, es porque son todas, las de plástico, las de papel, las de cartón, las de polietileno, etc.) se cansaron de ser usadas y maltratadas, para luego terminar siendo tiradas a la basura. Y ese día, decidieron acabar de una buena vez con esa trágica situación, mientras juraban venganza contra la especie humana. Y por lo visto, la contraofensiva ya se inició. Por ejemplo, esa bolsa que aparece en la imagen, está a punto de arrancarle los dedos a una pobre persona que camina distraída por la calle. 
NÚMEROS
