El Detonador Astral

Amor en tiempos modernos

2011-12-07T20:33:00.003-03:00

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Realmente creo

que si no existiera tanta tecnología

me dolería menos

el que tú te hayas olvidado de mí...

Hermann Hesse - La ejecución

2011-05-10T16:14:00.001-03:00

El novelista y poeta alemán Hermann Hesse (1877-1962), premio Nobel en 1946, anticipó en muchos aspectos las vanguardias europeas por sus ideas irracionalistas y místicas. Sus obras giran en torno a la individualidad y la autorrealización humanas, y suelen tratar el tema de la búsqueda de la identidad en las sociedades tradicionales. En sus últimas obras, como El lobo estepario (1927), utilizó conceptos psicoanalíticos de Carl Jung para explicar las dualidades humanas. A continuación, uno de sus textos.

LA EJECUCIÓN (1908)

En su peregrinación, el maestro y algunos de sus discípulos bajaron de la montaña al llano y se encaminaron hacia las murallas de la gran ciudad. Ante la puerta se había congregado una gran muchedumbre. Cuando se hallaron más cerca vieron un cadalso levantado y los verdugos ocupados en llevar a rastras hacia el tajo a un individuo ya muy debilitado por el calabozo y los tormentos. La plebe se agolpaba alrededor del espectáculo. Hacían mofa del reo y le escupían, movían bulla y esperaban con impaciencia la decapitación. -¿Quién será y qué delitos habrá perpetrado -se preguntaban unos a otros los discípulos- para que la multitud desee su muerte con tanto afán? Aquí no se ve a nadie que manifieste compasión ni que llore. -Supongo que será un hereje -dijo el maestro con tristeza. Siguieron acercándose, y cuando se vieron confundidos con el gentío los discípulos preguntaron a izquierda y derecha quién era y qué crímenes había cometido el que en aquellos momentos se arrodillaba frente al tajo. -Es un hereje -decía la gente muy indignada-. ¡Hola! ¡Ahora inclina su cabeza condenada! ¡Acabemos de una vez! En verdad ese perro quiso enseñarnos que la ciudad del Paraíso tiene sólo dos puertas, ¡cuando a todos nosotros nos consta perfectamente que las puertas son doce! Asombrados, los discípulos se reunieron alrededor del maestro y le preguntaron: -¿Cómo lo adivinaste, maestro? Él sonrió y, mientras echaba de nuevo a andar, dijo en voz baja: -No ha sido difícil. Si fuese un asesino, o un bandolero o cualquier otra especie de criminal, habríamos visto entre las gentes del pueblo pena y compasión. Muchos llorarían y algunos hasta pondrían el grito en el cielo proclamando su inocencia. Al que tiene una creencia diferente, en cambio, se le puede sacrificar y echar su cadáver a los perros sin que el pueblo se inmute.

SMS

2011-05-08T16:13:00.000-03:00

Mi novia tenía un vicio irremediable: hablar por su celular, o si no, mandar mensajitos de texto, continuamente, todo el día, todos los días. Algo que no parece tan grave si lo fue desgraciadamente para ella, ya que hablando por teléfono con una amiga mientras conducía, en un momento de distracción chocó su auto contra un camión que venía de frente y así lamentablemente falleció. De esto, ya han pasado dos meses. Anoche, sucedió algo demasiado extraño. Recibí un mensaje de texto con un número demasiado familiar para mí: era el de mi novia. Pero es imposible que sea alguien que haya conseguido su teléfono y que me esté gastando una broma bastante pesada, ya que yo mismo, el día de su entierro, tomé su estropeado celular y lo dejé entre sus manos antes de que cerraran el féretro. El mensaje de texto decía: “Te extraño, mi vida, mi dulce negrito”, tal como a ella siempre le gustaba escribirme. Pero... Ahora mi teléfono suena... Si, ya me lo imaginaba… No puede ser otra persona que ella, mi novia de siempre. Voy a tener que dejar de escribir. Creo debo atender…

Johann Wolfgang von Goethe - Cinco máximas

2011-05-06T16:11:00.000-03:00

Figura fundamental de la literatura alemana, Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832) es también el más genuino representante del romanticismo alemán. Escribió poemas, obras teatrales y novelas de entre las que destaca Fausto, una obra teatral considerada como la mejor adaptación de la leyenda de Fausto, personaje que vende su alma al diablo a cambio de conocimiento y experiencia. Estas son cinco de sus máximas: - Se tiende a poner palabras donde faltan las ideas. - No me conozco a mi mismo, y Dios prohíba que así sea. - Si pinto a mi perro exactamente como es, naturalmente tendré dos perros, pero no una obra de arte. - La ley es poderosa, pero más poderosa es la necesidad. - El artista solo ve espíritus. Pero después que ha contado que se le aparecen, todos los ven.

Modelos

2011-05-04T16:19:00.000-03:00

El contingente de turistas norteamericanos estaba a punto de abandonar ese pequeño poblado africano para emprender el regreso al aeropuerto. De pronto, un famélico niño de no más de diez años se acercó a ellos y extendió su mano con la clara intención de pedir una limosna. Una mujer que se encontraba a punto de subir al autobús alcanzó a verlo, por lo que abrió rápidamente su cartera y comenzó a buscar algún billete para ofrecerle. Pero, luego de mucho hurgar, se dio cuenta de que aparte de sus tarjetas de crédito, solo llevaba sus documentos y una revista de modas que llevaba para leer durante el viaje. De todas formas, logró hallar una cierta cantidad de monedas que, junto con aquella revista, fueron a parar a las manos del niño. El chico sonrió complacido por la generosidad de la turista y se marchó rumbo a su hogar, situado a un par de kilómetros de allí. En su marcha, encontró la fresca sombra de un gigantesco baobab y decidió recostarse por un momento bajo él, agobiado por el ardiente sol. Metió su pequeña mano en el bolsillo y se puso a contar con mucha alegría todas las monedas que acababa de recibir. Luego, se puso a hojear con algo de curiosidad esa revista que le había dado aquella mujer. Así, el niño comenzó a ver en esas páginas cientos de fotos en las que aparecían desfilando mujeres rubias, pelirrojas, algunas de tez amarilla, otras morenas. Algunas tenían mucha ropa encima y otras tenían muy poca, pero todas ellas compartían una particularidad, y era que todas ellas estaban tan flacas y huesudas como él mismo y como la mayoría de los habitantes de su poblado. En vano intentaría leer lo que decían aquellas páginas ya que el muchachito era analfabeto, pero él no pudo llegar a otra conclusión que la que le pareció más obvia. “Allá, donde viven los turistas, ¡la gente pasa tanta hambre como nosotros!”, pensó convencido. “¡Pobres! ¡Y yo que creía que ellos eran los afortunados!”

Arthur Rimbaud - Tres Poesías

2011-05-02T16:17:00.002-03:00

El poeta francés Arthur Rimbaud (1854-1891) fue uno de los máximos representantes del simbolismo. Dio muestras de una gran precocidad intelectual y comenzó a escribir versos a los diez años. Su obra está profundamente influida por Baudelaire, por sus lecturas sobre ocultismo y por su preocupación religiosa. Su exploración sobre el inconsciente individual y su experimentación con el ritmo y las palabras, que emplea únicamente por su valor evocativo, marcaron el tono del movimiento simbolista. Aquí, poesías de su autoría.

VENUS ANADIOMENA (1)

Como de un ataúd verde, en hoja de lata,
con pelo engominado, moreno, y con carencias
muy mal disimuladas, de una añosa bañera
emerge, lento y burdo, un rostro de mujer.

El cuello sigue luego, craso y gris, y los hombros
huesudos, una espalda que duda en su salida
y, después, los riñones quieren alzar el vuelo:
bajo la piel, el sebo, a capas, como hojaldre.

El espinazo, rojo, y el conjunto presentan
un regusto espantoso, y se observa ante todo
detalles que es preciso analizar con lupa.

El lomo luce dos palabras: CLARA VENUS (2).
Un cuerpo que se agita y ofrece su montura
hermosa, con su úlcera, tenebrosa, en el ano (3).

(1) Advocación de Venus que nace de las aguas. La profanación del mito es absoluta y tiene un alcance muy superior al de los dos textos que Rim¬baud imita, según los eruditos: Los antros infectos, de Glatigny (en Viñas lo¬cas) y una estrofa de François Coppée aparecida en la revista El Parnaso. Este poema justifica nuestra voluntad de matizar la división clásica de las Poesías de Rimbaud, en lo que se refiere a su actitud frente al amor y a la mujer, en dos bloques que se opondrían radicalmente; división cuya razón estaría en la hipotética violación del poeta en el Cuartel de Babilonia, duran¬te la Comuna.

(2) Hermosa Venus. Esta inscripción aparece grabada como si fuera un tatuaje. El tema del tatuaje viene del texto de Glatigny, pero en él es mu¬cho más anodino: Venus lleva grabados dos nombres, uno de mujer y otro de hombre, Pierre y Lolotte. La profanación del mito de la belleza y del amor

(3) Anotación que ya anuncia los versos de Los estupras.

EL MAL (1)

Mientras que los gargajos rojos de la metralla
silban surcando el cielo azul, día tras día,
y que, escarlata o verdes (2), cerca del rey que ríe
se hunden batallones que el fuego incendia en masa;

mientras que una locura desenfrenada aplasta
y convierte en mantillo humeante a mil hombres;
¡pobres muertos! sumidos en estío, en la yerba,
en tu gozo, Natura, que santa los creaste,

existe un Dios que ríe en los adamascados
del altar, al incienso, a los cálices de oro,
que acunado en Hosannas dulcemente se duerme.

Pero se sobresalta, cuando madres uncidas
a la angustia y que lloran bajo sus cofias negras (3)
le ofrecen un ochavo envuelto en su pañuelo.

(1) Título ambiguo. ¿Qué es el Mal?: ¿la guerra?, ¿Dios? ¿La contrapo¬sición entre la Historia (por oposición a la naturaleza) y la presencia de un Dios ligado únicamente a los aspectos de una liturgia simonista? Poema ambiguo hasta en la interpretación de la risa de Dios (¿satisfecho en medio del lujo? ¿Sarcástico ante el lujo que lo rodea, mientras sólo le interesa la ofrenda de los pobres?). Prefiero dejar el texto en su ambigüedad bañada por un sentimiento político y social y por un decorado litúrgico, constan¬tes siempre ambiguas de la poética de Rimbaud.
(2) Escarlata, es decir, francés; verde, es decir, prusiano. Admiremos en este fuego cruzado de metáforas salvajes, el cromatismo singular que los cuatro versos pintan a brochazos.
(3) Presencia del dolor femenino de las clases populares, siempre respe¬tado, incluso cuando se presta al sarcasmo religioso o social.

EL DURMIENTE DEL VALLE (1)

Un hoyo de verdor, por el que canta un río
enganchando, a lo loco, por la yerba, jirones
de plata; donde el sol de la montaña altiva
brilla: una vaguada que crece en musgo y luz.

Un soldado, sin casco y con la boca abierta,
bañada por el berro fresco y azul su nuca,
duerme, tendido, bajo las nubes, en la yerba,
pálido, en su lecho, sobre el que llueve el sol.

Con sus pies entre gladios (2) duerme y sonríe como
sonríe un niño enfermo; sin duda está soñando:
Natura, acúnalo con calor: tiene frío.

Su nariz ya no late con el olor del campo;
duerme en el sol; su mano sobre el pecho tranquilo;
con dos boquetes rojos en el lado derecho.

(1) Poema de guerra, lo importante en él es la perfección formal del cua¬dro, como ajena al paroxismo del tema tratado: encuadre, colores, haz, todo contribuye a esta perfección. Pero también estamos ante la construc¬ción del nido para el último sueño: en los brazos de la vida, agua y ver¬dor. Más tarde, Rimbaud, en sus últimos poemas, pedirá para sí la muerte vegetal del árbol, en la fusión con naturaleza.
(2) Término preferido para los gladiolos de agua.

Niña juega sola en la calle

2011-04-30T16:14:00.000-03:00

Maya con muñeca - Pintura de Pablo Picasso

Era la hora de la siesta. Nadie se encontraba en la calle, excepto una niña de no más de tres años que andaba con su triciclo por la vereda. La puerta de su casa se encontraba abierta y, muy de tanto en tanto, se asomaba tanto su padre como su madre para cerciorarse de que ella estaba bien o para advertirle que no bajara a la calle. Pero de pronto, un auto se detiene frente a ella. Se abre la puerta del coche y una mano se asoma, mostrando unos caramelos. Esa persona la llama, le pide que se acerque, que no tenga miedo. Mientras tanto sus padres, en ese momento se encontraban ajenos a todo esto, y continuaban haciendo vaya uno a saber que, quizás viendo televisión, o recostados en la cama, o tomando mate, no importa mucho en realidad. Lo cierto es que ninguno de los dos salió a la calle en ese instante para saber si su pequeña hija estaba bien. La niña vio los caramelos tentadores, la sonrisa amplia del extraño, el bello auto que ese señor conducía, pero en ningún momento intentó acercarse a él, al contrario, comenzó a pedalear con todas sus fuerzas hacia la puerta, e ingresó a su casa como un rayo. Al ver esto, el conductor del auto huyó con rapidez del lugar, doblando bruscamente en la esquina. Esa niña tuvo muchísima suerte de no terminar secuestrada. Porque la nena no entró a su casa porque hubiera temido de ese extraño, sino que solo lo hizo para poder pedirles a sus buenos, responsables y dulces padres que le compraran una enorme bolsa de caramelos para ella sola.

Publicidades por buenas causas - Parte 2

2011-04-28T16:11:00.001-03:00

Liev Tolstói - El salto

2011-04-26T16:29:00.000-03:00

El novelista, ensayista y narrado ruso Liev Nikoláievich Tolstói (1828-1910), fue un profundo pensador social y moral, y uno de los más eminentes autores del realismo de todos los tiempos. Entre sus principales obras se encuentran las novelas “Guerra y Paz” y “Ana Karénina”. Tolstói escribió además numerosos cuentos de carácter edificante, ambientados en escenarios rurales, que se publicaron reunidos en el volumen Historias para el pueblo (1884-1885). Escribió asimismo otras obras destinadas a lectores cultos, también decididamente moralizantes en cuanto al contenido, pero en las que dedica un mayor espacio al desarrollo de su poderosa inventiva. A continuación, uno de sus cuentos. EL SALTO (LIEV TOLSTÓI) Un navío regresaba al puerto después de dar la vuelta al mundo; el tiempo era bueno y todos los pasajeros estaban en el puente. Entre las personas, un mono, con sus gestos y sus saltos, era la diversión de todos. Aquel mono, viendo que era objeto de las miradas generales, cada vez hacía más gestos, daba más saltos y se burlaba de las personas, imitándolas. De pronto saltó sobre un muchacho de doce años, hijo del capitán del barco, le quitó el sombrero, se lo puso en la cabeza y gateó por el mástil. Todo el mundo reía; pero el niño, con la cabeza al aire, no sabía qué hacer: si imitarlos o llorar. El mono tomó asiento en la cofa, y con los dientes y las uñas empezó a romper el sombrero. Se hubiera dicho que su objeto era provocar la cólera del niño al ver los signos que le hacía mientras le mostraba la prenda. El jovenzuelo lo amenazaba, lo injuriaba; pero el mono seguía su obra. Los marineros reían. De pronto el muchacho se puso rojo de cólera; luego, despojándose de alguna ropa, se lanzó tras el mono. De un salto estuvo a su lado; pero el animal, más ágil y más diestro, se le escapó. -¡No te irás! -gritó el muchacho, trepando por donde él. El mono lo hacía subir, subir... pero el niño no renunciaba a la lucha. En la cima del mástil, el mono, sosteniéndose de una cuerda con una mano, con la otra colgó el sombrero en la más elevada cofa y desde allí se echó a reír mostrando los dientes. Del mástil donde estaba colgado el sombrero había más de dos metros; por lo tanto, no podía cogerlo sin grandísimo peligro. Todo el mundo reía viendo la lucha del pequeño contra el animal; pero al ver que el niño dejaba la cuerda y se ponía sobre la cofa, los marineros quedaron paralizados por el espanto. Un falso movimiento y caería al puente. Aun cuando cogiera el sombrero no conseguiría bajar. Todos esperaban ansiosamente el resultado de aquello. De repente alguien lanzó un grito de espanto. El niño miró abajo y vaciló. En aquel momento el capitán del barco, el padre del niño, salió de su camarote llevando en la mano una escopeta para matar gaviotas. Vio a su hijo en el mástil y apuntándole inmediatamente, exclamó: -¡Al agua!... ¡Al agua o te mato!... El niño vacilaba sin comprender. -¡Salta o te mato!... ¡Uno, dos!... Y en el momento en que el capitán gritaba: -¡Tres!... -el niño se dejó caer hacia el mar. Como una bala penetró su cuerpo en el agua; mas apenas lo habían cubierto las olas, cuando veinte bravos marineros lo seguían. En el espacio de cuarenta segundos, que parecieron un siglo a los espectadores, el cuerpo del muchacho apareció en la superficie. Lo transportaron al barco y algunos minutos después empezó a echar agua por la boca y respiró. Cuando su padre lo vio salvado, exhaló un grito, como si algo lo hubiese tenido algo ahogado, y escapó a su camarote.

Un cuento acerca de plagios

2011-04-24T16:27:00.001-03:00

Hoy me levanté con la intención de escribir un cuento acerca de un escritor famoso que plagiaba historias de la Web y que se hacía cada vez más rico y famoso a costa de ignotos cuentistas que publicaban en blogs, pero cada vez que intentaba comenzar a escribir, mi pequeña hija me interrumpía para que jugara con ella o para mostrarme algún dibujo que acababa de realizar. Yo intentaba explicarle que estaba ocupado pero ella no me hacía caso, así que lamentablemente tuve que optar por ignorarla. Bueno, el cuento hubiera consistido en que uno de esos desconocidos escritores descubriría el plagio del que fue víctima e intentaría hacer justicia por mano propia, eliminando al prestigioso escritor. En el momento en que intentaba añadir más elementos jugosos al relato para que el desarrollo fuera más entretenido, mi esposa se aparecía ante mí para contarme chismes de su familia, de la mía, de los vecinos, etc. Yo me limitaba a asentir con la cabeza y continuaba escribiendo, intentando que mi inspiración no se esfumara. Pero ella seguía y seguía hablando como si nada. Así que al final le pedí por favor que se callara de una buena vez y le grité que me importaba un bledo que la mujer del albañil de la vuelta se estuviera viendo a escondidas con el carnicero de la esquina. Vuelvo a la historia del cuento. El escritor plagiado, de escasos recursos, atraviesa innumerables obstáculos y adversidades hasta que por fin consigue viajar hasta España para ultimar su venganza. Allí, la historia toma un giro, ya que el joven escritor comienza a meditar sobre el valor de la literatura en la vida del hombre y si las palabras pueden tener un dueño, si pueden ser esclavas de una sola persona o si en realidad pertenecen a todos por igual. Pero mientras intento plasmar algo de sentido en el final del cuento y encontrar el desenlace perfecto, escucho los insultos de mi mujer, que me grita, entre otras cosas, que soy un mal padre, un pésimo esposo, un inútil, una tipo que tiene la cabeza llena de boludeces, que ya esta cansada y que no me aguanta más y que se va y nunca más me quiere volver a ver… Un buen final podría ser que ambos escritores terminen conociéndose y debatiendo si el plagio existe cuando ya todo está escrito. Podría ser. Pero me distraigo viendo a mi esposa y a mi hija cargando bolsos y maletas mientras a través de la ventana veo a un taxi detenerse frente a mi casa. En fin, así es muy difícil convertirse en escrito y poder escribir algo digno. La verdad es que me parece más rápido y hasta más práctico, plagiar alguno de todos esos textos que están dando vueltas en la Internet.

Publicidades por buenas causas - Parte 1

2011-04-22T16:23:00.000-03:00

CHARLES BUKOWSKI - COMO SER UN GRAN ESCRITOR

2011-04-20T16:21:00.001-03:00

La escritura, prosa y poesía de Charles Bukowski (1920-1994), llana y contundente, refleja la vida de la clase trabajadora, el alcoholismo y otros temas habitualmente sacados de su propia experiencia vital. Escribió el guión de la película Barfly en la que el actor Mickey Rourke interpretaba a un alcohólico salvaje a la deriva. Éste y otros éxitos cimentaron su reputación literaria, pero Bukowski se sintió siempre más cómodo entre los trabajadores a salto de mata, los vagabundos y los bebedores que entre los vapores de la fama literaria que, contra todo pronóstico, alcanzaría más adelante. Aquí una poesía de su autoría: “Como ser un gran escritor”. Tienes que cojerte a muchas mujeres bellas mujeres, y escribir unos pocos poemas de amor decentes y no te preocupes por la edad y los nuevos talentos. Sólo toma más cerveza, más y más cerveza. Anda al hipódromo por lo menos una vez a la semana y gana si es posible. Aprender a ganar es difícil, cualquier pendejo puede ser un buen perdedor. Y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza. No te exijas. Duerme hasta el mediodía. Evita las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término. Acuérdate de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977). Y si tienes capacidad de amar ámate a ti mismo primero pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota ya sea por buenas o malas razones. Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa. Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos y como las arañas, sé paciente, el tiempo es la cruz de todos. Más el exilio la derrota la traición toda esa basura. Quédate con la cerveza, la cerveza es continua sangre. Una amante continua. Agarra una buena máquina de escribir y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana dale duro a esa cosa, dale duro. Haz de eso una pelea de peso pesado. Haz como el toro en la primer embestida. y recuerda a los perros viejos, que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun. Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te está pasando a ti ahora, sin mujeres sin comida sin esperanza... entonces no estás listo toma más cerveza. Hay tiempo. Y si no hay, está bien igual.

Invisible

2011-04-18T16:18:00.000-03:00

Obra de Roberto Aizenberg

Muchas personas, entre las que me incluyo, alguna vez han fantaseado con la posibilidad de volverse totalmente invisible y realizar distintas acciones amparándose en ese increíble anonimato. Actos como realizar bromas pesadas a la gente que se detesta, robar bancos, meterse en el baño de las mujeres (o de los hombres, según corresponda), meterse en una cancha de fútbol y hacer que el equipo de nuestros amores marqué un gol insólito y situaciones muchísimas más ingeniosas que estas que mencioné, en alguna oportunidad seguramente han pasado por las cabecitas locas de todos. Pues bien, en las antípodas de este razonamiento se encuentra El Ente, alguien quien no recuerda quien es, pero que se deduce persona y que, precisamente, cuenta con la particularidad de ser invisible. El problema es que él añora profundamente con la posibilidad de volverse visible alguna vez. Porque El Ente ya se cansó de realizar todo tipo de travesuras, bromas pesadas y maldades, aprovechando que nadie puede verlo. Él, lo único que quiere es que alguna vez una mujer lo mire a los ojos, que un amigo de la infancia lo reconozca en la calle y le de un fuerte abrazo, tener un hijo con el que pueda jugar a las escondidas, poder llevar una vida común y corriente como todas esas personas que él ve por allí. ¡Pobre Ente! No recuerda como llegó a este mundo, ni siquiera el más mínimo detalle de su infancia. Solo sabe que nadie lo ve, que nadie lo tiene en cuenta. Él no existe para los demás, y lo peor de todo es que él también está comenzando a creer en ello…

Bertolt Brecht - El analfabeto político

2011-04-16T16:15:00.000-03:00

El poeta, director teatral y dramaturgo alemán Bertolt Brecht (1898-1956), influyó enormemente en la creación y en la producción teatral moderna con el tratamiento original y distanciado de los temas sociales y de los experimentos revolucionarios. Brecht escribió obras satíricas enormemente críticas con el capitalismo, el nazismo y Adolf Hitler. Defendió un tipo de teatro en el que el público pudiera concentrarse en los temas más que sentirse conmovido por los personajes. Así, desarrolló un teatro épico revolucionario en el que los actores recitaban sus papeles sin añadir ninguna emoción a su actuación -en ocasiones hasta llevaban máscaras- de modo que al público le llegaran fácilmente los mensajes del autor. Aquí, un brillante pensamiento de Brecht. El analfabeto político (Bertolt Brecht) El peor analfabeto, es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Por si algo malo me llegara a suceder

2011-04-14T16:18:00.000-03:00

Obra de Carlos Crespo

Esto que te escribo es por las dudas de que algo malo llegara a sucederme. No es que esté enfermo, ni que me hayan amenazado con matarme, ni nada por el estilo, pero es que uno nunca sabe. Por lo tanto, si algo malo me llegara a pasar, te aviso que:

- Tengo 2.000 pesos guardados dentro de ese gato de cerámica que está sobre la repisa de la cocina. Los estaba ahorrando para ir juntos de vacaciones a Mina Clavero. Si algo me sucede, por favor, no dejes de ir. Has de cuenta que te acompaño.
- Te dejé una carta que te escribí hace tiempo en el cajoncito de mi mesita de luz y que nunca me animé a entregártela, porque es demasiado, realmente demasiado, sincera.
- Tengo guardados diez cospeles en el cajón donde guardo las medias, así que si tenés que viajar en ómnibus para ir al cementerio a llevarme flores, ya sabés, no compres.
- Al quiosquero le debo diez pesos del diario, y que a vos te debo diez besos a diario.
- Me olvidé de atar en el patio al Bobby antes de irme, y que me olvidé de quedarme y desatar mi locura.
- Ya le pagué al plomero por el arreglo en el baño. Esa canilla ya no llorará más por las noches.
- Aún guardo las entradas de la primera vez que fuimos juntos al cine. No recuerdo la película, solo se que tú estabas hermosa y que tus labios eran muy dulces.
- Aún recuerdo el perfume que usaste la primera vez que fuimos a un hotel. No quedó ni un rincón de tu cuerpo que no besara.
- Tengo unos CDs de Nirvana que debes devolver a un amigo.
- Aún deseo escuchar otra vez la música de tu respiración cuando estas a punto de besarme.
- Te mentí cuando dije que nunca había llorado por vos. Siempre lo hice. Ahora mismo lo estoy haciendo.

Y nada más. Creo que esto es todo. O mejor dicho, solo una cosita más: si algo me llegara a pasar, te pido por favor que no te olvides de quitar mi retrato de la repisa, y que lo guardes, para siempre, en el cajón en donde sueles guardar tus bombachas…

Publicidades Ecológicas - Parte 2

2011-04-12T16:16:00.000-03:00

Microcuentos 2011 - 2 -

2011-04-10T16:13:00.000-03:00

Obra de Carlos Alonso

HACIA EL MAR

Me parece que debo estar algo gordito, porque cada vez que me tiro en la playa, sobre las cálidas arenas, dispuesto a tomar sol, aparecen de la nada decenas de activistas de Greenpeace que comienzan a empujarme con fuerza y entusiasmo para que pueda regresar al mar. Y a veces, hasta lo logran.

LA FRASE DEL DÍA

El tipo, mientras desayunaba, leyó una frase en el diario. Era un pensamiento de Alejandro Jodorowsky que decía: “Cuando dudes de actuar siempre entre “hacer” y “no hacer”, escoge hacer. Si te equivocas tendrás al menos la experiencia”. Hoy, este tipo está en la cárcel luego de haber matado a su jefe en la misma oficina del trabajo, decisión que tomó luego de haber leído aquel diario. Hoy, él cuenta con esa experiencia.

EL TRABAJO IDEAL

Se de un tipo que consiguió un trabajo que para muchos es repugnante, pero que para él es el ideal: asistente en una morgue. Nadie entiende porque él es tan feliz, pero yo si lo se, porque en una noche de alcohol me confesó su gran secreto: es necrófilo, o sea, practica aquella perversión sexual en la que la persona obtiene placer erótico con cadáveres. Y si, hay gente sado-masoquista, zoofílica, fetichista, onanista, exhibicionista, y bueno, él es necrófilo. Para esta persona, cada noche en la morgue se convierte en una verdadera fiesta.

Publicidades Ecológicas - Parte 1

2011-04-08T16:18:00.001-03:00

Buenas imágenes en la lucha por buenas causas...

Egocéntrico

2011-04-06T16:15:00.000-03:00

Pintura de Michelangelo Merisi (Caravaggio)

Cuando el egocéntrico científico logró hacer realidad su más ansiado sueño, el realizar un viaje en el tiempo, supo perfectamente a que lugar debía ir y con quien debía encontrarse. Fijó las coordenadas espacio-temporales en el maravilloso artefacto que el mismo había diseñado y construido, y se transportó hacia el pasado, veinte años atrás más precisamente. Así, en lo que dura un simple parpadeo, pudo llegar hasta ese pequeño departamento que poseía en el centro de la ciudad cuando apenas era un estudiante recién ingresado a la Facultad de Física. Cuando el egocéntrico científico estuvo por fin frente a frente con su joven yo, un júbilo extraordinario se apoderó de él, sintiéndose así el hombre más afortunado de la Tierra. Tomó con sus manos esa joven cara llena de asombro y cerrando los ojos le besó en los labios, sus propios labios, lleno de ternura y pasión. Para ambos, ese encuentro fue un verdadero flash, ni más ni menos que un verdadero amor a primera vista. Eso es lo que yo llamo una persona egocéntrica.

Arte Culinario - Parte 4

2011-04-04T16:13:00.000-03:00

Edgar Alan Poe: En cuatro frases - 2 -

2011-04-02T16:11:00.000-03:00

- La muerte de una mujer hermosa es pues incuestionablemente el tema más poético del mundo, e igualmente está fuera de duda que los labios más adecuados para este tema son los del amante en duelo.
- La estupidez es el talento para la equivocación.
- La nariz de una multitud es su imaginación, por ella, en cualquier momento, puede guiársela serenamente.
- Una injuria no queda reparada cuando el castigo alcanza al injuriador, tampoco cuando el vengador no tiene el cuidado de darse a conocer a quien a ha cometido la injuria.

Microcuentos 2011 - 1 -

2011-03-30T16:19:00.000-03:00

SUMAR

Él, de chiquito tenía problemas con las adiciones: no sabía sumar. De grande esto se agravó, ya que a su problema con las adiciones se le sumó su problema con las adicciones. El resultado de todo esto, obviamente, no fue el correcto.

AÑO NUEVO

Falta un minuto y algo más para que llegue el año nuevo. Ya se comienzan a escuchar los petardos, las bombas de estruendo y algunas bengalas multicolores estallan en el cielo anticipadamente. Se escuchan risas, música fiestera y alegres gritos de los niños que corretean por la calle. Yo me encuentro solo, en mi departamento y no puedo dejar de pensar en ti. 23 horas, 59 minutos, 55 segundos marcan mi reloj. Lleno mi copa y elevo mi mano para poder brindar contigo, estés donde estés, estés con quien estés. Salud mi amor. Feliz año nuevo.

MUERTE SOLITARIA

Un anoche solitaria, un hombre solitario, en su solitaria casa, decide masturbarse para aplacar su fuego interno. Va hasta el baño, y toma una tibia y reconfortante ducha. Y se masturba. Cuando termina esa solitaria tarea, este hombre solitario, en su solitario baño, camina hasta donde se encontraba la toalla, camina sin imaginar que encontraría allí la muerte, cuando sus pies descalzos resbalaran sobre el semen por él eyaculado, provocando que en la caída su nuca golpeara fuertemente contra el piso.
Que muerte estúpida. Que muerte repugnante y solitaria.

Arte Culinario - Parte 3

2011-03-28T16:14:00.000-03:00

Milan Kundera: "La risa y los dos abismos"

2011-03-26T16:12:00.001-03:00

Milan Kundera (novelista, poeta, dramaturgo y escritor de relatos cortos) nació en 1929 en Brno, Checoslovaquia (hoy la República Checa y Eslovaquia). En 1980 obtuvo la ciudadanía francesa. Es mundialmente conocido por sus novelas, de un oscuro humor que se adentra en las ironías de la vida moderna. En sus escritos combina el humor, el erotismo y la crítica política. Algunas de sus obras son: “La broma” (1967), “El libro de los amores ridículos” (1968), “El libro de la risa y el olvido” (1979,) “La insoportable levedad del ser” (1984), “La inmortalidad” (1990), “La lentitud” (1995) y “La ignorancia” (2000)
A continuación, un pensamiento de Kundera.

“El hombre emplea la misma manifestación fisiológica –la risa- para expresar dos actitudes metafísicas distintas. El sombrero de alguien cae sobre el ataúd en una tumba recién abierta, el funeral pierde sentido y nace la risa. Dos amantes corren por la pradera, tomados de la mano, riendo. La risa de ellos no tiene nada que ver con las bromas o el humor, es la risa grave de los ángeles que expresan su alegría de existir. Ambos tipos de risa están entre los placeres de la vida, pero cuando se los lleva a extremos también denotan un Apocalipsis dual: la risa entusiasta de los ángeles-fanáticos, que están tan convencidos de la significación de su mundo que están dispuestos a colgar a todo quien no comparta el júbilo de ellos. Y la otra risa, que suena desde el costado opuesto, que proclama que todo ha dejado de tener sentido, que hasta los funerales son ridículos, el sexo grupal es una mera pantomima cómica. La vida humana está limitada por dos abismos: el fanatismo por un lado, el escepticismo absoluto por el otro.”

Arte Culinario - Parte 2

2011-03-24T16:18:00.001-03:00

La honestidad es como la virginidad

2011-03-22T16:16:00.000-03:00

Pintura de Ernesto Bertani

Existe una frase que dice algo así como “la honestidad es como la virginidad, una vez que se pierde no se recupera jamás”. Bueno, resulta que desde hace ya un buen tiempo se practican cirugías estéticas que reconstruyen el himen, logrando que las mujeres vuelvan a ser “vírgenes”, al menos en el sentido material de la palabra. Pues bien, solo falta que alguien descubra o invente algún método para recuperar la honestidad, bien que les hace falta a la gran mayoría de los políticos de este país. Yo creo que cuando esto esté disponible, entre todos podríamos pagarles esa cirugía para que ellos puedan recobrar sus respectivas “honestidades” y así puedan desempeñar sus cargos de manera correcta. Y bueno, soñar no cuesta nada…

Groucho Marx: En cuatro frases -2-

2011-03-20T16:13:00.000-03:00

- Por el mero hecho de existir la gente se cree con derecho a ser feliz.
- No estoy seguro de cómo me convertí en comediante o actor cómico. Tal vez no lo sea. En cualquier caso, me he ganado la vida muy bien durante una serie de años haciéndome pasar por uno de ellos.
- La televisión esta creando una generación de imbéciles entre los que se encuentran mis nietos.
- Esos son mis principios. Si no le gustan, tengo otros.

El dominio de los sueños

2011-03-18T17:09:00.000-03:00

Ciudad felíz - Obra de Andrés Sierra

El joven científico construyó un misterioso dispositivo con el que podía dominar absolutamente los sueños, ejercer el control total de todo aquello que se soñaba. Así, noche tras noche, soñaba que él era un poderoso millonario que habitaba en una fastuosa mansión frente al mar, y que poseía costosos autos, un hermoso yate, mujeres y todo aquello que deseaba poseer. Luego, comenzó a dormir también durante el día, ya que su mundo onírico era mucho más interesante y divertido que lo que vivía en el mundo real. Eso lo llevó a estar conectado a la máquina mucho más de lo aconsejable. Así es como fue que el pobre científico, a pesar de ser tan joven, encontró su muerte: soñando durante días enteros, los cuales pasaba sin comer, ni beber algo de agua, sin ni siquiera despegarse de esa máquina para poder ir al baño. Hoy, lamentablemente para mí, ese maldito dispositivo se encuentra en mi poder. Y he llegado a un punto en que ya no se si esto que ahora estoy escribiendo se leerá en el mundo real o en el hermoso mundo de los sueños que mayormente habito. Ni siquiera se fehacientemente si esto que acabo de relatar, ha sucedido en realidad, o no…

Arte Culinario - Parte 1

2011-03-10T18:41:00.007-03:00

No se quien es el autor de estas obras, ni quien me envió el mail con estas imágenes, lo cierto es que están geniales. Esta es la primera tanda de imágenes con estas obras de arte culinario.

Almas gemelas

2011-03-01T18:13:00.000-03:00

Amiga mía,
tú acostumbras a decirme
que nosotros dos
siempre hemos sido en realidad
un par de almas gemelas.
El problema
de que tú y yo seamos gemelos,
es que me provoca cierta inquietud
que todo esto pueda terminar
en un incesto…

Eduardo Galeano - 3 textos de espejos

2011-02-28T16:25:00.000-03:00

Eduardo Galeano – 3 textos de Espejos (Una historia casi universal)

Fragmentos de su libro “Espejos (Una historia casi universal)”, a continuación.

De deseo somos

La vida, sin nombre, sin memoria, estaba sola. Tenía manos, pero no tenía a quién tocar. Tenía boca, pero no tenía con quién hablar. La vida era una, y siendo una era ninguna.
Entonces el deseo disparó su arco. Y la flecha del deseo partió la vida al medio, y la vida fue dos.
Los dos se encontraron y se rieron. Les daba risa verse, y tocarse también.

Fundación de la división del trabajo

Dicen que fue el rey Manu quien otorgó prestigio divino a las castas de la India.
De su boca, brotaron los sacerdotes. De sus brazos, los reyes y los guerreros. De sus muslos, los comerciantes. De sus pies, los siervos y los artesanos.
Y a partir de entonces se construyó la pirámide social, que en la India tiene más de tres mil pisos.
Cada cual nace donde debe nacer, para hacer lo que debe hacer. En tu cuna está tu tumba, tu origen es tu destino: tu vida es la recompensa o el castigo que merecen tus vidas anteriores, y la herencia dicta tu lugar y tu función.
El rey Manu aconsejaba corregir la mala conducta: Si una persona de casta inferior escucha los versos de los libros sagrados, se le echará plomo derretido en los oídos; y si los recita, se le cortará la lengua. Estas pedagogías ya no se aplican, pero todavía quien se sale de su sitio, en el amor, en el trabajo o en lo que sea, arriesga escarmientos públicos que podrían matarlo o dejarlo más muerto que vivo.
Los sincasta, uno de cada cinco hindúes, están por debajo de los de más abajo. Los llaman intocables, porque contaminan: malditos entre los malditos, no pueden hablar con los demás, ni caminar sus caminos, ni tocar sus vasos ni sus platos. La ley los protege, la realidad los expulsa. A ellos, cualquiera los humilla; a ellas, cualquiera las viola, que ahí sí que resultan tocables las intocables.
A fines del año 2004, cuando el tsunami embistió contra las costas de la India, los intocables se ocuparon de recoger la basura y los muertos.
Como siempre.

Fundación de la belleza

Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas.
Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos…?
¿O eran ellas?

En una parada anterior

2011-02-26T16:20:00.001-03:00

Me molesta muchísimo viajar parado en el ómnibus cada mañana al ir a trabajar. Mis piernas se vencen por el sueño, pero también por las violentas frenadas y aceleraciones que realiza el chofer continuamente como si fuera un avezado piloto de Fórmula 1, sin olvidar los pisotones y empujones que todo esto conlleva, y el malhumor contagioso que se genera entre los pasajeros. Esto es algo que a esa hora del día puede acabar rápidamente con mi paciencia. Por todo esto, hoy abandoné la parada en donde desde años aguardo el bus y decidí caminar y tomarlo en alguna parada anterior para poder conseguir un asiento desocupado. Testarudo como soy, comencé a caminar y a caminar hasta que a lo lejos, vi venir el coche. Me detuve en una parada cercana y, efectivamente, al subir al ómnibus tuve el inmenso agrado de ver un asiento solitario que me aguardaba. Me senté triunfante, orgulloso porque el esfuerzo que realicé tuvo recompensa. Lo extraño iba a suceder más adelante, ya que unas diez cuadras después, o sea en la misma parada en donde desde hace años suelo esperar, subí yo, o sea me vi subir a mí mismo, fastidioso, con el rostro somnoliento y las piernas vencidas por el sueño…

Angélica Gorodischer - Los viajes en el tiempo

2011-02-23T16:17:00.001-03:00

La narradora Angélica Gorodischer nació en Buenos Aires en 1929. Su estilo reúne rasgos propios del barroco con un humor muchas veces incisivo y asentado en la utilización del lenguaje coloquial. Entre sus obras más importantes: Cuentos con soldados (1965), Opus dos (1967), Casta luna electrónica (1977), Mala noche y parir hembra (1983), Kalpa Imperial (1983), Floreros del alabastro, alfombras de Bujara (1985), Trafalgar (1986), Jugo de mango (1988), Las repúblicas (1991), Fábula de la Virgen y el bombero (1993), Prodigios (1994) y La noche del inocente (1996).
Aquí, una reflexión de Gorodischer acerca de las paradojas de los viajes en el tiempo.
“Cuando se habla de viajes por el tiempo, en el primero en el que se piensa es en Hebert George Wells. Yo tengo una debilidad especial por Wells, del que Verne decía con cierto desprecio: “Yo aplico la ciencia; el la inventa”. Y tengo debilidad por Wells justamente por eso, porque se larga a la pileta sin averiguar si hay agua, porque se lo inventa todo. El libro de Wells sobre el viaje por el tiempo es ya un clásico, porque de lo que se trata no es de ir hacia atrás o hacia adelante en el tiempo, sino de ver cuales son las consecuencias de violar las leyes del ayer y del mañana. Paradoja fundamental: si me voy al pasado y mato a mi abuelo antes de que se case con mi abuela, no nazco nunca, no existo. Pero si no existo ¿quién es el que va al pasado a matar a mi abuelo? Si no existo nadie va al pasado y mi abuelo se casa con mi abuela y tienen hijos y yo soy uno de los hijos de los hijos y por supuesto, existo. Si existo soy el que va al pasado y mata a mi abuelo y así sucesivamente. Otra más: Soy varón de padre desconocido. Voy al pasado a averiguar quién se acostó con mi madre y me engendró. Busco a mi madre y mientras tanto conozco una muchacha, tenemos un romance, me acuesto con ella y engendro un hijo y esa muchacha que cambió de nombre y de ciudad cuando supo que estaba embarazada fue mi madre y yo soy mi propio padre. Si seguimos con los ejemplos podemos llenar páginas y horas…”

La piedra filosofal

2011-02-20T16:14:00.000-03:00

Hace 500 años, un viejo sabio utilizó componentes especiales traídos de distintos lugares del mundo y pudo obtener así el objeto más preciado por los alquimistas de aquel tiempo: la Piedra Filosofal, aquello que podía transformar en oro todo aquello que tocaba. El viejo sabio logró al fin lo que había soñado durante toda su vida. Pero su invención no funcionaba del todo bien. Ya que el oro que esta piedra producía lo conseguía solo una vez en diez intentos, en las otras nueve ocasiones la piedra solo obtenía una montaña de excremento, con el olor más nauseabundo que alguna vez se pudo haber olido en la faz de la tierra. Pero la ambición siempre pudo más, y si bien el viejo sabio muy rápidamente se convirtió en alguien acaudalado y poderoso, hasta el fin de sus días la gente del pueblo no dejó de referirse a él como el “viejo-rico-huele-a-mierda”.

Dragón Chino - Dibujo de Rocío Tisera

2011-02-17T16:11:00.000-03:00

Este es un dibujo de mi hija Rocío (10 años). Tal como lo que muestra la imagen, en el horóscopo chino a ella le corresponde El Dragón. Yo soy Rata (me podría haber tocado uno más cool, ¿no?).

Comentarios

2011-02-14T19:09:00.000-03:00

-Y bueno, algo ella habrá hecho, seguro que lo habrá provocado –comentó Beto, el mecánico.
-¡Ah! Así que violaron a una mujer en la otra esquina… Y si, me imagino. Pasa que las mujeres de hoy en día salen casi desnudas a la calle y bueno, los hombres no somos de madera, ¿no? –dijo Pepe, el quinielero del barrio.
-Eso que le pasó a esa mujer, que no tengo idea de quien se trata pero que me la imagino, sucede porque con el paso del tiempo, la mujer se ha ido liberando y al querer imitar e igualar al hombre ha ido perdiendo la esencia y la decencia. ¿Pobre, no? Pero es así, quizás ella sola paga por los pecados de todas –insinuaba la presidenta de la comisión de fieles de la iglesia católica.
-¿La mina que se garcharon anoche? Allá en el bar me contaron que ella era una prostituta que se le escapó al chabón para el que laburaba y entonces para que aprenda, hizo que la cagaran a golpes. Calculo que con todo lo que le hicieron, ahora se va a volver más mansita –vociferó el Gordo Carranza mientras vendía el diario en la esquina.
-¡Que se cague por puta! Seguro que le gustó y que ahora va a pasar todas las noches por esta cuadra a ver si la violan de vuelta… -gritaron a coro, entre risotadas, los muchachos que siempre jugaban al fútbol en una canchita cercana.
Mientras tanto, en la comisaría, una anciana monja, vestida con su hábito, lloraba desconsoladamente, herida y ultrajada, mientras relataba al policía sumariante lo que recordaba de la traumática experiencia que había vivido en la noche anterior. La religiosa, tomando fuertemente su rosario, describía los rasgos de las personas que habían abusado de ella. Sin embargo, la gente del barrio aún seguía hablando y hablando, sin saber en verdad nada de lo que había ocurrido.

Edgar Alan Poe en 4 frases

2011-01-28T16:07:00.000-03:00

Ilustración de Juan José Delfini

- No tengo fe en la perfectibilidad humana. Creo que el esfuerzo humano no va a tener un efecto apreciable sobre la humanidad. El hombre es ahora más activo, no más feliz, ni más sabio, que lo que era 6.000 años atrás.
- Todo lo que vemos o parece no es más que un sueño dentro de un sueño.
- Los pioneros y misioneros de la religión han sido la causa real de más conflictos y guerra que todas las demás clases de la humanidad.
- El hombre es un animal que estafa y no hay otro animal que estafe fuera del hombre.

Fantasma

2011-01-25T16:15:00.002-03:00

Óleo de Oswaldo Guayasamín

Me levanté de la cama en la madrugada para ir al baño. Sentía calor, mucho calor, quizás se debía a la fiebre que me había aquejado en los últimos días. Me lavé la cara, levanté la vista y allí, en el espejo, apareció un horrible espectro que me sobresaltó, un fantasma de gesto angustiado y expresión desesperada que me miraba fijo a los ojos como suplicando algún tipo de ayuda. Quedé inmóvil, sin reacción, solo atiné a agachar la cabeza, apagar la luz y regresar a la cama. Al día siguiente, les comenté la situación a mis amigos y la mayoría de ellos coincidía en que, siendo yo víctima de una pesadilla o de una alucinación causada por la fiebre, ese fantasma que descubrí en el espejo del baño no era más que el reflejo de mi rostro. Puede ser. Lo que no termino de explicarme es porque ese fenómeno sigue repitiéndose en cada madrugada que necesito ir al baño. Siempre se encuentra allí, en el espejo, ese fantasma que me pide auxilio y que yo no se como ayudar. ¿Y si mis amigos tienen razón? ¿Y si en realidad solo soy yo pidiéndome ayuda a mi mismo? De ser así, al menos, podría entender porque ese rostro que aparece en el espejo tiene ese destello de angustia en la mirada…

Juan Filloy en 4 frases

2011-01-22T16:13:00.000-03:00

Juan Filloy (1894-2000) uno de los narradores y poetas más grandes que dio la provincia de Córdoba, además de amar las asociaciones numéricas y las fórmulas mágicas (todos los títulos de sus obras llevan 7 letras: Balumba, Aquende, 1934; Caterva, 1938; Finesse, Periplo, La potra, 1971; Karcino, 1979; Los Ochoa, 1984; La purga, 1994; Esto fui, 1994; Sagesse, 1995; Sexamor, 1996) y los palíndromos (frases que se pueden leer tanto de izquierda a derecha como de derecha a izquierda, “Amigo, no gima”, por ejemplo) amaba también al glorioso Club Atlético Talleres (equipo del cual, obviamente, soy hincha) del cual fue uno de los socios fundadores.

Aquí, cuatro frases de este genial escritor:

- Aquí yace Op Ollop, para él nada fue difícil, excepto el amor. ¡Por eso amo tanto a las mujeres fáciles!
- Borges es un gran escritor, pero le falta quilombo.
- He hecho de mi espíritu un cronómetro de exactitud ineluctable, con timbre despertador y esfera luminosa… Oigo y veo mi “Exacto” fracaso a cada instante.
- ¿Por qué rechazo a la televisión? Cuando se fabrique un aparato para el silencio, acaso lo compre.

Gitana

2011-01-19T16:10:00.001-03:00

Iba caminando distraído, casi sin mirar por donde iba y por esa razón no tuve tiempo de evadirla. ¿A quién? A una gitana, una típica gitana vestida con sus atuendos multicolores y adornada con sus brillantes cadenas y anillos. Ella era de unos cincuenta años aunque la verdad era muy difícil calcular su edad. Era alta, muy alta y sus ojos oscuros detrás de su nariz aguileña e intimidante le daban un toque enigmático que no dejaba de despertar cierta inquietud. Cuando estuve a punto de cruzar la calle para refugiarme en la otra vereda, ella me tomó fuertemente del brazo y en un instante, volvieron a mí todos aquellos recuerdos de mi infancia, el miedo que despertaban en mí los gitanos, obviamente debido a esas estúpidas amenazas que solían hacerme mis padres cuando era solo un niño (“Si te portas mal te van a llevar los gitanos”, “Haz caso o vendrán esos gitanos que roban chicos y después los venden”, etc.) y la desconfianza que despiertan en uno estas “adivinadoras” que apenas toman tu mano aprovechan para robarte la billetera…
-¡Muchacho, muchacho! Dame la mano, ¡Te leo el futuro! –Dijo con su voz ronca y estridente.
-No señora, le agradezco, pero estoy apurado… -Alcance a balbucear.
-¡Muchacho! ¿Tenés una moneda? ¿Un cigarrito? ¡Dame tu mano que te leo el futuro, muchacho!
No pude seguir negándome. Por lo visto esa mujerona contaba con más fuerzas que yo. Me tomó la mano con tanta presión que por un momento creí que me la iba a quebrar. Cuando tuvo la palma de mi mano ante sus ojos, frunció el ceño, escupió hacia un costado y luego de pronunciar unas cuantas palabras en rumano o en húngaro o algún idioma por el estilo, me miró fijamente a los ojos y me habló en un tono malicioso.
-Muchacho, ¡Alguien muy cercano a ti va a sufrir un accidente! Y por lo visto sucederá pronto –y lanzó una carcajada estruendosa. Yo hice un par de pasos hacia atrás, y antes de darle la espalda, le dije:
-Discúlpeme, pero no soy ignorante, yo no creo en esas tonterías…”
La gitana, al oír esto, se lanzó sobre mí insultándome en su idioma y me tomó nuevamente de la muñeca, forcejeando con violencia. Instintivamente, le di un fuerte empujón, y ella trastabilló con tanta mala suerte que terminó de espaldas en la calle. Y digo con mala suerte porque en el preciso instante en que esa alta y grandota mujer se desparramó sobre el pavimento, un auto se dirigía a ella a gran velocidad y su conductor no pudo evitar atropellarla. Aprovechando que nadie percibió lo que había sucedido, me hice el distraído y salí caminando a gran velocidad para escapar del lugar. Al llegar a la esquina, doblé hacia la derecha y subí a un taxi que justo se había detenido para que descendiera un pasajero.
-Vamos al centro –Le dije, y me sentí más tranquilo, aunque sin dejar de pensar en lo que acababa de acontecer. Al fin y al cabo, me había equivocado al prejuzgar a esa gitana, ya que sin lugar a dudas, y para mi sorpresa, ella había acertado con su fatídica predicción. “Alguien muy cercano a ti va a sufrir un accidente”, había dicho. Y eso fue exactamente lo que ocurrió…

Franz Kafka - 3 Textos Breves

2011-01-16T16:18:00.000-03:00

Franz Kafka (03/07/1883 – 03/06/1924) nació en Praga, en el seno de una familia acomodada perteneciente a la minoría judía de lengua alemana. Con “La metamorfosis” (1915), “En la colonia penitenciaria” (1919), “El proceso” (1925), “El castillo” (1926) y “América” (1927), se convirtió en uno de los máximos escritores de todos los tiempos. En su obra, la mayor parte publicada de manera póstuma, predominan las atmósferas opresivas y las situaciones que combinan el absurdo con la tragedia.

Aquí, tres breves textos “kafkianos”.

La verdad sobre Sancho Panza

Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de don Quijote, que éste se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

El zopilote

Un zopilote estaba mordisqueándome los pies. Ya había despedazado mis botas y calcetas, y ahora ya estaba mordiendo mis propios pies. Una y otra vez les daba un mordisco, luego me rondaba varias veces, sin cesar, para después volver a continuar con su trabajo. Un caballero, de repente, pasó, echó un vistazo, y luego me preguntó por qué sufría al zopilote. -Estoy perdido -le dije-. Cuando vino y comenzó a atacarme, yo por supuesto traté de hacer que se fuera, hasta traté de estrangularlo, pero estos animales son muy fuertes... estuvo a punto de echarse a mi cara, mas preferí sacrificar mis pies. Ahora están casi deshechos.
-¡Vete tú a saber, dejándote torturar de esta manera! -me dijo el caballero-. Un tiro, y te echas al zopilote.
-¿En serio? -dije-. ¿Y usted me haría el favor?
-Con gusto -dijo el caballero- sólo tengo que ir a casa por mi pistola. ¿Podría usted esperar otra media hora?
-Quién sabe -le dije, y me estuve por un momento, tieso de dolor. Entonces le dije-: Sin embargo, vaya a ver si puede... por favor.
-Muy bien -dijo el caballero- trataré de hacerlo lo más pronto que pueda.
Durante la conversación, el zopilote había estado tranquilamente escuchando, girando su ojo lentamente entre mí y el caballero. Ahora me había dado cuenta que había estado entendiéndolo todo; alzó ala, se hizo hacia atrás, para agarrar vuelo, y luego, como un jabalinista, lanzó su pico por mi boca, muy dentro de mí. Cayendo hacia atrás, me alivió el sentirle ahogarse irremediablemente en mi sangre, la cual estaba llenando cada uno de mis huecos, inundando cada una de mis costas.

Una pequeña fábula

¡Ay! -dijo el ratón-. El mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan grande que le tenía miedo. Corría y corría y por cierto que me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último cuarto y ahí en el rincón está la trampa sobre la cual debo pasar.
-Todo lo que debes hacer es cambiar de rumbo -dijo el gato... y se lo comió.

Cuestiones biológicas

2011-01-13T16:14:00.000-03:00

La mujer más bella de aquel pueblo era una joven de dieciocho años llamada Yamila. No hubo hombre que no cayera ante sus encantos y que no quedara hipnotizado ante sus ojazos verdes esmeralda, su rostro delicado y armonioso, y esas curvas marcadas que presentaba su delicado cuerpo. Por eso, la decepción fue mayúscula y generalizada cuando luego de una larga espera, la población masculina comprobó que el hombre que ella eligió para casarse era ni más ni menos que Don Gervasio ¡un viudo de setenta años! Decepción y también muchísima sorpresa, ya que el viejo no era ningún acaudalado estanciero, mucho menos atractivo y encima tenía fama de solitario y huraño. Las comadres del pueblo salieron automáticamente con sus chismes diciendo que el viejo había hecho un pacto con el mismísimo demonio con el pervertido fin de conseguirse jovencitas, otras decían que Don Gervasio había engualichado a Yamila con algunos antiguos brebajes que le consiguió alguna bruja. Entre tanto, en el bar del pueblo algunos hombres comentaban que el viejo poseía un miembro viril de medidas descomunales, mientras que otros sostenían la teoría de que el anciano tenía superpoderes sexuales gracias a unas infusiones que realizaba con unos milagrosos yuyos que había encontrado en las sierras. Los más mal pensados del lugar insinuaban que si bien Don Gervasio no tenía ni un peso partido por la mitad, quizás estaría a punto de cobrar una cuantiosa herencia que la malvada Yamila le estaría por robar. Lo cierto es que el viejo y la bella joven se casaron, la boda fue una linda ceremonia, y la fiesta, a pesar de ser bastante austera, fue muy alegre y concurrida. Todo marchaba bien hasta que al cabo de un año, el paso del tiempo y las cuestiones biológicas terminaron de hacer su trabajo y así el pobre Gervasio partió de este mundo. Yamila, ahora una bella joven viuda, guardó religiosamente su luto y rechazó a cada hombre que se le acercó, aún luego de cumplirse un año del deceso de su marido. Un día, las comadres del pueblo se reunieron en la plaza y decididas, fueron en busca de la joven para sacarse la duda de una vez por todas. “¿Qué tipo de gualicho hizo el malicioso de Don Gervasio para quedarse con la belleza de esa joven?” Yamila las enfrentó muy indignada y gritó a viva voz a todos los que pudieran escuchar: “¿Quieren saber con que tipo de embrujo me conquistó? ¡Con amor! ¡Con ternura, cariño, comprensión, compañía! ¿Acaso no saben lo que es el amor? ¡¡¡Váyanse de aquí inmediatamente!!!”
Las viejas chusmas se retiraron murmurando por lo bajo, comentando lo poderoso que debe haber sido aquel gualicho que el viejo le dio a la joven, ya que su efecto perdura aún luego de su muerte.

Oscar Wilde en cuatro frases

2011-01-11T16:12:00.000-03:00

- Perdona siempre a tu enemigo. No hay nada que lo enfurezca más.
- Detesto la vulgaridad del realismo en la literatura. Al que es capaz de llamarle pala a una pala, deberían obligarle a usar una. Es lo único para lo que sirve.
- La comunidad se embrutece infinitamente más por el uso habitual del castigo que por la ocurrencia ocasional del delito.
- Resulta de todo punto monstruosa la forma en que la gente va por ahí hoy día criticándote a tus espaldas por cosas que son absolutamente y completamente ciertas.

Se acaba el mundo

2011-01-08T16:15:00.000-03:00

De tanto gritar: “¡A coger que se acaba el mundo!” (o si mejor prefieren: “¡Hagamos el amor que se acaba el mundo!”) ante cada falsa profecía apocalíptica que aparecía en los medios de comunicación, el planeta finalmente terminó por destruirse, no por cataclismos cósmicos, ni hecatombes internacionales, ni castigos divinos, sino por culpa de la sobrepoblación mundial...

Groucho Marx en cuatro frases

2011-01-05T16:22:00.001-03:00

- Un segundo matrimonio es el triunfo de la esperanza sobre la experiencia.
- No se a que viene admirar tanto a Moisés por los Diez Mandamientos. Yo también escribo, y a mí no me sopla Dios el argumento.
- Harpo heredó las cualidades de mi madre: amabilidad, comprensión y cordialidad. Yo heredé lo que quedaba.
- El verdadero amor solo se presenta una vez en la vida… y después ya no hay manera de sacárselo de encima.

El suicida enamorado

2011-01-02T10:51:00.001-03:00

Él era una persona solitaria y malhumorada. Además de aburrida, pesimista, triste. Y todo esto tenía un motivo: nunca se había enamorado. Nunca su corazón se había acelerado al punto de hacerlo estallar de alegría, de emoción, de sueños. Jamás había conocido a la mujer por la cual estaría dispuesto a hacer cualquier cosa por conseguirla, hablo de una de esas bellas damas que te llevan a cometer todo tipo de locuras con tal de lograr su amor. Esa vida tan gris, tan monótona y vacía que este muchacho llevaba, realmente no valía la pena ser vivida, por lo que en un atardecer de primavera mientras el cielo se volvía de color rojizo, decidió saltar desde la azotea del edificio en que vivía. Y lo hizo. Mientras su cuerpo caía velozmente hacia la calle, sus ojos abiertos, a pesar de que el miedo le hacía estallar el corazón, alcanzaron a ver como en un flash a una joven que, apoyada en la baranda del balcón, miraba como el sol se ocultaba tras los edificios. En ese instante, en una fracción de segundo que quedó congelada, pudo descubrir sus hermosos ojos, su sonrisa melancólica, sus labios sensuales, sus cabellos que flotaban en la suave brisa. Si. ¡Él se había enamorado! Por primera vez en su vida sus latidos galopaban enloquecidamente por causa del amor. Y así, de esta manera, esa chica del tercer piso pudo apreciar con todos los detalles como ese loco suicida terminó con su vida estrellándose en la vereda, sin que nadie se sorprendiera por la noticia de su muerte.

Eduardo Galeano - ¿Las cosas por su nombre?

2010-12-29T16:39:00.001-03:00

A continuación, un imperdible pensamiento de Eduardo Galeano.

"Hoy por hoy, no queda bien decir ciertas cosas en presencia de la opinión pública: el capitalismo luce el nombre artístico de economía de mercado; el imperialismo se llama globalización; las víctimas del imperialismo se llaman países en vías de desarrollo, que es como llamar niños a los enanos; el oportunismo se llama pragmatismo; la traición se llama realismo; los pobres se llaman carentes, o carenciados, o personas de escasos recursos; la expulsión de los niños pobres por el sistema educativo se conoce bajo el nombre de deserción escolar; el derecho del patrón a despedir al obrero sin indemnización ni explicación se llama flexibilidad del mercado laboral; el lenguaje oficial reconoce los derechos de las mujeres entre los derechos de las minorías, como si la mitad masculina fuera la mayoría; en lugar de dictadura militar se dice proceso; las torturas se llaman apremios ilegales, o también presiones físicas y psicológicas; cuando los ladrones son de buena familia, no son ladrones, son cleptómanos; el saqueo de los fondos públicos por los políticos corruptos responde al nombre de enriquecimiento ilícito; se llaman accidentes los crímenes que cometen los automóviles; para decir ciegos, se dice no videntes; un negro es un hombre de color; donde dice larga y penosa enfermedad, debe leerse cáncer o sida; repentina dolencia significa infarto; nunca se dice muerte; sino desaparición física..."

Cinco Minutos

2010-12-26T17:36:00.000-03:00

Tumbados. Óleo de Ernst Ludwig Kirchner

El no quería adorarla
ni extrañarla,
ni consentirla,
ni respetarla,
ni quererla para siempre.
Solo deseaba
hacerle el amor
por cinco minutos,
no más que eso,
no menos que eso,
y largarse de su lado
para nunca jamás
volver a verla.
Lamentablemente para él
lo logró.
Su problema comenzó
aquel triste día
que se dio cuenta
de que extrañaba
con terrible desesperación
aquellos cinco minutos
que una vez supo vivir
junto a ella.

Borges en cuatro frases

2010-12-23T17:22:00.004-03:00

Ilustración de Peiró

- El tiempo me ha enseñado algunas astucias: eludir los sinónimos, que tienen la desventaja de sugerir diferencias imaginarias; eludir hispanismos, argentinismos, arcaísmos y neologismos; preferir las palabras habituales a las palabras asombrosas; intercalar en un relato rasgos circunstanciales, exigidos ahora por el lector; simula pequeñas incertidumbres, ya que si la realidad es precisa, la memoria no lo es; narrar los hechos (esto lo aprendí de Kipling y en las sagas de Islandia) como si no lo entendiera del todo… es curiosa la suerte del escritor. Al principio es barroco, vanidosamente barroco, y al cabo de los años puede lograr, si son favorables los astros, no la sencillez, que no es nada, sino la modestia y asceta complejidad.
- ¿Qué le leería a Dios si pudiera leerle algo? Seguramente nada mío. Aunque sería interesante leerle la Biblia. Y seguramente, en algún párrafo, Dios nos detendría para decirnos que eso no es así. Y entonces estaríamos frente a un Dios ateo.
- Ciertamente, el avión no nos ofrece nada que se parezca al vuelo. El hecho de sentirse encerrado en un ordenado recinto de cristal y de hierro no se asemeja al vuelo de los pájaros ni al vuelo de los ángeles. Los vaticinios terroríficos del personal de a bordo, con su ominosa enumeración de máscaras de oxígeno, de cinturones de seguridad, de puertas laterales de salida y de imposibles acrobacias aéreas no son ni pueden ser auspiciosos. Las nubes tapan y escamotean los continentes y los mares, los trayectos lidian con el tedio…
- He firmado tantos ejemplares de mis libros que el día que me muera va a tener un gran valor uno que no lleve mi firma.

Ambrose Bierce

2010-11-12T16:16:00.000-03:00

Ambrose Bierce (1842-1914?), escritor satírico y periodista estadounidense, nacido en Meigs County (Ohio). Prestó sus servicios en el Ejército de la Unión durante la Guerra Civil estadounidense (1861-1865). Bierce se estableció en San Francisco, donde escribió breves e ingeniosos artículos políticos y una columna para el periódico News-Letter. En 1868 se convirtió en su editor. En 1872 se trasladó a Londres. Bajo el seudónimo de Dod Grile, escribió corrosivos artículos y relatos para las revistas Fun y Figaro, que posteriormente se publicaron en la recopilación Telarañas de una calavera vacía (1874). Bierce regresó a San Francisco en 1877. Allí continuó colaborando con el Argonaut, fue editor del Wasp y escribió una columna para el Sunday Examiner, propiedad de William Hearst. En su estilo sobresale un ingenio y una fascinación por el horror y la muerte y su dominio del relato hizo que se le comparara en ocasiones con los escritores estadounidenses Edgar Allan Poe y Bret Harte. Entre 1899 y 1913 trabajó para Hearst en Washington y se dedicó a revisar sus propias obras. En 1913 viajó a México donde participó en la Revolución Mexicana y nunca más se supo de él. Sus Obras completas se publicaron en 12 volúmenes (1909-1912) e incluyen el Diccionario del diablo, titulado originalmente Diccionario del cínico (1906).

La máquina voladora - Ambrose Bierce

Un hombre ingenioso que había construido una máquina voladora invitó a un grupo numeroso de personas para verla subir. A la hora señalada, con todo preparado, el hombre entró en la máquina y la puso en funcionamiento. El aparato atravesó enseguida el piso firme sobre el cual había sido construido, y se hundió en la tierra perdiéndose de vista; el aeronauta apenas logró saltar afuera y ponerse a salvo.
-Bueno –dijo-, he hecho todo lo necesario para demostrar la corrección de mis detalles. Los defectos -agregó, echando una mirada al piso arruinado- son apenas básicos y fundamentales.
Luego de esa declaración, la gente se le acercó con donativos para construir una segunda máquina.

Los dos poetas - Ambrose Bierce

Dos poetas peleaban por la manzana de la discordia y el hueso de la disputa, pues tenían mucha hambre.
- Hijos míos –dijo Apolo- repartiré los premios entre los dos. Tú –le dijo al primer poeta- sobresales en arte: toma la manzana. Y tú –le dijo al segundo poeta- en imaginación: toma el hueso.
- ¡Al arte el mejor premio! –dijo el primer poeta, triunfante, y al intentar devorar su premio se rompió todos los dientes. La manzana era una obra de arte.
- Eso demuestra el desprecio de nuestro amo por el mero arte –dijo el segundo poeta, sonriendo. Entonces intentó roer su hueso, pero los dientes lo atravesaron sin encontrar resistencia. Era un hueso imaginario.

El funcionario escrupuloso - Ambrose Bierce

Mientras un inspector de ferrocarril cumplía esmeradamente con su trabajo de colocar obstáculos en las vías y desarreglar las señales, recibió la noticia de que el presidente de la compañía estaba a punto de despedirlo por incompetente.
- ¡Santo Dios! – gritó el hombre-; hay más accidentes en toda mi zona que en el resto de la línea.
- El presidente es muy quisquilloso –dijo el hombre que había traído la noticia-; piensa que se puede provocar la misma pérdida de vidas sin necesidad de dañar tanto las propiedades de la compañía.
- ¿Qué espera? ¿Qué mate a tiros a los pasajeros por las ventanillas del tren? –exclamó el indignado funcionario clavando una traviesa floja sobre las vías-; ¿me toma por un asesino?

Clase obrera

2010-11-10T16:14:00.000-03:00

La imagen de esta entrada corresponde a un póster realizado para las elecciones norteamericanas del año 1912. El mensaje de la ilustración es contundente y está dirigido a la clase obrera, con la clara intención de captar su voto.
Sinceramente, es decepcionante que casi un siglo después, veamos que tan poco ha cambiado la composición y las características de las distintas capas que componen la sociedad. Es más, creo que la pirámide que constituye la sociedad, se ha ido achatando en su base, por lo que cada vez existen más personas con menos recursos y, en el otro extremo, muchísima riqueza concentrada en poquísimas personas.
Hoy en día, no existe mucho que podamos hacer para cambiar el estado de las cosas. Esperemos que en el 3012 tengamos más suerte…

Augusto Monterroso

2010-11-08T16:10:00.000-03:00

El narrador y ensayista Augusto Monterroso (1921-2003) nació en Tegucigalpa, Honduras. A los 15 años se estableció en Guatemala. Desde muy joven se implicó en la vida política de su país. A los 23 años se exilió en México. En 1953 publicó “Uno de cada tres y el centenario”, y en 1959 “Obras completas (y otros cuentos)”. Una prosa concisa, sencilla y accesible y una abierta inclinación hacia la parodia, la fábula y el ensayo, sientan los cimientos de un universo inquietante, que oscila entre el nonsense (forma en verso o en prosa que busca efectos extraños, absurdos y habitualmente humorísticos transgrediendo las leyes de la lógica, la semántica y la sintaxis), el humor negro y la paradoja. Otros títulos, signada siempre por la brevedad, son: “La oveja negra y demás fábulas” (1969), “Animales y hombres” (1971), “Movimiento perpetuo” (1972) o la novela “Lo demás es silencio” (1978), firmado con el heterónimo Eduardo Torres. También inclasificables, aunque más próximos al área de la reflexión literaria, no exenta de creatividad y fantasía, son: “La letra e, fragmento de un diario” (1987), “Viaje al centro de la fábula” (entrevistas, 1981) o “La palabra mágica” (1983). Su composición de una sola línea, “Y cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí”, está considerada como el relato más breve de la literatura universal. En 1996 reunió en “Cuentos, fábulas y lo demás es silencio” el conjunto de su obra de ficción. En 1999 publicó “La vaca”, una recopilación de “ensayos que parecen cuentos y cuentos que parecen ensayos”. Es autor también del libro memorialístico Los buscadores de oro (1993). En 2000 obtuvo el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Monterroso actuó como intermediario en las negociaciones de paz entabladas entre el gobierno y la guerrilla revolucionaria de su país.
(¡Gracias Encarta!)

A continuación, una muestra de su brillante estilo.

“Beneficios y maleficios de Jorge Luis Borges” – Augusto Monterroso

El encuentro con Borges no sucede nunca sin consecuencias. He aquí algunas de las cosas que pueden ocurrir entre benéficas y maléficas:

1- Pasar a su lado sin darse cuenta. (maléfica)
2- Pasar a su lado, regresarse y seguirlo durante un buen trecho para ver que hace. (benéfica)
3- Pasar a su lado, regresarse y seguirlo para siempre. (maléfica)
4- Descubrir que uno es tonto y que hasta ese momento no se le había ocurrido una idea que más o menos valiera la pena. (benéfica)
5- Descubrir que uno es inteligente puesto que le gusta Borges (benéfica)
6- Deslumbrase con la fábula de Aquiles y la tortuga y creer que por ahí va la cosa. (maléfica)
7- Descubrir el infinito y la eternidad. (benéfica)
8- Preocuparse por el infinito y la eternidad. (benéfica)
9- Creer en el infinito y la eternidad (maléfica)
10-Dejar de escribir (benéfica)

Cada línea

2010-11-06T16:18:00.001-03:00

Cada línea
que intento escribirte
inmediatamente se borra,
se esfuma,
desaparece
como si alguna fuerza
misteriosa y maldita
no quisiera
que por fin
llegues a saber
todo lo que siento
por ti.

Albert Einstein - La Crisis

2010-11-04T16:26:00.001-03:00

El físico Albert Einstein elaboró a lo largo de su vida distintas propuestas en apoyo de las causas sociales; todas ellas, tal como sucedía con sus teorías, eran fruto de una intuición asombrosa que utilizaba como base la observación y las astutas y cuidadosas valoraciones. Aquí, una reflexión acerca de los momentos de crisis que puede llegar a sufrir tanto una persona como un país (nosotros los argentinos sabemos bien de que se trata este tema...)

“No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo. La crisis es la mejor bendición que puede sucederles a personas y países, porque la crisis trae progresos. La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura. Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a si mismo sin quedar superado. Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia. El problema de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones. Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia. Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto, trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla.”

El joven logró volar

2010-11-02T16:09:00.000-03:00

Escultura de Miguel Ángel Budini

El joven logró volar mucho más alto de lo que lo había hecho en la anterior ocasión, y si bien eso era lo que más había deseado, no puede decirse que el resultado lo haya dejado satisfecho. Es más, todo ello se transformó en una gran desilusión. Es que desde esas alturas, el joven tuvo la oportunidad de ver gran parte del mundo. Y así, él terminó de convencerse de que se encontraba absolutamente solo.

Edgar Alan Poe - 4 x 4

2010-10-31T16:21:00.001-03:00

Edgar Alan Poe - Ilustración de Juan José Delfini

- Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a aquellos que sueñan solo de noche.
- Tengo una gran fe en los tontos; confianza en si mismo, la llaman mis amigos.
- Ningún hombre que ha vivido sabe del más allá… más que usted y yo; y toda religión… surge simplemente del subterfugio, el miedo, la codicia, la imaginación, la codicia, la poesía.
- Si quiere olvidar algo en el acto, haga una nota poniendo que hay que acordarse de eso.

Las figuras de las nubes

2010-10-29T16:19:00.000-03:00

"Momentos antes" - Pintura de Marcos Acosta

Fue en una calurosa tarde de verano. Estaba de vacaciones en Mina Clavero, rodeado de bellas montañas, árboles frondosos y un refrescante río. Estaba recostado sobre la arena, tomando sol, mirando como las nubes formaban curiosas figuras. Una nube, por ejemplo, de pronto se transformó en un león. Otra, más grande y oscura, ayudada por el viento se convirtió en una ballena. Pero hubo otra que me llamó la atención y que me hizo olvidar por completo del bullicio de los chicos jugando en el agua, la música fuerte y el grito de los vendedores de helados y gaseosas. Se hizo un silencio a mi alrededor y todos mis sentidos se focalizaron en contemplar a aquella nube que de ponto se transformó en una bellísima dama, una diosa desnuda tan perfectamente representada que podría jurar que los ojos de ese rostro celestial me estaban mirando. Yo quedé pasmado y maravillado, hasta que un seco cachetazo me cruzó la cara dejándome mirando al ras del suelo, asustado, confundido y recordándome que yo no estaba allí solo, ya que recostada a mi lado se encontraba mi novia. “¡Deja de estar mirando chicas!”, me gritó indignada. Y no tuve más remedio que hacerle caso.

La Prueba - Poesía de Jorge Luis Borges

2010-10-27T16:17:00.000-03:00

“La Prueba” es uno de los poemas de Jorge Luis Borges que aparece en “La Cifra”, esa espléndida colección de versos publicada en 1981. Con estas inteligentes y escatológicas frases, el genial escritor nos recuerda lo que somos y lo que en el futuro seremos…

Del otro lado de la puerta un hombre
deja caer su corrupción. En vano
elevará esta noche su plegaria
a su curioso Dios que es tres, dos, uno
y se dirá que es inmortal. Ahora
oye la profecía de su muerte
y sabe que es un animal sentado.
Eres, hermano, ese hombre, agradezcamos
los vermes y el olvido.

Mala educación

2010-10-25T16:14:00.000-03:00

"Dar y Recibir" - Pintura de Sol Halabi

La maestra de cuarto grado acababa de escribir en el pizarrón un par de ejercicios matemáticos, cuando de pronto la puerta del aula se abrió violentamente.
Un señor de unos cuarenta años ingresó insultando y amenazando a todas las autoridades del colegio y se paró delante de la docente.
-¿Usted es la maestra de Nicolás?
-¿De Nicolás Gutiérrez? ¿Por qué motivo usted…?
-Escúcheme, no se haga la estúpida, usted sabe bien porque motivo estoy aquí. ¿Me está tomando por idiota, acaso?
La maestra quedó enmudecida y confundida, y no alcanzaba a comprender lo que sucedía en ese momento.
-Disculpe, pero en realidad no…
-Mire, yo no tengo todo el día para perderlo con usted, así que le exijo que se disculpe con mi hijo por haberlo reprendido en clase y encima luego ponerle una mala nota en el examen.
De todos los alumnos que se encontraban en el aula, uno en especial sonreía maliciosamente, disfrutando el espectáculo.
-Señor, usted está confundido. No se que le habrá dicho Nicolás, pero yo trato a todos mis alumnos por igual y en el caso de que tenga problemas con alguno, lo primero que hago es hablar con sus padres.
-Escuchame maestra de cuarta, no te vengas a hacer la santa conmigo porque no te va a salir. Allí está mi hijo, andá y pedile disculpas.
-Usted es un irrespetuoso, no puede tratarme así, váyase de aquí antes de que llame a la policía…
El padre del chico interrumpió la frase con una certera cachetada que dejó a la maestra en el suelo. Llamó a su hijo y entre los dos emprendieron a puntapiés a la pobre mujer que yacía indefensa, ante la absorta mirada de los niños.
-Vamos Nico, vámonos de este colegio de mierda, porque lo que acá te enseñan es una verdadera cagada.
El padre tomó la mano del niño y ambos se retiraron eufóricos y satisfechos del colegio, mientras la maestra se hallaba inconciente en el piso. Por un buen lapso de tiempo, ninguno de los alumnos que contemplaron la cobarde agresión tuvo el valor suficiente para levantarse de su banco.

Groucho Marx - 4 X 4

2010-10-23T16:11:00.000-03:00

- No reírse de nada es de tontos. Reírse de todo es de estúpidos.
- La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.
- No piense mal de mi señorita, mi interés por usted es puramente sexual.
- Fuera del perro, un libro es probablemente el mejor amigo del hombre, y dentro del perro probablemente está demasiado oscuro para leer.

Impensamientos Varios - Parte 2

2010-10-21T16:18:00.000-03:00

Ilustración de Quino

EL OTRO LADO

Suelen decir a modo de consuelo, que las personas millonarias, por más acaudaladas que sean, al morir nunca se van a poder llevar el dinero al otro mundo. Lo bueno, es que nosotros los pobres, al morir tampoco podremos llevar para el otro lado nuestras deudas…

DISCUSIONES

Las discusiones siempre me han aburrido muchísimo. Es muy tedioso para mí tener que discutir horas y horas sabiendo que yo siempre tengo la razón.

RACISMO EN LA MÚSICA

Yo creo que siempre existió racismo en la música. Solo es necesario recordar que en las figuras musicales, la blanca vale el doble que la negra.

PERSONAS

La experiencia me ha llevado a dividir a las personas en dos clases: aquellas que no soporto y aquellas que aún no conozco.

Eduardo Galeano - 4 X 4

2010-10-19T16:20:00.000-03:00

- Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo: unos no duermen por la ansiedad de tener las cosas que no tienen y otros no duermen por el pánico de perder las cosas que tienen. El mundo al revés nos entena para ver al prójimo como una amenaza y no como una promesa, nos reduce a la soledad y nos consuela con drogas químicas y amigos cibernéticos.
- Es falso que la realidad sea una señora mediocre… La realidad es una loca divina, tiene una capacidad de poesía raras veces superadas y te las ofrece, te las regala, lo único que hay que tener es los ojos limpios, los oídos atentos…
- El papá quería un hijo con diploma y como el bebé no le pareció digno de confianza, le puso Doctor. Y así se llamó, Doctor Galarza, durante toda la vida.
- ¿En que se parece el fútbol a Dios? En la devoción que le tienen muchos creyentes y en la desconfianza que le tienen muchos intelectuales.

Un ramo de rosas

2010-10-17T16:17:00.000-03:00

Pintura de María Chianalino

Héctor, apurado y nervioso, entró a la florería. Eligió un gigantesco ramo de rosas y escribió en la tarjetita con letra algo desprolija: “Mi nena, te amo más que nunca, mucho más de lo que lo hice siempre. ¡Perdoname!” Dio la dirección a donde debía ser enviado el ramo, pagó con su tarjeta de crédito y se marchó rápidamente. Se le hacía tarde para ir a la oficina y aún se sentía algo dormido. Es que había tenido una mala noche. Había discutido con Milagros, su amante desde hacía dos años y nada podía estar tan mal para él. Con Silvia, su mujer, si bien aún convivían, ya hacía casi tres años que no se dirigían la palabra, y ni hablemos de acostarse juntos. Pero nunca quisieron terminar de separarse para no perjudicar aún más a Mati, su único hijo, que con solo cinco años había estado reunido más tiempo con doctores que con otros niños, por culpa de una dolencia que apareció en el mismo momento en que vino al mundo.
Durante todo el día Héctor intentó comunicarse con Milagros, pero no tuvo suerte. Por lo visto ella seguía enojada con él y no tenía intenciones de volver a hablarle. Eso un poco lo sorprendió porque ella no solía ser muy rencorosa y esperaba que con el presente que le había enviado bastara para una reconciliación.
Cuando a la noche regresó a su casa, Silvia lo estaba esperando en el living. Ella estaba emocionada y se la veía muy feliz. Apenas atravesó el umbral de la puerta ella se le tiró encima para abrazarlo y besarlo y decirle que ella aún lo amaba.
“¡Gracias mi amor, gracias! Claro que te perdono, ¡me enviaste flores para la fecha en que nos pusimos de novios! ¿Cómo lo recordaste? ¡Además el detalle! Hacía cuanto tiempo ya que no me llamabas “mi nena”… Yo también te amo, Héctor…”
Él tardo un par de segundos para entender lo que había sucedido. En la mañana, aún algo somnoliento, dio la dirección incorrecta y el empleado de la florería en lugar de enviar las flores a Milagros se las entregó a Silvia. Todo lo demás fue pura casualidad. O el destino. Porque en lugar de reconciliarse con su amante, esa misma noche, se reconcilió finalmente con su mujer.

Oscar Wilde - 4 X 4

2010-10-15T16:15:00.000-03:00

- Bigamia es tener una esposa de más. Monogamia es lo mismo.
- Los ingleses tienen tres cosas importantes: el té, el whisky y yo, pero resulta que el té es chino, el whisky es escocés y yo soy irlandés.
- Después de todo ¿Qué es la moda? Desde el punto de vista artístico, una forma de fealdad tan intolerable, que nos vemos obligados a cambiarla cada seis meses.
- Cuando era joven y no conocía la vida, lo que más quería era escribir. Ahora que conozco la vida, lo único que me queda es escribir.

Pasatiempos

2010-10-13T16:12:00.001-03:00

Cuando completé ese crucigrama que salía en el diario, observé azorado que el nombre que se formaba en la columna central de ese juego era ni más ni menos que mi nombre. Extrañado, llamé a la redacción del diario para averiguar si todo era producto de la casualidad o si había algún motivo para ello. Desde la imprenta me informaron que ellos no tenían nada que ver con la edición de los crucigramas y que ellos, en realidad, los compraban a una editorial española. A la semana siguiente, haciendo otro crucigrama que publicaba el mismo diario, descubrí que las letras del casillero vertical formaban el apodo con que me solía llamar mi padre cuando yo era solo un niño. Volví a llamar al diario y me volvieron a dar la misma respuesta, agregando que ya dejara de molestar con lo de los crucigramas y que ante cualquier duda averiguara con no se cual empresa de España. Una semana después, nuevamente tras terminar un crucigrama, contemplo algo extraño: en una de las columnas verticales, las primeras letras de cada palabra formaban la siguiente frase: “Tu morirás”. No se porque, pero aún sabiendo que todo eso se debía a una simple casualidad, sentí que en cierta forma el mensaje iba dirigido a mí. Un escalofrío me subió por la espalda y a partir de ese momento me prometí dejar de hacer crucigramas para siempre.
Para no aburrirme, hoy me puse a jugar un simple e inofensivo sudoku que aparecía en una revista, pero inmediatamente dejé de hacerlo apenas me di cuenta que los números de la primera fila horizontal correspondían a los de mi Documento Nacional de Identidad.

Mark Twain – 4 X 4

2010-10-11T16:19:00.001-03:00

- ¿Por qué nos alegramos en las bodas y nos entristecemos en los velorios? Porque no somos la persona involucrada.
- El hombre es el único animal que come sin tener hambre, bebe sin tener sed y habla sin tener nada que decir.
- Es mejor tener la boca cerrada y parecer estúpido que abrirla y disipar la duda.
- A los generosos les hace felices ver a otros felices; los avaros no proceden igual, porque pueden conseguir una felicidad mil veces mayor no haciéndolo. No existe otra razón.

El Gran Milton

2010-10-09T16:25:00.001-03:00

"Un ángel". Pintura de Antonio Seguí

El imponente cartel había convocado a mucha gente para ver la función. “Milton, el más grande hipnotizador de todos los tiempos”.
El teatro estaba colmado y en la atmosfera reinaba la ansiedad, la curiosidad y el escepticismo. Es que ya en el siglo XXI se hace muy difícil creer en este tipo de espectáculos en los que, como todo el mundo sabe, lo único que hay es show y fraude. Ya quedaron muy lejanos aquellos tiempos en que la gente se creía cualquier cosa. Sin embargo, hoy cualquier cosa se puede hace si se cuenta con un buen representante, un buen publicista y por sobre todo, mucho dinero. Porque el famoso Milton era un acaudalado artista que había incursionado en el hipnotismo primero como hobby y que luego lo tomó como carrera.
De pronto, las luces del teatro se apagaron y un fuerte sonido de trompetas retumbó en la sala a la vez que una grave voz en off lo presentaba.
“Esta noche, ustedes tendrán el honor de ver al más genial profesional del hipnotismo mundial. Con ustedes: ¡El Gran Milton!”
Las luces se encendieron y allí estaba él, sobre el escenario, con el micrófono en la mano. Los espectadores guardaron un respetuoso silencio y se entregaron al espectáculo, divertidos.
“Necesitaré un voluntario… haber… usted señor, si, el de la primera fila, el de camisa gris…”
El señor de la camisa gris subió luego de muchas dudas y cavilaciones, y no se lo veía de muy buen humor que digamos. Claro, en este momento ese pobre señor era el centro de todas las miradas del teatro.
“Bueno señor, su nombre es… ah! Ricardo, bueno Ricardo, usted relájese y no se haga ningún problema que nadie le hará daño. Simplemente relájese, cierre los ojos, respire profundo y a la cuenta de cinco usted quedará completamente dormido. 1, 2 3, 4… 5.” Ricardo quedó instantáneamente dormido.
“Bueno Ricardo, usted a partir de ahora, no será más un humano, usted ahora es un pájaro, digamos, un gorrión…”
Y Ricardo, o quien era Ricardo, comenzó a aletear con lo que antes eran solamente sus brazos y luego de silbar por un rato, comenzó a cobrar altura hasta que, con gran velocidad, pasó volando por sobre las cabezas de todos los que se hallaban presenciando el show. Los espectadores ovacionaron al Gran Milton durante casi media hora y su espectáculo fue todo un éxito.
En tanto, al pobre de Ricardo, a pesar de todos los esfuerzos, aún no han podido atraparlo.

Mario Benedetti - Poema a la clase media

2010-10-07T16:21:00.000-03:00

A continuación, un genial poema del escritor uruguayo Mario Benedetti en el cual describe con fina ironía la idiosincrasia de esta clase social que casi se encuentra en extinción en nuestra sufrida Latinoamérica.

Clase media
medio rica
medio culta,
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.
Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres.
Si escucha a un Hitler
medio le gusta,
si habla un Che
medio también.
En el medio de la nada
medio duda,
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en reina.
Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

Oficios

2010-10-05T17:47:00.001-03:00

Fotografía de Ananké Asseff

Si una persona alguna vez en su vida trabaja, digamos, de jardinero, sea por el tiempo que sea. ¿Seguirá siendo jardinero para toda su vida? ¿Es jardinero por más que nunca más vuelva a dedicarse a la jardinería?
Y si alguien en su juventud fue, por ejemplo, taxista, por más que solo se hubiera subido un solo día al taxi, ¿Seguirá siendo taxista para toda la vida?
¿Y como será en el caso de mi vecino? Él hace treinta años cometió un asesinato. Siguiendo con estas premisas, ¿Aún seguirá siendo un asesino? ¿Lo será a pesar de todo el tiempo que pasó? ¿Deberé cuidarme de él? En realidad, mi vecino no me inspira mucha confianza que digamos. Y mucho menos en este momento en que puedo verlo desde mi ventana, acercándose a mi casa, sosteniendo un revólver en su firme mano.

Nicolas Maquiavelo - 4 x 4

2010-09-24T16:26:00.000-03:00

Ilustración de Juan Delfini

- La apariencia es el disfraz perfecto en nuestra sociedad imperfecta.
- Los cimientos principales de todos los estados son las buenas leyes y las buenas armas, y no puede haber buenas leyes donde no hay buenas armas.
- Es de gran importancia disfrazar las propias inclinaciones y desempeñar bien el papel de hipócrita.
- No vale mucho la pena hacer nada y todos los destinos son más o menos parecidos. Por mucho que uno haga, desde arriba, desde muy arriba, desde el mundo de los dioses, los destinos humanos se ven todos iguales. Así, los que juzgamos como nuestros enormes dramas no son en el concierto del teatro de las estrellas y del cosmos, sino pequeñas casualidades.

Bici invisible

2010-09-21T16:23:00.000-03:00

Al ver esta imagen, lo primero que se me vino a la cabeza fue en lo divertido que sería recorrer las rutas de las serranías cordobesas arriba de esta bicicleta invisible, ante la mirada lisérgica e incrédula de todos aquellos que viajan en auto. Lo segundo que pensé, fue que la imagen también podría estar reflejando la inseguridad que se vive hoy en las calles de nuestro país: un pobre tipo al que le robaron la bici tan velozmente, que aún cree estar pedaleando en ella. Por último, pensé en lo fácil que puede llegar a ser pensar en boludeces…

Gabriel García Márquez - 4 x 4

2010-09-18T16:20:00.000-03:00

- Me desconcierta tanto pensar que Dios existe, como que no existe.
- Los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga a parirse a si mismos una y otra vez.
- La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda, y como la recuerda para contarla.
- Se equivoca quien piensa que va a dejar de enamorarse cuando envejezca, porque no sabe que envejece cuando deja de enamorarse.

Niños y Borrachos

2010-09-15T16:16:00.000-03:00

Nuestros abuelos solían decir que los niños y los borrachos siempre dicen la verdad. Por lo tanto, un niño borracho ¿Asegura el cien por ciento de verdad?

Woody Allen - 4 x 4

2010-09-12T13:02:00.005-03:00

- La humanidad tiene tres preguntas claves: ¿De dónde venimos?, ¿Hacia dónde vamos? y ¿Qué hay de cenar?
- El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas.
- El sexo solo es sucio si se hace bien.
- Odio la realidad, pero es en el único sitio donde se puede comer un buen filete.

Solo una partida

2010-09-06T11:35:00.001-03:00

Obra de Antonio Pujía

A veces siento,
que cada tanto
la vida nos deja ganar
una partida,
tan solo una,
con el simple propósito
de que nosotros
no perdamos el interés
en este imposible juego.

Roberto Fontanarrosa - 4 x 4

2010-08-24T18:28:00.001-03:00

Ilustración de Juan José Delfini

- Cuando uno termina la escuela primaria, uno no tiene la más mínima idea de lo que va a hacer. Mi viejo, realmente ojo avizor, me dijo: “El futuro del país está en la industria… Si a vos te gusta el dibujo, tenés que ir al industrial, porque ahí tenés dibujo técnico”, que era como decirme “Si a vos te gusta la pesca, empleate en un ballenero japonés”. Fue un choque de culturas, fue muy duro. Fue muy dura la protección de un punto en el espacio, las Normas IRAM… Y aparecieron las matemáticas, tuve un enfrentamiento desigual con las matemáticas, a favor de la clara superioridad de ellas, porque los números son millones y yo era uno solo y muy chiquito…

- Todos los esfuerzos que yo he hecho en mi vida fueron para no levantarme temprano, eso lo tengo clarísimo. Desde hace rato vengo planteando valientemente en la sociedad argentina porque los niños se tiene que levantar tan temprano para ir a la escuela primaria, cuando, como dice el tango “Afuera es noche y llueve tanto”; y hace un frío espantoso y los arrancan de su camita, no para ir a Disneylandia, ¡Para ir a la escuela! Y yo he preguntado, pero no desde la maldad, “¿por qué eso?”; y soy un convencido de que todos los movimientos revolucionarios latinoamericanos se originan ahí. Del resentimiento de esos niños contra la sociedad porque los hace levantar muy temprano.

- Una de las vertientes que me gustan es escribir sobre determinado tema y aportar una cantidad de datos, la mayoría ficticios, pero con la intención de que suenen como reales, como algo que pasó. Esta es la condición de los mentirosos. Los mitómanos mienten, pero siempre meten 2 o 3 datos reales. Eso es lo que te hace dudar.

- A menudo parece una lástima que Noé y todos los de su grupo no hayan perdido el barco.

NÚM3R05

2010-08-22T12:32:00.001-03:00

0D10 70D0 L0 9U3 73N64 9U3 V3R C0N L05 NÚM3R05. 480RR3ZC0 145 M4T3M471C45, 14 4R17M371C4 Y H4574 L4 630M37R14. 3N 53R10. Y L0 P30R D3 70D0, 35 9U3 73N60 B13N 3N CL4R0 9U3 Y0 74M813N 50Y UN NÚM3R0.
50L0 UN NÚM3R0 M45…

"Vieja María", poema de Ernesto Guevara

2010-08-19T19:25:00.003-03:00

Pintura de Ruth Hansen

El siguiente, es un poema llamado “Vieja María”, texto escrito por Ernesto “Che” Guevara. (Muy crudo, pero bueno. Al menos, a mí me gusta)

Vieja María, vas a morir,
quiero hablarte en serio:
Tu vida fue un rosario completo de agonías,
no hubo hombre amado, ni salud, ni dinero,
apenas el hambre para ser compartida;
quiero hablar de tu esperanza,
de las tres distintas esperanzas
que tu hija fabricó sin saber cómo.
Toma esta mano que parece de niño
en las tuyas pulidas por el jabón amarillo.
Restriega tus callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mi mano de médico.
Escucha, abuela proletaria:
Cree en el hombre que llega,
cree en el futuro que nunca verás.
Ni reces al dios inclemente
que toda una vida mintió tu esperanza;
ni pidas clemencia a la muerte
para ver crecer a tus caricias pardas;
los cielos son sordos y en ti manda el oscuro,
sobre todo tendrás una roja venganza
lo juro por la exacta dimensión de mis ideales.
Muere en paz, vieja luchadora.
vas a morir, vieja María;
treinta proyectos de mortaja
dirán adiós con la mirada,
el día de estos que te vayas.
Vas a morir, vieja María,
quedarán mudas las paredes de la sala
cuando la muerte se conjugue con el asma
y copulen su amor en tu garganta.
Esas tres caricias construidas de bronce
(la única luz que alivia tu noche)
esos tres nietos vestidos de hambre,
añorarán los nudos de los dedos viejos
donde siempre encontraban alguna sonrisa.
Eso era todo, vieja María.
tu vida fue un rosario de flacas agonías
no hubo hombre amado, salud, alegría,
apenas el hambre para ser compartida,
tu vida fue triste, vieja María.
Cuando el anuncio de descanso eterno
enturbia el dolor de tus pupilas,
cuando tus manos de perpetua fregona
absorban la última ingenua caricia,
piensas en ellos… y lloras,
pobre vieja María.
¡No, no lo hagas!
No ores al dios indolente
que toda una vida mintió tu esperanza
ni pidas clemencia a la muerte,
tu vida fue horriblemente vestida de hambre,
acaba vestida de asma.
Pero quiero anunciarte
en voz baja y viril de las esperanzas,
la más roja y viril de las venganzas,
quiero jurarlo por la exacta
dimensión de mis ideales.
Toma esta mano de hombre que parece niño
entre las tuyas pulidas de jabón amarillo,
restriega los callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mis manos de médico.
Descansa en paz, vieja María,
descansa en paz, vieja luchadora,
tus nietos todos vivirán la aurora,
LO JURO.

No te mueras sin decirme a donde vas

2010-08-07T16:15:00.000-03:00

Óleo de Sol Halabi

“No te mueras sin decirme a donde vas”, le susurré al oído en su lecho de muerte. “Toda mi vida te amé, e igual te amaré después de esta vida. Si vas al paraíso, allí iré a buscarte. Si vas al infierno, quédate tranquila que yo también iré allí a darte mi compañía”, le aseguré antes de que ella, la persona que más he amado, exhalara su último suspiro. Ella cerró los ojos y por un momento pareció dejar de respirar. De pronto lanzó un gemido y luego alcanzó a murmurar con mucha dificultad: “in-fier-no”. No alcanzó a decir mas nada y así cerró sus ojos para siempre.
Desde ese día he pecado de todas las maneras posibles, he cometido las lujurias y las perversiones mas bajas conocidas por la humanidad, todo para merecerme el mismísimo infierno. Cualquier cosa daría con tal de poder reencontrarme con mi amor de siempre...

Básquet

2010-08-05T16:13:00.000-03:00

Iba caminando por la calle y me encontré con un amigo que hacía mucho tiempo que no veía. Lo saludé afectuosamente peo noté que se encontraba algo malhumorado.
-¿Pasó algo malo? –Le pregunté.
-Te pusiste a pensar alguna vez que nosotros podríamos haber triunfado en la N.B.A. y ser grandes basquetbolistas como el Manu Ginobili? –Me respondió algo encolerizado.
Lo miré fijamente a mi amigo y no comprendí su interpelación. Además, él es más petiso que yo, y eso que yo mido un metro con sesenta y cinco centímetros. Intenté una respuesta.
-Bueno, en parte eso es imposible porque ni vos ni yo jugamos nunca al básquet...
-¡Aja! ¡Ahí quería llegar! ¿Por que crees que ambos nunca jugamos al básquet?
-Será por qué nos gusta más el fútbol, o por la altura, o por…
-¡Pero claro! ¡Por la altura! ¿No te das cuenta? ¡Nos discriminan! Pero yo tengo la solución. ¡Si señor! Yo se que es lo que voy a hacer...
-¿Y que vas a hacer? –inquirí ya demasiado intrigado.
-Voy a crear la Liga Mundial de Básquet... ¡Para petisos! Si, ¡Solo para petisos! Solo voy a querer verles la cara a esos engreídos de la N.B.A. cuando vean el éxito que voy a conseguir con mi liga... ¡Ja ja ja!
Mi amigo se alejó riendo sin importarle que la gente se quedara observándolo como si fuera un demente. Mi amigo es un buen tipo. Ojalá tenga éxito...

Mi martillo y yo

2010-08-03T16:10:00.000-03:00

Pintura en paredes en una casa en Beirut, obra de Arofish

Cuando terminé mi labor y vi a mi alrededor solo escombros, restos de madera y caños retorcidos, me sentí maravillosamente bien. Ya no me importaba que mi mujer me hubiera abandonado para irse a vivir con mi mejor amigo. Ni me interesa que me hubieran despedido del trabajo y me dejaran en la calle sin cobrar un peso. Nada me preocupaba. Solo sentía, tal como aún siento ahora, una gran calma, una paz espiritual que me envolvía. Ya no me agobiaba la furia, ni la ira, ni la impotencia, ni la vergüenza, ni la insaciable sed de venganza. Una dulce armonía me colmaba y me sedaba. El hecho de que yo con mi martillo hubiera destruido mi casa por completo, era algo totalmente secundario.

Hermanas

2010-08-01T16:08:00.000-03:00

No comprendo porque nadie avala el amor que siento por ellas, por las hermanas Chang. Sus rasgos orientales son un afrodisíaco para mis sentidos y sus marcados acentos en la manera de hablar son como una música que me proyecta a lugares exóticos y misteriosos. Claro, sus padres no aceptan que corteje a ambas hijas, por más que yo sea joven y que mis padres lleven una holgada posición económica, pero eso es inevitable, porque ambas son gemelas y por lo tanto son exactamente iguales, por lo que son doblemente bellas, doblemente simpáticas y dulces. Aunque a decir verdad, no solo son los padres de ellas los que desaprueban la relación. También son mis padres, mis hermanos, mis amigos... Sucede que todos son muy prejuiciosos y lo que ellos tildan de monstruoso, demente y aberrante, para mí es algo natural y normal. Si las hermanas Chang, dos bellezas de veinte años, hacen conmigo una excelente pareja, o mejor dicho trío, ¿Por que nos discriminan? ¿Porque la sociedad no se libera de sus tabúes y deja de poner trabas a nuestro amor? ¿Yo que tengo la culpa de haberme enamorado de ellas y que ellas fueran igualmente de bellas, y que ellas fueran gemelas, y no solo gemelas, sino además siamesas unidas por la cabeza y que no exista ningún cirujano en el mundo que las pueda separar sin que peligre la vida de ambas?
Sinceramente, no entiendo porque esto se transformó en un amor prohibido.

Un día

2010-07-30T16:05:00.000-03:00

Pintura de José María Gutiérrez (Valdesaz)

Un día mi esposa me dijo, sin mediar ninguna explicación, que ya no tendría más relaciones sexuales conmigo. Yo no le contesté ni le reclamé. No me importó. A diez cuadras de mi casa queda el prostíbulo al que siempre voy y en donde tiro la mitad de mi sueldo. Otro día mi esposa me dejó de planchar la ropa, sin dignarse a darme aunque sea una simple razón, pero tampoco me importó. Cada tres días visito a una vieja a la que le hago los “favores” y que no tiene ningún problema en plancharme las pilchas. Otro día mi esposa me dejó de lavar la ropa sin que mediara ninguna discusión, pero no me importó, ya que una vez a la semana me se encamar con un travesti del barrio y que creo no va a tener ningún problema en hacer ese trabajo. Otro día, sin que me diera el porque, mi mujer dejó de hacerme la comida. Pero en realidad no me importó, porque desde hace años paso más tiempo en el bar de la otra cuadra que en mi casa, y como allí me dan fiado, nunca me va a faltar algo para comer y tomar. Un día, sin que ella me diera una explicación, mi esposa subió a los chicos a un taxi y se marchó de casa. ¡Qué desagradecida! No tuvo ni la delicadeza de darme una miserable razón que justifique su deplorable actitud, no me dio en todo este tiempo ni una simple señal que me advirtiera lo que estaba sucediendo en nuestro perfecto matrimonio, no se dignó, aunque sea, a escribirme una breve nota que detallara porque me abandonaba. ¡Qué mala mujer! Y yo que di mi vida por ella...

Hotel por horas

2010-07-28T16:10:00.000-03:00

Pintura de Alejandro Nis

El muchacho fue con su novia a uno de esos hoteles por horas. Mientras ella se bañaba, aprovechó para dar paso a su curiosidad y apoyó su oreja contra la pared para poder escuchar lo que estaba sucediendo en el cuarto contiguo. Pero nada excitante escuchó. Sucede que en la habitación de al lado, otro muchacho al igual que él, intentaba escuchar lo que pasaba en el otro cuarto mientras su joven acompañante dormía en la cama. Pero este tampoco pudo escuchar nada interesante. Porque en ese tercer cuarto, un tipo realizaba una acción similar deseando escuchar algo del otro cuarto contiguo mientras su amante se demoraba en el baño intentando calzarse un sexy disfraz de mucama.

Huelga de hambre

2010-07-26T16:17:00.001-03:00

Estoy harto de tanta corrupción, de tanta injusticia, de tanta indiferencia, de tanta desigualdad en el mundo. Hoy mismo iniciaría una huelga de hambre por tiempo indefinido, sino fuera porque justo esta noche tengo una cena de gala en el club de golf y para mañana otra con los muchachos del Rotary Club. Sorry.

Globo rojo

2010-07-24T16:16:00.000-03:00

Un globo rojo viajaba en el viento como surfeando sobre las cálidas rachas de aire. El globo flotaba y realizaba mil piruetas en el cielo, elevándose vertiginosamente de a ratos, cayendo de tanto en tanto en picada, como podría hacerlo un halcón sobre su presa.
Rojo como una manzana madura que cruje ante el mordisco hambriento, rojo como Marte brillando furioso en una noche oscura y fría, rojo como esos inocentes corazones que pintan las niñas en sus cartitas de amor, así era de rojo ese globo que surcaba sus caminos en las alturas de una tarde de enero.
Pero por alguna razón extraña, por algún encantamiento o truco de magia, ese globo ojo de pronto abandonó el vuelo y descendió tan delicadamente que a simple vista parecía que estuviera siendo controlado a la distancia. En la superficie, un muchacho observaba embobado esa extraña cosa que lo sobrevolaba. Y lo observaba extrañado porque precisamente parecía que aquello se dirigía a él. Cuando ese objeto rojo estuvo a su alcance, el muchacho lo tomó entre sus manos y hundiendo sus uñas, lo presionó hasta reventarlo. Al explotar, el globo dejó caer un papelito que llevaba dentro. Era una carta. El muchacho la recogió del suelo y muy intrigado, comenzó a leerla. “Me siento sola, tanto como lo sientes tú. Por favor ¡Ven a buscarme! Te estoy esperando.”
Él se quedó perplejo por unos segundos, con la mirada fija en esa desconcertante carta, pero luego, repentinamente, sin pensarlo, sin saber realmente porque lo hacía, comenzó a correr como un loco sobre esa ruta que lo llevaría al poblado vecino, en busca de alguien de quien no conocía ni su apariencia, ni su rostro, ni su nombre.

Altura

2010-07-22T16:14:00.000-03:00

Esta fotografía fue tomada en 1929, durante la construcción del Empire State Building, uno de los rascacielos más importantes de Nueva York y que en su momento fue el edificio más alto del mundo. La construcción terminó en 1931, por lo que no me sorprendería que algunos de los catorce millones de desempleados que provocó la Gran Depresión, el crack financiero de Wall Street, tomaran la trágica decisión de lanzarse desde sus alturas, o sea desde cualquiera de sus 102 pisos. Por otra parte, al ver esta vieja imagen, envidio la valentía, el coraje, la audacia, de esos pobres trabajadores, moviéndose en las alturas sin ningún tipo de protección, sin el mínimo elemento de seguridad. Pero aclaro por las dudas, solo envidio la valentía, porque antes de hacer ese trabajo, hubiese preferido ser otro de los catorce millones de desempleados…

La Adúltera

2010-07-20T16:11:00.002-03:00

Fotografía de Res y Constanza Piaggio

El Enviado Divino se presentó en el Templo, y todo el pueblo acudió a él. Entonces, se sentó y comenzó a enseñarles. Fue en ese momento en que Los Sabios Ancianos aparecieron con una mujer, a quien llevaban por la fuerza, y le dijeron: “Maestro, esta mujer ha sido sorprendida en flagrante adulterio. El Profeta nos ordenó en la Ley apedrear a estas mujeres. ¿Tú qué dices?” Esto le preguntaban para tentarle, para tener un motivo de qué acusarle. Pero el Enviado Divino, inclinándose, se puso a escribir con el dedo en la tierra, y los ignoró. Como ellos insistieron en preguntarle, se incorporó y les dijo: “Aquel de vosotros que esté sin pecado, que le arroje la primera piedra.” E inclinándose de nuevo, continuó escribiendo en la tierra. Ellos, al oír estas palabras, en lugar de retirarse, tomaron cuanta piedra hallaron a su alrededor y las lanzaron violentamente contra la indefensa mujer, quien así sufrió una muerte cruel y despiadada. “Vaya, vaya”, meditó entonces el Enviado Divino. “Por lo visto en este pueblo ya nadie tiene pecados… ¡Si que he tenido éxito con mi prédica!”.

Playa

2010-07-18T16:18:00.000-03:00

Yo nací en una playa
de arenas sagradas,
bajo un sol gigante
que aún quema
y enceguece.
Mojaba mis pies
en las aguas esmeraldas,
bautizaba la piel
en olas que me llevaban
y jamás me devolvían.
Pero nunca dejé de temer
a aquella lejana línea
que permite separar
el líquido del aire,
el mar del cielo.
En el horizonte
que se extiende intimidante,
esperando victorioso,
se halla el final,
la última morada.
Un día, sin saber porque,
me interné en ese verde mar
y bajo la tormenta naufragué,
viendo derrumbarse ante mí
colosos de agua y sal.
Tanta lluvia y tanto océano
extinguieron mi fuego,
y flotando en alta mar
mi mirada al fin contempló
una isla que resplandecía.
Así, morí en una playa
de arenas sagradas,
bajo un sol gigante
que aún quema
y enceguece.

Azar

2010-07-16T16:16:00.000-03:00

Tengo un arma apoyada en mi sien. Estoy transpirando copiosamente y a pesar de todo siento frío, un frío que me hace tiritar. La mano que sostiene ese arma no me es extraña, es mi propia mano, mi mano derecha, y mi intención no es precisamente la de suicidarme. Llegué a este terrible punto porque hice todo mal en mi vida, perdí todo lo que tenía, todo lo que más amaba, hasta mi familia. Y todo fue por culpa de mi suerte esquiva en los juegos de azar, por mi irresistible vicio que me lleva a la perdición de las quinielas, los casinos, las carreras de caballos, las riñas de gallos y de perros, y todo lo que signifique realizar apuestas de todo tipo y por cualquier monto. Ahora he llegado al extremo jamás pensado, estoy por jugar mi vida. Aunque en realidad, creo que de vida tengo muy poco, ya que me siento muerto desde mucho antes, desde aquel día en que mi esposa se marchó de casa con mis hijos, cansada de que derrochara todo mi sueldo en la timba. Los extraño muchísimo, aunque en el fondo reconozco que conmigo no tenían mucho futuro. Y menos ahora, que tengo el caño del revólver acariciando mi cabeza con una bala que está dispuesta a saltar en cualquier momento. Muchas escenas pasan por mi mente en este instante y eso me preocupa porque muchas veces he escuchado que eso le sucede a la gente que está a punto de morir. Y yo no quiero morir, es más, nunca he valorado la vida tanto como ahora, nunca he estado tan conciente de cuanto daño he causado a las personas que más amo, todo por culpa de esta maldita enfermedad que me mantiene atado al juego, adicto al azar y a sus peligros. “¡Dale puto, tirá!”, me grita mi contrincante con el rostro desencajado y los ojos a punto de salirse de sus cuencas. Todos los maleantes que se encuentran allí festejan con sorna sus palabras. Pero se que él tiene tanto miedo como yo. Así es la ruleta rusa, mucho dinero de por medio, pero mucho además en juego. Y llegó mi turno de jugar. Suspiro profundo, cierro los ojos y aprieto el gatillo. En mi imaginación estalló un disparo ensordecedor, pero en realidad solo había sido un clic, un simple y hermoso clic. Sonreí, y el alma me volvió al cuerpo. Bajando el arma, la deposité firmemente sobre la mesa, acercándosela a ese pálido hombre que se encontraba frente a mí. “Tu turno”, le dije de manera natural. Le tocaba disparar a él, y si no lo hacía, los matones que se hallaban en ese antro lo harían por él. Pero no hizo falta. Ese tipo, solo un extraño para mí, tomó el arma con rapidez, como para no pensar mucho lo que estaba haciendo, la colocó contra su sien y disparó. Y se voló los sesos al frente de todos. Nadie hizo mucho escándalo, salvo los gritos de alegría de los que habían ganado, entre los que me incluía. Dos gigantes del personal de seguridad del lugar, tomaron el cuerpo sin vida del perdedor y lo arrastraron hasta la salida, desembarazándose de él. Los coimeados policías terminarían de limpiar la zona. Al fin y al cabo solo fue un suicidio. Yo, por mi parte, tomé el dinero que me correspondía, pagué todas mis deudas a aquellos mafiosos y me alejé de allí lo más deprisa que pude. Este fue el final de mi carrera como apostador. Ahora me queda lo más difícil, que es intentar recuperar mi vida. Pero se que lo lograré. Te apuesto lo que quieras.

Ucronía

2010-07-14T16:14:00.000-03:00

"Hitler", obra de los hermanos Chapman

“Invierno de 1909. Un joven artista ingresa a la Academia de Arte de Viena. El muchacho, a lo lago del año, demuestra haber asimilado rápidamente los conocimientos técnicos que le brindaron los profesores, con los que pudo pulir y enriquecer su ya soberbio estilo. Así, las pinturas realizadas por el promisorio Adolf Hitler maravillan a los críticos de arte de toda Europa por su refinado buen gusto, reflejado en esos bucólicos paisajes que inspiran paz, espiritualidad y alegría. De aquí a la inmortalidad, el nombre de Hitler será asimilado con lo mas bello que la humanidad le ha legado a este planeta.”

(Esto pudo haber sucedido en realidad, de no ser porque aquellos profesores de la Academia de Viena rechazaron a Hitler por ser un artista demasiado mediocre. De haberlo aceptado, ¿qué rumbo hubiera tomado la historia mundial?)

Me enferma llevarme bien con vos

2010-07-12T16:12:00.002-03:00

Me enferma llevarme bien con vos. Me enferma. Estoy tan acostumbrado a odiarte, a rechazarte, a ignorarte, que ahora que estamos juntos, amándonos, sintiéndonos, sufro de una extraña sensación que me presiona el pecho y me acelera el corazón cada vez que pienso en ti.
Me enferma llevarme bien con vos, siento palpitaciones al escuchar tu voz, todo me da vueltas cuando nos amamos y caigo en pozos depresivos cuando siento que te alejas. Creo que me sentía mejor de salud cuando tú eras mi enemiga, mi victimaria, mi víctima. Hoy estoy agonizando de amor por vos. Hoy no concibo la vida sin ti.
Repito, me enferma llevarme bien con vos.
Me enferma.

Harén

2010-07-10T16:17:00.000-03:00

"La piscina del harén" (Jean-León Gérome)

“No todo lo que brilla es oro”, solía repetirse Obama Muhammed, un anciano muy poderoso y acaudalado. Él tenía doce esposas, todas ellas jóvenes y hermosas, que eran la envidia de los hombres de la aldea. Pero ninguno de ellos sabía la verdad, ni siquiera podían imaginar, que todas ellas engañaban al viejo Muhammed acostándose con los sirvientes del palacio, y que lo maltrataban, lo golpeaban e insultaban sin que nunca le dieran un poco de amor. Todo esto, sin mencionar además las doce suegras que les tocaron en suerte al pobre viejo, que le hacían la vida realmente insoportable con esas interminables discusiones sin sentido, los constantes derroches de dinero y los gritos que ellas le propinaban a toda hora del día.
“No todo lo que brilla es oro”, solía repetirse Obama Muhammed, un anciano muy poderoso y acaudalado, pero bastante infeliz.

Tres microcuentos de Julio Cortázar

2010-07-08T16:15:00.000-03:00

Julio Cortázar, escritor argentino (nació en Bruselas en 1914, pero sus padres se trasladaron pronto a Buenos Aires) fue un renovador respecto a la estructura y el uso del lenguaje tanto en el cuento breve como en el género narrativo en general.
Cortázar mantuvo, a lo largo de su vida, un compromiso político activo, sobre todo en defensa de los derechos humanos. En 1951 viajó a París en donde se desempeñó como traductor de la UNESCO y en 1981 se nacionalizó francés, como protesta a la dictadura militar en Argentina. Fallecería en aquella ciudad en 1984. Entre sus obras inmortales figuran: “Rayuela” (1963), “62 / modelo para armar” (1968), “Todos los fuegos, el fuego”, “El libro de Manuel” (1973), etc.

A continuación, tres microcuentos de este genio de la literatura mundial.

HISTORIA VERIDICA

A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha afligidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caro, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto.
Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de curarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato comprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora.

HISTORIA

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.

PROGRESO Y RETROCESO

Inventaron un cristal que dejaba pasar las moscas. La mosca venía, empujaba un poco con la cabeza y pop ya estaba del otro lado. Alegría enormísima de la mosca.
Todo lo arruinó un sabio húngaro al descubrir que la mosca podía entrar pero no salir, o viceversa, a causa de no se sabe qué macana en la flexibilidad de las fibras de este cristal que era muy fibroso. En seguida inventaron el cazamoscas con un terrón de azúcar adentro, y muchas moscas morían desesperadas. Así acabó toda posible confraternidad con estos animales dignos de mejor suerte.

Hablar solo

2010-07-06T16:11:00.000-03:00

"El vecino" (1960). Óleo y tinta sobre papel de Roberto Viola

El viejo Lucas se caracterizaba por un detalle insalvable: hablaba solo. Y lo peor de todo era que esa manía le había ocasionado infinidad de problemas. Por culpa de ello había perdido su trabajo, varias de sus novias y a algunos de sus amigos, todos hartos, y hasta avergonzados, por ese incómodo y extraño comportamiento. Y es que además de hablar solo, estuviera en el lugar que estuviera, lo peor de todo era que ¡lo hacía a los gritos! Cansado de su situación, intentó curar su mal visitando a muchos doctores, a varios psicólogos, a algunos sacerdotes, a un médico brujo… Nada resultaba, y ya estaba perdiendo las esperanzas, hasta que… ¡la tecnología pudo salvarlo! Si, tal cual. Apenas apareció el primer teléfono celular a la venta, fue corriendo a comprarse uno y desde ese momento nunca dejó de usarlo. Y lo mejor de todo, es que no gasta ni un solo centavo en llamadas. Es que él tan solo lo utiliza para poder hablar consigo mismo.

De a poco

2010-07-04T16:19:00.000-03:00

Pintura de Eduardo Giusiano

De a poco mis raíces andantes se van cansando,
y la sangre embotellada que me embriaga se va acabando.
El cuentavueltas eterno nunca deja de marchar,
y los papeles que vuelan gritan que perdí un año más.
Cuando termino por refugiarme en mi cueva de ladrillos,
siento al apagón existencial hundir sus colmillos.
La fría cuarta parte del año ya no se disfruta,
cuando uno sufre por sentirse más uno que nunca.
Si esta locura que me incendia alguna vez muere,
si el mágico motor que opera en mí se detiene,
aquel solitario río de asfalto ya no podrá verme naufragar,
bajo esa compañera nocturna que brilla sin descansar.

Dale Campeón!!!

2010-07-03T05:10:00.000-03:00

¡¡¡Vamos Argentina!!! Ya estamos tan cerca de la final… ¡¿Cómo no ilusionarnos?! Ya mismo tendríamos que estar colgando las banderas pidiéndole perdón a Maradona. Pensar que un mes atrás protestábamos porque en la lista para el mundial no figuraban Zanetti, Cambiasso, Aimar, Gago, Lisandro López, Lavezzi, etc. Sin embargo, sorprendieron las actuaciones en esta Copa del Mundo de jugadores de los que no se esperaba mucho, por ejemplo, Otamendi, Clemente Rodríguez, Pastore (ex Talleres, valga la aclaración), Bolatti, Palermo. Y hasta aquí, sobresaliente lo de Messi, Higuain, Tevez, Romero, Mascherano y compañía. ¡¡¡Vamos Argentina!!! ¡Dale Campeón!

Hipo

2010-07-02T16:17:00.001-03:00

Dibujo de Álvarez

El ataque de hipo más curioso que conozco lo sufre un amigo mío, el gringo Pardini.
El pobre contrajo un molesto hipo cuando solo tenía veinte años y hoy, quince años después, lo sigue padeciendo. Sin embargo, ese irritable mal no le impidió llevar una vida normal. Se casó con su novia de siempre, tiene tres hermosos hijos y lleva adelante con mucho éxito su propia empresa. Y si bien desde hace mucho tiempo él ya se ha resignado al hipo, y hasta casi ya ni se da cuenta de ello, recientemente mi amigo me ha confesado un secreto. Me dijo que los días que tiene que ir al centro de la ciudad para realizar algún trámite, siempre se queda observando a aquellos artistas callejeros que, vestidos con largas túnicas y con el rostro y las manos pintados por completo de blanco, simulan ser estatuas de yeso, estatuas vivientes que se quedan absolutamente quietos por minutos, para luego realizar suaves y armoniosos movimientos que los llevan a una nueva posición, para asombro y admiración de los ocasionales transeúntes de la peatonal, que muy pronto terminan convirtiéndose en espectadores. “Sinceramente los envidio con toda mi alma”, me confesó mi amigo, “Daría cualquier cosa por poder hacer lo mismo que ellos, eso de quedarse totalmente quietos, aunque sea por una solo vez”. Pobre Pardini, ningún remedio, ningún tratamiento, ninguna terapia, puede acabar con esa tortura que lo condena a un violento movimiento involuntario cada vez que se le escapa un “¡hip!”.

René Pérez Joglar "Residente" (Calle 13)

2010-06-30T16:21:00.000-03:00

La buena poesía, ¿solo puede provenir de los sofisticados círculos literarios? ¿O puede existir incluso en aquellos ámbitos que no son considerados “intelectuales”? Si bien, las letras de la música reggaeton son en un 99,99 % machistas, sexistas y hacen apología a la violencia y a las drogas (el 0,01 % restante habla de otros asuntos, pero sin dejar de insinuar todo esto, ja), de tanto en tanto en el barro puede hallarse alguna perla. Como esta.

“Canción para un niño de la calle” (René Pérez Joglar “Residente”, con Mercedes Sosa, canción que aparece en el disco de la inolvidable Negra, "Cantora 2")

Todo lo tóxico de mi país a mí me entra por la nariz.
Lavo auto, limpio zapato, huelo pega y también huelo paco.
Robo billeteras pero soy buena gente, soy una sonrisa sin dientes.
Lluvia sin techo, uña con tierra, soy lo que sobró de la guerra.
Un estómago vacío, soy un golpe en la rodilla que se cura con el frío.
El mejor guía turístico del arrabal por tres pesos te paseo por la capital.
No necesito visa para volar por el redondel porque yo juego con aviones de papel.
Arroz con piedra, mango con vino y lo que falta me lo imagino.
Cuando cae la noche duermo despierto, un ojo cerrado y el otro abierto.
Por si los tigres me escupen un balazo.

Agua Bendita

2010-06-28T16:20:00.000-03:00

De tanto en tanto, mis padres suelen hacer referencia sobre algo muy extraño que sucedió en el momento de mi bautismo, cuando era un bebé de apenas un par de semanas de vida. Cuentan que al instante en que el sacerdote derramó agua bendita sobre mi frente, yo grité de una manera sorprendente, con tanta potencia que el eco de ese aullido resonó un largo lapso de tiempo por todos los rincones de la iglesia.
Mi mamá jura y perjura, sin poder evitar cierta mueca de espanto al recordarlo, que para ella más que un llanto de niño, le pareció el lamento de un ser oscuro y antiguo, y esto lo dice porque, según mamá, en el grito le pareció escuchar palabras pertenecientes a alguna lengua extraña. Mi papá recuerda que el sacerdote repitió una y mil veces sobre mí la señal de la cruz y que luego de casi echarnos de la iglesia, les recomendó que todas las noches rezaran padrenuestros, avemarías, salmos y que se yo cuantas oraciones más. Yo, sin embargo, debo decir que a mis 33 años nada sobrenatural me ha sucedido, y que mucho menos me he dedicado a rendir culto a alguna extravagante secta. Solo soy una persona común y corriente, que camina por las calles tarareando canciones en latín y arameo, mientras cada tanto me rasco esa extraña mancha de nacimiento que llevo en mi frente, con esa curiosa forma de triple seis.